Fanfic: Aprendendo a seduzir(adaptada) | Tema: Vondy

Ele tinha aprendido cedo demais. O noivado deles mal tinha se tornado oficial antes que Annie começasse a se tornar descuidada, não estando onde ela disse que estaria ou chagando absurdamente tarde nos compromissos que ela tinha com ele, e algumas vezes parecendo... Bem, como uma mulher que acabou de ser violentada. E não por ele. Foi quando Christopher começou a perceber o quanto ele foi negligente não levando em consideração que de fato Anahí era apesar toda a sua beleza e posição social, apenas uma mulher, tão capaz de desonestidade quanto qualquer pessoa do Dials.

Idiota dele de não ter percebido antes do anuncio do casamento. Weasel suspirou. “É uma lastima, eu te digo. O que este mundo esta se tornando quando um homem como Christopher Uckermann – o Farreiro de Londres – não consegue manter sua própria noiva de traí-lo? É quase. como eles chamam? Oh, certo. Justiça poética.

Christopher olhou para seu velho amigo com um amargo sorriso. “Você pode continuar achando que as ironias sobre minha vida é inestimável, Weasel. Entretanto, em vez de ficar ai de pé, apontando eles, não seria melhor você a mandar ela entrar? Não é preciso dizer o que Snake e Higginbottom devem estar fazendo lá, tentando manter-la¬ impressionada.”

Weasel disse de repentemente queixoso. “Certo, vou mandá-la entrar. Mas eu estou te dizendo agora, Christopher, eu não gosto disso. Eu nunca vi você desse jeito. Não por uma mulher. Ela não vale isso, você sabe. Ela pode ter um titulo, mas ela tem uma bagagem como eu nunca vi.”

“Cuidado, Mr. Ambrose,” Christopher disse, claramente. “É da minha futura mulher que você está falando.”

Weasel rolou os olhos. “Só vou acreditar nisso quando eu vir.”

“Vamos lá, Weasel,” Christopher disse, se sentindo mais cansado que nunca. “ Mande ela entrar. E ache mais café, tudo bem? Minha cabeça parece estar em um torno está manhã.” 

Weasel fungou indefinidamente. “Como o desejo dele ordenar” Depois, com a cabeça erguida, mas com lábios curvados para cima, o secretario saiu da sala.

Quando ele se foi, Christopher sentou por um momento olhando para fora da janela à esquerda de sua mesa.

A vista, a qual estava ocupada, pela agitada Bond Street, era tão legal quanto podia ser comprada em Londres, e Christopher ainda não a tinha vista, não ainda.

Ele olhou ao invés, como ele sempre fazia quando estava perturbado por alguma coisa, o rosto de sua mãe, como ele se parecia antes da doença que tirou a vida dela e devastou suas bonitas características.

Anos atrás antes da morte dela tinham sido as memórias mais felizes de Christopher. E depois ela se foi...

Oh, o pai dele tinha tentado. Mas Mary Uckermann tinha sido para Sylvester Uckermann a mesma luz que ela foi para seu filho, e uma vez que ela se foi, o velho tinha se tornado uma casca da sua antiga vigorosidade, meio triste, e conhecido por desaparecer por dias em busca de peças para as variadas e absurdas maquinas que ele inventava, deixando Christopher sozinho com seus amorosos, mas não muito atentos tios. Teria caído em uma multidão moralmente ofensiva?

Graças a Deus, um homem, ao menos, estava lá para resgatar ele do que ele poderia ter se tornado...

Houve dias antes da morte da mãe dele em que Christopher pensou que qualquer que fosse a carreira que ele seguisse sofreria uma dramática crise, como tinha acontecido àquela manhã. Porque ele tinha percebido, no momento em que ele fez seu primeiro cem Pound – e o que um assombroso monte o seguiu – que aquilo não importava. Não importava quanto dinheiro ele tivesse. Dinheiro não importava. Todo o dinheiro do mundo não iria salvar a mãe dele.

E todo o dinheiro do mundo não iria trazê-la de volta.

“Christopher” declarou uma voz delicadamente alta. “O que você está observando?”

Christopher se sacudiu, e estava apenas suspirando surpreso por se achar não perto da lareira do quarto onde ele tinha crescido, mas no confortável escritório que ele montou na Bond Street, não muito longe da casa de cidade Mayfair na qual ele tinha vivido. E a mulher se dirigindo para ele não era a sua mãe, que sofreu prolongadamente e dolorosamente morte vinte anos atrás, mas a muito viva Lady Anahí Portilla, cuja bonita figura e mais bonita face estava atualmente brindando Londres.

“Estou com ciúmes,” Anahí disse, brincando, espichando sua mão enluvada sobre a mesa para que ele pudesse beijá-la. “Quem é ela?”

Ele a encarou. Ela estava com roupa nova esta manhã, uma que ele nunca tinha visto antes, a qual continhas penas que se pareciam com as penas de marabou . Ele podia dificilmente ver o rosto dela, por causa de todas aquelas penas. Porém, o que ele ainda podia ver era uma beleza de quebrar o coração.

“Ela?” ele ecoou, pegando a mão dela quase automaticamente e beijando-a antes de se voltar para ela.

“Sim, bobo. A que você está pensando sentado aqui. Não tente me dizer que não era em uma mulher.”