Fanfic: 50 tons de cinza, 50 tons mais escuros, 50 tons de liberdade(Adaptada) Mayte & Christian | Tema: Chaverroni Romance/Hot

— Você sempre faz esse tipo de observação pessoal?

— Não tinha me dado conta de que era tão pessoal. Eu a ofendi? — Ele parece surpreso.

— Não — respondo sinceramente.

— Ótimo.

— Mas você é muito arrogante.

Ele ergue as sobrancelhas e, se eu não estou enganada, cora ligeiramente também.

— Estou acostumado a fazer o que quero, Mayte — murmura ele. — A respeito de tudo.

— Não duvido. Por que não me pediu para chamá-lo pelo primeiro nome?

Fico admirada com minha ousadia. Por que esta conversa ficou tão séria? Isso não está sendo do jeito que eu achava que seria. Não posso acreditar que estou me sentindo tão hostil em relação a ele. É como se ele estivesse tentando me assustar.

— As únicas pessoas que me chamam pelo primeiro nome são meus familiares e alguns amigos íntimos.

Prefiro assim.

Ah. Ele ainda não disse ―Pode me chamar de Christian‖. Ele é maníaco por controle, não há outra explicação, e uma parte de mim está pensando que talvez tivesse sido melhor se Anny o tivesse entrevistado. Dois maníacos por controle juntos. E, claro, ela é quase loura — bem, tem cabelo louro-avermelhado — como todas as mulheres no escritório dele. E é linda, meu inconsciente me lembra. Não gosto da ideia de Christian e Anny. Dou um gole no meu chá, e Chavez come outro pedacinho do muffin.

— Você é filha única? — pergunta ele.

Opa... ele continua mudando de rumo.

— Sou.

— Fale de seus pais.

Por que ele quer saber? Isso é muito chato.

— Minha mãe mora na Geórgia com o novo marido, Bob. Meu padrasto mora em Montesano.

— E seu pai?

— Meu pai morreu quando eu era bebê.

— Sinto muito — murmura ele, e uma aflição transparece fugazmente em seu olhar.

— Não me lembro dele.

— E sua mãe se casou novamente?

Solto o ar com força.

— Pode-se dizer que sim.

Ele franze a testa para mim.

— Você não está me contando muita coisa, não é? — diz ele secamente, esfregando o queixo, como se estivesse se concentrando em seus pensamentos.

— Nem você.

— Você já me entrevistou uma vez, e me lembro de algumas perguntas bem íntimas. — Ele dá um sorrisinho.

Merda. Ele está se lembrando da pergunta sobre ser gay. Mais uma vez, estou mortificada. Daqui para a frente, sei que vou precisar de terapia intensiva para não me sentir tão envergonhada toda vez que me lembrar desse momento. Começo a tagarelar sobre minha mãe — qualquer coisa para bloquear aquele momento.