Fanfic: Um vizinho pefeito DyC [terminada]

Com uma careta, lembrou-se do jantar que te­ria pela frente. Um jantar tedioso com Frank, primo de Anahí. Quando criaria coragem para di­zer a Anahí que parasse de tentar lhe arranjar um pretendente? Provavelmente no mesmo ins­tante em que reunisse coragem para dizer o mes­mo à sra. Wolinsky, concluiu. E à sra. Peebles do primeiro andar. Por que as pessoas insistiam em manter aquela obsessão de ficar lhe arran­jando pretendentes?

Estava com vinte e quatro anos, era solteirís­sima e feliz por isso. Não que não pensasse em formar uma família algum dia. Como qualquer garota, queria ter uma casa confortável, com um jardim onde seus filhos pudessem brincar. Ah, e um cachorro... Sim, teria de haver um cachorro. Mas isso era coisa para o futuro. Gostava de sua vida no presente e não pensava em mudá-la. Não mesmo.

Mantendo os cotovelos sobre a mesa de dese­nho, apoiou o queixo sobre as mãos unidas e se permitiu olhar através da janela e divagar um pouco. Devia ser o ar da primavera, pensou, que a estava fazendo se sentir tão inquieta e cheia de energia.

Considerou a possibilidade de sair com Anahí e o bebê para se distrair um pouco, mas logo em seguida viu sua amiga já no portão do prédio, saindo para seu passeio. Suspirou. Bem, não es­tava mesmo com vontade de sair.

"Então desenhe, Dulce Saviñon", pensou con­sigo, voltando a se concentrar na mesa de traba­lho, onde os primeiros esboços de sua tira de jornal aguardavam ser terminados.

- Amigos e vizinhos - leu o título em voz alta.

Tinha uma mão bastante firme e treinada para desenhar, por isso os traços seguintes foram sur­gindo naturalmente, sem grande esforço. Sua mãe era uma .artista de sucesso, reconhecida interna­cionalmente. Seu pai, o gênio recluso por trás das famosas tiras de jornal do personagem "Macin­tosh". Juntos, haviam transmitido a ela e aos ir­mãos o amor pela arte, o senso do ridículo e uma sólida formação.

Mesmo depois de haver deixado a atmosfera de segurança da casa dos pais, em Maine, Dulce sabia que seria aceita de volta com todo carinho, se Nova York a rejeitasse.

Mas, felizmente, não fora o que acontecera. Ha­via mais de três anos que vinha apresentando suas tiras cômicas em um famoso jornal local e seu trabalho estava ganhando cada vez mais re­conhecimento. Sentia-se orgulhosa disso, orgulho­sa da simplicidade, do contexto agradável e do humor que conseguia criar com seus personagens, em situações vividas no dia-a-dia. Não tentava imitar a ironia de seu pai ou as sátiras políticas que ele costumava fazer. Seu estilo era outro. Para ela, a vida era uma fonte de risos. Entrar em uma fila quilométrica para ir ao cinema, encontrar um par de sapatos que combinasse com a roupa, sobreviver a outro almoço de negócios, esse tipo de coisa.

Enquanto muitos viam sua personagem, Emily, como uma criação autobiográfica, Dulce a via sem­pre como uma maravilhosa fonte de idéias, nunca como um reflexo de si mesma. Afinal, Emily era uma linda loira alta que vivia sempre com pro­blemas para se manter nos empregos e para ar­ranjar namorados.

Dulce, por outro lado, era morena, de estatura mediana, e tinha uma carreira bem-sucedida. Quanto aos homens, bem, eles não eram exata­mente uma prioridade em sua vida para que fi­casse se preocupando muito com isso.

Um ar de censura surgiu em sua expressão, fazendo-a estreitar os belos olhos verdes ao se flagrar tamborilando a caneta, em vez de estar usando-a para trabalhar. Não estava conseguindo se concentrar. Passou a mão nos cabelos casta­nho-claros, mordeu o lábio bem delineado e deu de ombros. Talvez estivesse precisando mesmo pa­rar um pouco e comer alguma coisa. Provavel­mente um chocolate resolvesse seu problema.

