Fanfic: 50 tons de cinza, 50 tons mais escuros, 50 tons de liberdade(Adaptada) Mayte & Christian | Tema: Chaverroni Romance/Hot

Puta que pariu. Agora sim estamos chegando em algum lugar.

— Então não é a dor que você me faz passar?

Ele engole em seco.

— Um pouco, para ver o que você aguenta, mas não é só isso. É também pelo fato de você ser minha para eu fazer o que achar conveniente. Controle máximo sobre outra pessoa. E isso me excita. Muito, Maite. Olha, não estou me explicando muito bem... Nunca tive que me explicar antes. Ainda não pensei nisso muito a fundo.

Sempre estive com pessoas com a mesma mentalidade. — Ele encolhe os ombros, se desculpando. — E você ainda não respondeu à minha pergunta: como se sentiu depois?

— Confusa.

— Você ficou sexualmente muito excitada com isso, Maite.

Ele fecha os olhos rapidamente, e, ao tornar a abri-los e olhar para mim, eles estão em chamas.

Sua expressão afeta aquela parte obscura de mim, escondida nas minhas entranhas — minha libido, despertada e domada por ele mas, mesmo agora, insaciável.

— Não me olhe assim — murmura ele.

Franzo a testa. Putz, o que eu fiz agora?

— Não tenho camisinha, Maite, e você está transtornada. Ao contrário do que sua amiga pensa, não sou um monstro. Então, você ficou confusa?

Contorço-me sob aquele seu olhar intenso.

— Você não tem problema em ser sincera comigo por escrito. Seus e-mails sempre me dizem exatamente como se sente. Por que não pode fazer isso quando conversamos pessoalmente? Será que eu a intimido tanto assim?

Puxo um ponto imaginário da colcha azul e creme da minha mãe.

— Você me engana, Christian. Me perturba completamente. Sinto-me como Ícaro se aproximando muito do sol — sussurro.

Ele arqueja.

— Bem, acho que é o contrário — murmura.

— O quê?

— Ah, Maite, você me enfeitiçou. Não é óbvio?

Não, não para mim. Enfeitiçou... minha deusa interior está olhando boquiaberta. Nem ela acredita nisso.

— Você ainda não respondeu à minha pergunta. Me escreva um e-mail, por favor. Mas, no momento, eu realmente gostaria de dormir. Posso ficar aqui?

— Quer ficar?

Não consigo disfarçar o tom esperançoso da minha voz.

— Você me quis aqui.

— Você não respondeu à minha pergunta.

— Vou escrever um e-mail — retruca ele com petulância.

Ele se levanta, tira o BlackBerry, as chaves, a carteira e o dinheiro dos bolsos da calça. Puta merda, o homem carrega uma bagulhada danada nos bolsos. Ele tira também o relógio, os sapatos, as meias e a calça, e pendura o blazer na minha cadeira. Vai para o outro lado da cama e se deita.

— Deite-se — ordena.

Deslizo lentamente para debaixo das cobertas, contraindo o rosto, olhando para ele. Minha nossa... ele ficou.

Acho que estou entorpecida com o choque eufórico. Ele se apoia no cotovelo, e olha para mim.

— Se vai chorar, chore na minha frente. Preciso saber.

— Quer que eu chore?

— Não especialmente. Só quero saber como você se sente. Não a quero escorregando por entre meus dedos.

Apague a luz. Já é tarde, e nós dois temos que trabalhar amanhã.

Está aqui... e continua autoritário, mas não posso me queixar. Ele está na minha cama. Não entendo bem por que... talvez eu deva chorar com mais frequência na frente dele. Apago a luz da cabeceira.

— Deite-se de lado, de costas para mim — murmura ele no escuro.

Reviro os olhos sabendo perfeitamente que ele não pode me ver, mas obedeço. Sem jeito, ele se aproxima, passa o braço em volta de mim e me puxa para junto de si.

— Durma, baby — ordena, e sinto seu nariz nos meus cabelos enquanto ele inspira profundamente.

Puta merda. Christian Chavez está dormindo comigo e, aninhada em seus braços, caio num sono tranquilo.