Fanfic: A probabilidade estatística do amor à primeira vista(adaptada) | Tema: Vondy

Apesar de ter pedido um sanduíche de peru sem maionese, Dulce vê a pasta branca saindo pelo pão ao levar a comida até uma mesa vazia. Sente-se enjoada. Tenta decidir se é melhor sofrer comendo aquilo ou tirar toda a maionese e parecer uma idiota. Decide parecer uma idiota e ignora as sobrancelhas levantadas do garoto enquanto disseca o jantar como a minúcia de um experimento biológico. Franze o nariz e separa a alface e o tomate, livrando os pedaços do sanduíche dos glóbulos brancos.

-Você faz isso muito bem – diz ele com a boca cheia de rosbife, e Dulce concorda

-Tenho medo de maionese, então me especializei nisso

-Você tem medo de maionese?

Ela concorda.

-É meu medo número três ou quatro.

-Quais são os outros? – pergunta com um sorriso. – Quero dizer, o que pode ser mais assustador que maionese?

-Dentistas – Diz Dulce. – Aranhas, Fogões

-Fogões? Então você não deve gostar muito de cozinhar.

-E lugares pequenos – diz com calma

Ele inclina a cabeça para o lado.

-Então como consegue entrar em aviões?

Dulce encolhe os ombros.

-Fico com medo e torço para que dê tudo certo.

-Boa tática – responde ele, rindo. – Funciona?

Ela sente uma onda de ansiedade e não responde. É até pior quando esquece que vai entrar em um avião, porque o medo sempre volta com mais força, como um bumerangue fora de controle.

-Bem – diz o garoto, apoiando os cotovelos sobre a mesa –, a claustrofobia não é nada comparada com a maionesefobia, e você está se saindo muito bem. – Ele aponta para a faca cheia de maionese e pedaços de pão que ela está segurando. Dulce sorri para ele agradecida.

Eles comem e olham para a televisão no canto da lanchonete. Estão mostrando informações atualizadas sobre o tempo. Dulce tenta se concentrar na comida, mas não consegue deixar de olhar ele de vez em quando. Sempre que o faz, seu estômago dá um salto que não tem nada a ver com a maionese que não conseguiu tirar do sanduíche.

Ela só teve um namorado na vida: Rodrigo Reyes. Ele era atleta, descomplicado e infinitamente chato. Namoraram a maior parte do ano passado e, apesar dela adorar vê-lo jogando futebol (gostava quando acenava para ela) e de gostar de se encontrar com ele no corredor da escola (ele sempre a levantava com um abraço) e de ter chorado com as amigas quando ele terminou com ela, era óbvio que o curto relacionamento foi um erro.

Parece impossível que tenha gostado de alguém como Rodrigo quando existia uma pessoa como aquele garoto no mundo, alto e elegante, com os cabelos desarrumados, olhos cor de mel e mostarda no queixo, como se fosse uma peque na imperfeição que faz com que o quadro todo fique mais bonito.

Será que é possível, de repente, descobrir o tipo de você gosta, mesmo quando se acha que nem tem um tipo?

Dulce amassa um guardanapo embaixo da mesa. Ela s dá conta de que o apelidou de “O britânico” em seus pensamentos, então finalmente se inclina pra frente, cata as migalhas do sanduíche e pergunta seu nome.

-Pois é – diz, olhando para ela –, acho que geralmente essa parte vem primeiro, né? É Christopher

-Tipo Christopher Walken?

-Nossa – responde com um sorriso. – E ainda dizem que os americanos são burros.

Ela aperta os olhos, fingindo estar zangada.

-Engraçadinho.

-E você?

-Dulce.

-Dulce – repete, balançando a cabeça. – Gostei.

Ela sabe que ele está se referindo ao nome, mas sente lisonjeada. Talvez seja o sotaque ou a maneira interessada como a olha, mas tem alguma coisa nele que faz com que se coração acelere, que nem quando leva um susto. Talvez seja isso: a situação toda é muito surpreendente. Ficou tanto tempo preocupada com a viagem que não estava preparada para que alguma coisa boa acontecesse, alguma coisa inesperada.

-Você vai comer o picles? – pergunta ele, inclinando-se para frente. Dulce faz que não com a cabeça e empurre o prato. Ele come tudo com apenas duas mordidas e encosta na cadeira. – Já esteve em Londres.

-Nunca – respondeu enfaticamente.

Ele ri

-Não é tão ruim assim.

-Não, não acho que seja. – diz, mordendo o lábio. – Você mora lá?

-Cresci lá.

-Então mora onde agora?

-Em Connecticut mesmo – diz. – Estudo em Yale.