Empurrou a cadeira para trás, colocando a ca­neta atrás da orelha, repetindo o gesto do qual vinha tentando se livrar desde a infância. Então deixou o estúdio ensolarado e desceu para o andar de baixo.

Seu apartamento dúplex era incrivelmente are­jado e um pouco separado de seu local de trabalho. Aliás, fora justamente esse o motivo que a le­vara a ficar ali quando se mudara para Nova York. Um longo balcão separava a cozinha da sala, criando um espaço aberto e agradável para receber visitas. As janelas amplas permitiam que a luz do sol entrasse com vigor no ambiente, criando uma atmosfera saudável. Nos primeiros dias em que se mudara para ali, o único pro­blema que tivera de enfrentar fora o barulho vindo da rua, que a mantinha acordada durante a maior parte da noite. Nova York nunca dor­mia, mas, aos poucos, ela acabara se acostu­mando com isso.

Com seu andar elegante, outra característica herdada de sua mãe, Dulce encaminhou-se des­calça para a cozinha. Tinha pernas esguias, ad­quiridas na época em que implorara para fazer aulas de balé, só para, pouco depois, enjoar e abandonar o curso.

Cantarolando baixinho, abriu a geladeira e examinou seu interior. Poderia preparar alguma coisa para si. Também havia tido lições de cu­linária na adolescência, e só se cansara delas quando sua criatividade começara a sobrepujar à de sua instrutora.

Suspirou, quando começou a ouvir aquele som que já estava se tornando familiar. Atravessando as paredes do prédio e o corredor, a música lhe chegou aos ouvidos com a mesma suavidade dos últimos dias. Triste e sexy, pensou ela. Era assim que definia aquela espécie de lamento do sax alto. O sr. Misterioso do 3B não tocava todos os dias, mas Dulce gostaria que ele o fizesse.

Aquelas lânguidas notas prolongadas sur­tiam um efeito estranho em seu ser. Uma es­pécie de emoção que ela não sabia explicar. Bem, talvez porque a música era sempre tocada com muita emoção.

Seria ele um músico em começo de carreira, tentando encontrar seu lugar ao sol em Nova York? Sem dúvida, devia ter sofrido alguma de­silusão amorosa para tocar daquele jeito, pensou ela, enquanto tirava alguns ingredientes dos ar­mários. Devia haver uma mulher por trás de todo aquele sentimentalismo. Provavelmente uma rui­va deslumbrante que o enfeitiçara com seus en­cantos sedutores, fizera-o abrir o coração e depois pisara nele, ainda vivo, vulnerável e pulsante, com seu salto de sete centímetros.

Poucos dias antes, havia inventado um contexto diferente para seu novo vizinho. Nele, o sr. Mis­terioso havia saído da casa de sua renomada fa­mília com dezesseis anos. Vivera nas ruas, tocan­do sax nas esquinas de Nova Orleans, uma de suas cidades preferidas, e recebendo alguns tro­cados por isso. Depois seguira em direção ao norte, enquanto aquela mesma família perseguidora, li­derada por um tio insano, vasculhava o país à procura dele.

Não desenvolvera muito bem a idéia do motivo pelo qual eles eram perseguidores, mas isso tam­bém não importava muito. Ele estava buscando seu lugar ao sol no mundo, confortado apenas por sua música.

Também havia a possibilidade de ele ser um agente federal trabalhando disfarçado. Ou um la­drão de jóias internacional fugindo de um agente do governo. Ou, quem sabe, um serial killer à procura da próxima vítima.

Sorriu consigo, então olhou para os ingredientes que havia acabado de separar sem prestar muita atenção. Quem quer que ele fosse, ponderou com outro sorriso, pelo visto estava prestes a ganhar biscoitos feitos por ela.