Fanfic: Um vizinho pefeito DyC [terminada]

Portanto, já eram quase duas horas da manhã quando ele e Dulce finalmente voltaram para casa. Continuava com aquele gosto horrível do café da delegacia na boca e com aquela dor de cabeça que começara quando o policial lhe fizera a primeira pergunta.

- Foi um bocado excitante, não foi? Todos aqueles policiais e marginais reunidos em um mesmo lugar... A certa altura, notei que a única diferença entre eles era o fato de os policiais estarem uniformizados, por que os rostos inti­midadores pareciam todos os mesmos. Por que será que eles insistem em manter aquela ex­pressão todo o tempo? Um sorrisinho não faria mal a ninguém. Foi muito gentil da parte deles me mostrar a delegacia. Você deveria ter nos acompanhado. As salas de interrogatório pare­cem exatamente como aquelas que vemos nos filmes: escuras e assustadoras.

Christopher tinha certeza de que ela era a única pessoa do mundo que se interessava em fazer ex­cursões por delegacias.

- Estou elétrica - anunciou ela. - Você não está? Acho que não vou dormir tão cedo. Quer alguns biscoitos? Ainda tenho uma porção deles.

Christopher quase ignorou o convite enquanto tirava a chave do bolso, porém a sensação de vazio em seu estômago o fez lembrar-se que não havia co­mido nada nas últimas oito horas. E aqueles bis­coitos eram um pequeno milagre.

- Acho que vou aceitar.

- Ótimo! - festejou Dulce, abrindo a porta e tirando os sapatos, antes de se dirigir à cozinha. - Pode entrar - disse por sobre o ombro. –

 Vou colocá-los em um prato, para que possa comê-los no refúgio de sua casa, mas também não precisa ficar esperando no corredor.

Christopher entrou no apartamento, deixando a por­ta aberta atrás de si. Não ficou surpreso ao ver um ambiente decorado com cores alegres e com detalhes chamativos. Andou pela sala, mantendo as mãos nos bolsos, enquanto ouvia a voz de Dulce vinda da cozinha.

- Você fala demais.

- Eu sei - respondeu ela, colocando os bis­coitos no mesmo prato que emprestara antes para ele. - Principalmente quando estou nervosa ou elétrica.

- E alguma vez você já se sentiu de outra maneira?

- Sim, mas isso é raro.

Christopher viu uma série de porta-retratos sobre a estante, vários pares de brincos, um par de sa­patos a um canto da sala, um romance sobre a mesinha de centro e sentiu um leve aroma de maçã pelo ar. Tudo aquilo combinava com ela. Continuou examinando os detalhes da sala até parar diante de uma tira de jornal emoldurada e presa à parede.

- Amigos e vizinhos - leu o título impresso e observou a assinatura no canto direito inferior da tira. Lia-se apenas "Dulce". - Isto é seu? - perguntou, no momento em que ela entrava na sala.

Dulce olhou para o quadro.

- Sim, é minha tira de jornal. Não acho que você seja do tipo que lê as tiras cômicas do jornal, ou estou enganada?

Sabendo muito bem reconhecer uma pergunta pessoal quando uma lhe era dirigida, Christopher olhou-a por sobre o ombro. Devia ser o sono, con­cluiu, que o estava levando a considerá-la tão atraente àquela hora da noite.

- "Macintosh", de Grant Saviñon - Christopher leu outra tira emoldurada, pendurada ao lado da de Dulce.

- É seu pai?

- Sim - ela assentiu.

Ler o sobrenome "Saviñon" era o mesmo que ler "MacGregor", pensou Christopher. Não era mesmo uma interessante coincidência?

Atravessando a sala, serviu-se de um dos bis­coitos que Dulce havia colocado sobre o balcão que separava a sala da cozinha.

- Gosto do estilo do trabalho dele.

- Tenho certeza de que ele ficaria lisonjeado em ouvir isso. - Dulce sorriu ao vê-lo pegar outro biscoito.

- Quer um pouco de leite?

- Não. Você tem cerveja?

- Com biscoitos chocolate?

