Fanfic: Sem contraindicações (Adaptada) Anahí & Alfonso TERMINADA | Tema: Ponny romance

— Se não precisa que tomem conta de você, o que devo fazer? Lixar as unhas?

— Faça o que quiser. Leia um livro. Veja TV. Surfe... Mas prefiro que não me conte. — jogou as muletas no chão com um estampido que dizia tanto sobre o seu humor quanto suas rugas na testa. — Considere isto como férias com tudo pago.

Mas não escolheria passar as férias com ele.

Dez anos o tomaram ainda mais atraente, pensou irritada. Tudo bem que aparência não era tudo, mas era incrivelmente másculo e não conseguia ficar em sua presença sem se sentir irrequieta. O que era ridículo pensou, já que mal conseguia an­dar. Não avançaria sobre ela. De qualquer forma, ele deixara claro que havia anos que não a achava atraente.

Lembrada por seu irmão do comentário sobre seus seios, fez a única coisa que podia para se impedir de projetá-los à frente:

— Já que estou aqui, deixe-me pegar uma bebida para você.

— Obrigado. Seria ótimo. — a tensão em sua voz denunciava a dor. — O uísque está no armário da cozinha e os copos, na última prateleira. Beberemos no terraço, se conseguir sair daqui.

Beber no terraço?

De jeito nenhum. Ver o sol se pôr no deck era íntimo demais. Não era o que tinha em mente. Queria infligir dor, não receber prazer. Não que tivesse medo de se apaixonar, mas, como uma cientista, tinha que aceitar que isto já havia acontecido antes.

— Uma bebida é uma ótima ideia, mas esqueça do terraço. Se ficar andando, a dor vai piorar. — uísque, pensou ela, com arsê­nico. Ou com alguns dos poderosos analgésicos e antibióticos receitados. Isto o deixaria inconsciente. Assim, não precisaria se preocupar com seu charme.

Não que estivesse charmoso. A dor o deixara rabugento e se recostou no sofá.

— Quero puro. Sem água, nem gelo.

Em outras palavras, nada para diluir o álcool.

Entrou na cozinha ciente de que estava sendo observada por aqueles olhos negros. Lembrou-se dele dizendo que seus ante­passados foram guerreiros, descendentes dos romanos que colonizaram a ilha mediterrânea de San Savarre, onde morava. Era fácil imaginar Alfonso Herrera como um guerreiro.

Irritada com ela mesma, abriu os armários até encontrar o ^uísque. Fechando a mão em tomo da garrafa, hesitou. Seria péssimo para ele misturar bebida a remédios, mas Alfonso não parecia ligar. Queria esquecer. Beberia o uísque e que se danassem as consequências. Na verdade, provavelmente ado­raria a experiência de misturar álcool com analgésicos. Guar­dou a garrafa. Não estava ali para fazer o que ele quisesse, nem para tomar sua vida confortável. Ela já era confortável o suficiente.

Olhou ao redor. A cozinha parecia um estande de vendas: a luz entrava por uma janela no átrio e refletia nas superfícies de granito. Era lustrosa e simples, projetada para ser tão prática quanto bonita.

— Quase poderia cozinhar em um lugar assim — murmurou, abrindo a porta da geladeira. — nada além de champanhe e cerveja... Típico de homem. E comida? — explorando as prate­leiras, encontrou um queijo bolorento e uma alface podre, que jogou no lixo. — Que bom que fiz compras!

Enquanto o pessoal da ambulância o preparava para a transferência, havia ido até St. Piran para buscar provisões. Passara horas escolhendo itens para ajudá-la com seu plano. Abandonando a ideia de usar qualquer coisa da geladeira, pe­gou a sacola de suprimentos, de onde tirou um pacote de chá de ervas.

Perfeito.

Estava para conhecer um homem que gostasse de chá de ervas.

Assoviando, ferveu a água e pegou duas xícaras.