Fanfic: Virgem por acaso [Terminada]

Quinta-feira à noite

Annie chegou primeiro. Ela conhecia o restaurante bastante bem, tendo jantado lá no último aniversário dos seus pais. Ricardo e Marichello Portillo tinham nascido em 10 e 15 de janeiro, respectivamente. Então, todos os anos os três se encontravam depois do Ano-Novo para um jantar opulento e caro, com múltiplas garrafas de vinho, culminando num transporte enervante de carro para a casa de Short Hills com Mamãe, mas não com Papai, que, em sua ressaca matinal, mal se lembraria de ter cortado aquela caminhonete no New Jersey Turnpike. Eles tinham ido ao Jean Pierre Louis Paul duas vezes, tendo amado o menu degustação de doze pratos (150 dólares por pessoa, sem contar vinho e café), que levavam mais de três horas para serem consumidos. A comida era apenas o início para Annie, que não era tão gourmand como seu pai (ele comia qualquer coisa, era o mais "parente das vísceras" possível — timo, miúdos de carneiro, chouriço —, depois proclamava "parece galinha" e esperava que todo mundo risse). Annie adorava a decoração campestre francesa, os cestos de maçãs e os buquês de girassóis secos estrategicamente colocados, as mesas de fazenda e cadeiras com encostos de bilro e assentos bordados. Sobre os painéis decorativos de madeira, murais de cenas de colheita cobriam as paredes. Lilases e cheiro de ervas misturados com o alho e alecrim pairavam vindo da cozinha. Era o paraíso. Sensualmente falando. Ela não estava sozinha em sua opinião. Jean Pierre Louis Paul era um dos mais populares restaurantes da cidade, alcançando o status incomum de favorito tanto para turistas quanto para a classe dominante local. ESTOURO mostrava bom gosto em sugerir este lugar. Além do mais, era bem em TriBeCa, a apenas uma pequena caminhada do seu apartamento no SoHo.

Ela tinha se preocupado com os efeitos danosos de uma caminhada para o seu grau de frescor, mas a noite tinha esfriado consideravelmente — não podia estar fazendo mais de 27 graus — e tanto o ar quanto o exercício acalmaram seus nervos. Annie já tinha participado de encontros às cegas antes. Mas não tão às cegas. Ela também tinha muito para explicar. Fora honesta sobre sua aparência no perfil da match.com (ela não conseguia ver vantagem naquele tipo de enganação — logo o engano seria desfeito, de qualquer forma), mas quase todo outro aspecto do seu perfil tinha sido inventado. Felizmente, seu relacionamento com este homem podia não durar mais do que uma noite. Ela descobriu que podia manter a auto-invenção por aquele período. Algumas mentiras seriam mais fáceis de manter do que outras. Era pouco provável, por exemplo, que ele tirasse uma flauta da calça e pedisse a ela para tocá-la. Talvez metaforicamente. Enquanto abria as portas vermelhas do JPLP, teve um relance de dúvida sobre este encontro. A noção de sexo casual era espinhosa o suficiente. Mas ela teria de falar com o homem por pelo menos uma hora antes que aquilo pudesse acontecer. Ela não era mais tão jovem assim para mandar alguns gins com tônica e pedir embriagada ao cara bonito à direita para levá-la para casa. A última mensagem de Gigi XXX na swerve.com a destacara como uma maçã ruim num barril,

"A vida não merece ser vivida se você não está amando ou tentando amar", tinha escrito a outra. Aquilo poderia ser verdade para Annie? A vida não valera a pena ser vivida no último ano? Ela podia estabelecer este encontro às cegas para si mesma como nada, uma tentativa desesperada de se livrar da revirginização, uma experiência de marketing, um mistério desvelado. Mas ESTOURO estava tentando encontrar o amor. Ele tinha escrito isso em seu perfil. Sua vida valia a pena ser vivida. E Annie decidiu que devia a si mesma ser tão otimista e burra (isso mesmo, burra) para esperar pelo melhor, melhor de tudo.

Annie matou um minuto ajeitando o cabelo e indo e voltando entre o idealismo e a dúvida. Ela nem mesmo sabia o nome de verdade dele. Será que ele ia querer jantar ou só beber? Jantar seria adorável. Ela tinha boas lembranças do carneiro cozido. Mas três horas de conversa com um completo estranho podiam pressionar os limites de sua força e criatividade (ou talvez seria um estouro? — talvez aquilo explicasse o apelido dele). E, se ele esperava jantar, ela teria de pagar sua parte da refeição (ele jamais)? Essas incertezas quase a levaram de volta pelas portas vermelhas e para a rua, mas ela respirou profundamente o cheiro dos odores misturados de flores selvagens e pato assado, e teve de ficar. O pequeno bar estava localizado à direita do vestíbulo, dando às pessoas um lugar para esperar por suas mesas. Ela encontrou um assento contra a parede (perfeita posição de mira) num banco de madeira com estofados. Pediu um drinque. Aquilo ajudou a curar sua ressaca do vinho da tarde. E ela precisaria de toda a coragem que um Cosmopolitan poderia dar. Dois, muito possivelmente.

Depois do seu primeiro longo gole da mistura rosa, olhou em torno do bar. Noite devagar. A única outra pessoa no bar era um homem velho que devia pesar uns 130 quilos. O banco de madeira se esforçava para suportar seu peso. Annie teve medo de que pudesse ficar reduzido a pedaços se ele tomasse outro drinque. Apesar de sua cintura, o homem tinha descoberto um terno de designer para vestir. Não que costureiros experts adiantassem muita coisa. Ele ainda era um Jabba The Hut vestindo Armani. Ele olhou na direção dela e sorriu, suas faces tão grandes quanto melancias. Ela virou as costas para ele (praticamente encarando a parede ao lado, o que tornou difícil manter um olho na porta dianteira). Ela conferiu o relógio. ESTOURO estava alguns minutos atrasado. Outros dez minutos se passaram. Se ele a deixara na mão, sem danos, sem problemas. Ela pagaria sua conta, andaria até em casa e bateria na porta do Garoto Vampiro.