Fanfic: Aprendendo a seduzir(adaptada) | Tema: Vondy

Lady Dulce e sua mãe não eram as únicas pessoas cansadas de ouvir sobre Christopher Uckermann. O próprio Christopher Uckermann estava um pouco cansado de ouvir sobre Christopher Uckermann.

Quando, na manhã seguinte, ele abriu o Times, e achou uma historia sobre ele, estremeceu ligeiramente, e abandonou o jornal. Teve um tempo, claro, quando ver seu nome no Times – particularmente acompanhado, especialmente de manhã, com as palavras Rico empresário – tinha dado a ele uma certa animação. Afinal, ele nem sempre foi rico, e ele nem sempre teve o titulo de industrialista.

Uma vez – há muito tempo atrás, mas ainda vivo em sua memória – ele tinha sido completamente pobre, e chamado, pelos meninos com quem ele diariamente vagava pelas ruas de Londres, em busca de travessuras ou coisas piores, de Olho da morte. Não, é claro, porque ele tivesse um, mas porque ele era um, tendo atingindo um rato, quando tinha cinco anos, como uma pedra e um estilingue, que estava a uma distancia de cinqüenta passos.

Ele raramente tinha, desde o ilustrorio dia, olhado para trás, e não se importava em fazer isso agora.

Mas ele também não se importava, necessariamente, em gastar tempo com o seu recente sucesso. Afinal, a maior parte das pessoas que bajulam ele agora, foram as mesmas pessoas que difamaram ele alguns anos atrás. Ele era, e o sabia, nem o gênio que eles acreditavam nem o fracasso que eles o considerariam depois. A verdade, Christopher tinha decidido há muito tempo, em algum lugar no meio do caminho, que o melhor era simplesmente não ligar para isso.

De acordo, ele pegou a correspondência que a sua secretaria tinha deixado em cima de sua mesa e começou a ler.

Uma batida na porta de seu escritório particular o interrompeu antes dele terminar uma única linha. Ele olhou para cima e disse, tolerantemente, “Entre.”  Ronnie “Weasel” Ambrose, com uma copia do mesmo jornal que Christopher esteve lendo a alguns minutos atrás dobrados debaixo do braço, entrou delicadamente na sala e fechou a porta atrás dele com a maneira de alguém que esta atento em parecer tão discreto quanto o possível para quem estava na outra sala.

“Desculpe pela intrusão, Dead,” ele disse, assim que a fechadura estava seguramente fechada. “Mas ela está ai.”

Christopher não precisava perguntar o que ela significava.

Ele disse apenas, com um tom de certa surpresa, “É um pouco cedo para ela, certamente. Só passa um pouco das dez.”

“Ela estava usando a pluma dela”, Weasel disse, atravessando a sala e desmoronando pesadamente em um assento de couro do outro lado da maciça mesa de seu empregador. “Você sabe, aquela que ela usa para comprar.”

“Ah,” Christopher disse, “Isto explica.”

“Certo”, Weasel pegou o jornal do seu braço e disse, casualmente, “Você viu o jornal hoje, Dead?

Christopher respondeu, em sua voz profunda, “Eu vi.”

“Você viu?” Weasel virou o jornal e então a seção em que o rosto de seu patrão estava estampado encarou o próprio homem. “Você viu esta parte aqui?”

“Certamente”, Christopher disse. “Eu vi.”

“Chama-se ‘elegante, ’” Weasel virou o jornal novamente, e leu em voz alta, não muito fluentemente, mas com uma voz regulamente agitada de animação, apesar dele parecer não ligar. “’Do inventor da arma recarregável na parte traseira vem uma nova pistola elegante, que promete ser o modelo desejado pelos colecionadores de arma.” Weasel olhou para seu patrão. “Importa-se em ouvir como alguns pedidos para ela foram feitos essa manhã?”

Christopher disse, “Muito, eu imaginaria. Lembre-me, Weasel, de enviar ao autor um estojo de bebidas.”

“E isso não eu tudo.” O secretario estava fazendo um trabalho muito ruim tentando esconder sua animação.

Ele ansiosamente se encostou a sua cadeira, amassando as paginas que ele segurava. “E quem você acha que fez um pedido há pouco tempo atrás? Quem você acha Dead?”

“Não poderia imaginar.” Christopher disse, com um distinto desinteresse arrastado em sua voz.

“O príncipe de Wales, Dead.” Weasel estava com o rosto corado, e os olhos brilhando. “O príncipe de Wales vai carregar uma pistola Uckermann esta temporada!”

“O príncipe de Wales” Christopher disse, retornando a sua correspondência, “precisa de uma pistola Uckermann, ele é um atirador irregular.”

“Dead” Weasel ficou de pé e foi encostar-se na mesa de seu amigo, o jornal esquecido, amassado em um punho. “Dead, qual é o problema com você? Você acaba de receber a mais brilhante recomendação para uma de suas armas, e no Londres Times – O Times, homem, lido por mais pessoas mundialmente do que qualquer outro jornal – e você senta ai agindo como se não fosse nada. O que em nome de Deus está errado?”