Ela fez um ar de quem considerara aquilo muito esquisito, mas mesmo assim foi até a geladeira. Christopher teve a chance de ver que estava muito bem abastecida quando Dulce se inclinou para exa­minar seu conteúdo, que também lhe deu a chance de ver o que uma calça preta sob medida era capaz de fazer a um traseiro feminino irresistivelmente

arredondado. De fato, só se deu conta de que havia contido a respiração quando Dulce se virou para ele com uma garrafa de Beck`s Dark.

- Isto não serve? O Chuck gosta.

- Esse tal de Chuck tem bom gosto. É um namorado?

Enquanto pegava os copos para servi-lo, ela respondeu:

- Chuck é o marido de Anahí. Anahí e Chuck Puente do 2B - explicou ela. - Fui jantar com eles esta noite e com Frank, o primo excessiva­mente insuportável de Anahí.

- Por isso estava resmungando quando voltou para casa?

- Eu estava resmungando? - Dulce franziu o cenho, então apoiou-se sobre o balcão e comeu outro biscoito. Resmungar era outro dos hábitos dos quais ela não conseguia se livrar.

- É pro­vável. Essa foi a terceira vez que Anahí arranjou um encontro entre mim e Frank. Ele é corretor da bolsa. Trinta e cinco anos, solteiro e bonito, se você for do tipo que aprecia tipos atléticos e másculos. Tem um BMW, um apartamento em Upper East Side, Westchester, uma casa de praia em Hamptons, só usa ternos Armani, aprecia a cozinha francesa e tem dentes perfeitos.

Divertindo-se com a maneira como Dulce estava descrevendo o sujeito, Christopher tomou um gole de cerveja e perguntou:

- Então por que já não está casada com ele e morando em Westchester?

- Ah, você acabou de descrever o sonho de Anahí.

E vou lhe dizer por que não quero isso para mim. - Ela comeu outro biscoito.

- Primeiro, não que­ro me casar ou ir morar em Westchester. Segundo, e mais importante, eu preferiria a morte a ter de me casar com Frank.

- O que há de errado com o sujeito?

- Ele... Ele me cansa! - desabafou ela, com uma careta de desagrado.

- Oh, droga, acho que fui indelicada, não?

- Por quê? Soou sincera para mim.

- Sim, estou sendo completamente sincera. - Dulce pegou outro biscoito e o comeu, sentindo-se apenas um pouquinho culpada.

- Ele é uma boa pessoa, mas acho que não leu um livro ou foi ao cinema nos últimos cinco anos. Talvez tenha as­sistido a alguns filmes selecionados, mas não a um filme para se divertir, entende? Tudo que ele sabe fazer é criticar o cinema o tempo inteiro, ou melhor, durante os cinqüenta e nove minutos de cada hora em que não fica falando das aplicações da bolsa de valores.

- Eu nem conheço o sujeito e já me cansei dele.

O comentário fez Dulce rir e pegar outro biscoito.

- Ele é conhecido por ter a mania de olhar o próprio reflexo na colher quando está sentado à mesa - continuou ela. - Para se certificar de que continua perfeitamente "irresistível". E como se não bastasse tudo isso, ele beija como um peixe.

Christopher arqueou uma sobrancelha.

- Como é isso exatamente?

- Ah, você sabe... - Dulce fez um biquinho arredondado com os lábios e depois começou a rir. - É possível imaginar como os peixes beijam, mesmo que eles não façam isso. Mas se beijassem, seria como Frank. Quase consegui escapar sem ter de passar pela experiência esta noite, mas Anahí, como sempre, deu um jeitinho de interferir.

- E não lhe ocorreu simplesmente dizer "não"?

- Claro que me ocorreu! Todo o tempo! - Dulce forçou um sorriso, exasperada. - Mas parece que nunca consigo me expressar no momento certo. Anahí me adora e, por razões que até a própria razão des­conhece, ela também adora Frank. Está convencida de que formamos um casal perfeito. E você sabe como é quando alguém que você estima começa a fazer esse tipo de pressão "para o seu bem".

- Não, não sei.