Fanfic: Invisível(adaptada) | Tema: Vondy

— Ha! Quando Christian era calouro, tinha brigas lendárias com nossa professora de teatro por causa do musical da escola. Ela queria montar Bonita e Valente. Ele queria fazer um musical baseado na vida de um imenso garoto gay. Ela dizia biscoito, ele dizia bolachasua-vaca e, por isso, entrou para a lista negra de todas as produções futuras. O único

papel que ela permitiria que encenasse em Noite de Reis seria o papel da tempestade que causava todas as coisas.
Dulce fecha os olhos e se recosta.
— Parece que foi em outra época, em outro país. Você acha que vai levar uma eternidade para se livrar, então se liberta, e aqui está você. Livre.
Ela vira o rosto para o outro lado, na direção do sol. Continuo sentado e olho todas as pessoas à nossa volta, capturadas nas próprias histórias. Enquanto Elizabeth divaga, tento entrever linhas ou parágrafos do que está acontecendo. Eu me perco nos outros porque nunca posso me perder em mim.
— É bom — murmura Dulce.
— É — concordo.
Ela adormece. No meio do parque, no meio da cidade, ela adormece. Como uma criança que cochila durante o dia. Se acalmando. Descansando.
É somente quando a hora passa, somente quando o horário da aula com Any se aproxima, é que tenho coragem de acordá-la.
— Uau, dormi por quanto tempo? — pergunta, assim que eu a aninho para que volte à consciência.
Eu digo a ela.
— Desculpe — responde. — Acho que precisava mesmo disso.
Ela se estica e olha para as pessoas ao redor. Eu me flagro me perguntando se ela vê o que eu vejo. Ou se há outro elemento por cima de tudo isso. Sob quais feitiços todas essas pessoas poderiam estar? Quais feitiços vão destruí-las?
Se ela vê alguma coisa, não demonstra. Fica de pé como qualquer outra garota ficaria, junta as coisas como qualquer outra garota juntaria. Sua expressão não denuncia nenhum sinal de que notou feitiços ou maldições.
— Acho que vou ficar aqui um pouco mais — digo a ela. Não que haja algum outro lugar aonde eu tenha de ir.
— Tranquilo — diz ela. — Eu deixaria o cobertor, mas, sabe, você é invisível.
— Obrigado por me lembrar. Quase me esqueci.
O sorriso em seu rosto ainda está meio sonolento, mesmo sob tanta claridade.
— Estou te dando um beijo de despedida — diz ela no microfone do telefone.
— Fico feliz em receber seu beijo de despedida — falo para ela. Isso é o melhor que podemos fazer em público. As pessoas em Nova York perdoam conversas com o ar, mas tendem a ficar preocupadas quando você começa a beijá-lo.

Eu a observo ir embora. Conforme observo, percebo que conseguimos afastar a solidão por quase uma hora.
Mas só percebo isso porque sinto-a retornar.
Eu me sento na grama, mas não sinto a grama de fato. Eu me sento no parque, mas o parque não reconhece que estou ali. As crianças brincam em volta. Os namorados não fazem ideia de que estou perto. Uma nuvem passa acima do sol, mas não tem noção de que sinto a sombra em seu rastro.
Costumo fazer muito isso, sobretudo no verão.
Agora parece diferente.
Ivan, meu passeador de cães favorito, aparece diante dos meus olhos. Está sem coleira nem cães. Em vez deles, quem está ao seu lado é Karen, a babá. Ela está livre de crianças por hoje. São apenas os dois, e eles se pareceriam com qualquer outro jovem casal, porém não consigo subtrair o que já sei e não consigo evitar senão imaginar os cães e as crianças que não estão aqui.
Tenho um calafrio, apesar do retorno do sol. A mulher sentada sozinha no cobertor perto do meu começa a coçar o rosto. Percebo isso dando uma espiada de soslaio. A educação me obriga a olhar para o outro lado, mas tem alguma coisa nela que me faz olhar ainda mais. O rosto começa a ficar arranhado. Ela está começando a machucar a pele, e suas unhas arrancam sangue. Quero que outra pessoa perceba. Sou invisível; não posso ajudar. Ouço um grito. Suponho que alguém tenha visto o que a mulher está fazendo. Mas ele vem do outro lado. Eu me viro e vejo que um homem pôs fogo no cobertor.
— Estou com tanto frio! — grita ele enquanto a esposa tira o filho deles do cobertor.
Ela continua a gritar.
As pessoas estão começando a olhar. E se perguntam o que está acontecendo.
Um homem corre para ajudar. Parece um policial ou bombeiro de folga. Ele pisoteia o cobertor... mesmo quando o pai volta a pegar os fósforos e começa a incendiar a própria roupa. O policial grita para ele parar — mas as palavras não saem de sua boca. Ele fica chocado. Tenta gritar novamente, e nada. A mãe luta para arrancar os fósforos do marido.
A mulher do outro lado está com o rosto sangrando, o sangue escorrendo em filetes, e ela está quase chegando aos olhos. As pessoas começam a fugir. Veem o fogo e fogem. Mas uma garota — ela não pode ser muito mais velha que eu — tenta correr e não consegue mover as pernas. Eu a vejo tentando. Mas as pernas não funcionam. Ela perdeu o controle delas.