Fanfic: Histórias das minha vida * adptada (Terminada)

SEXTA-FEIRA, 15 DE SETEMBRO

57kg, 0 unidade alcoólica, 4 cigarros (m,b.), 3.222 calorias (graças aos fedorentos sanduíches de rodoviária); 210 minutos gastos imaginando o que vou dizer quando pedir demissão do emprego novo.

Argh. Uma horrível reunião com o chefão-tirano Richard Finch.

— Muito bem. Banheiros da loja Harrods cobrando uma libra para os clientes fazerem xixi. Estou pensando em Banheiros de Fantasia. Estou pensando em um estúdio: Frank Skinner e Sir Richard Rogers sentados em cadeiras forradas de pele, com pequenos televisores acoplados no braço das cadeiras, papel higiênico plissado. Maite, você fica com a reportagem sobre a Associação de Ajuda aos Jovens Desempregados de Clampdown. Estou pensando no Norte. Estou pensando na Associação com os jovens sem nada para fazer, aparecendo no programa ao vivo.

— Mas, mas ... - interrompi.

—Patchouli! - berrou ele, e os cachorros que estavam embaixo da mesa acordaram e começaram a pular e latir.

—Quê? - gritou Patchouli por cima da confusão .Estava de mini vestido de crochê com uma blusa de náilon alaranjada por cima e chapéu de palha. Como se as coisas que eu usava quanto adolescente fossem fichinhas.

—Onde fica a sede da Associação de Jovens Desempregados?

—Em Liverpool.

— Liverpool. Então, Maite, ponha os jovens na frente da loja Boots no shopping e transmita ao vivo, às cinco e meia. Quero seis jovens.

Depois, quando eu estava saindo para tomar o trem rumo a Liverpool, Patchouli disse, distraída:

—Ah, sim, Maite. Não é Liverpool, é Manchester, certo?

MANCHESTER, 16H15.

44 contatos com jovens da Associação, 0 jovem da Associação concordou em ser entrevistado.

Trem das 19h, Manchester-Londres. Argh. Às 16h45 eu estava correndo histérica no meio ,de jardineiras de concreto e perguntando:

—Desculpe, você tem emprego? Esquece, brigada!

—O que a gente faz, então? - perguntou o câmera, sem demonstrar qualquer preocupação.

—Associação de Jovens - falei. – Peraí .

Fui correndo até a esquina, tive uma idéia. Comecei a ouvir Richard, falando no meu ponto de orelha: "Maite, que diabo, já fez a Associação de Jovens?" Aí vi um caixa eletrônico na minha frente.

Às 17h20, seis jovens que garantiam ser desempregados estavam enfileirados na frente da= câmera, cada um com uma nota de 20 libras novinha no bolso, enquanto eu dava uns retoques para eles parecerem de classe média. Ás 17h30 ouvi a música-tema de abertura do programa entrando no ar e Richard berrando:

—Desculpe, Manchester, mas sua entrevista não vai entrar.

—Hã... - comecei, olhando para aqueles seis rostos ansiosos. Claro que eles acharam que eu era uma maluca que fingia trabalhar na televisão. Pior ainda, como trabalhei sem parar a semana inteira e fui para Manchester, não pude tomar qualquer providência em relação ao jantar que tinha de ir com meu "namorado" no dia seguinte. Aí, subitamente, bati o olho naqueles lindos pirralhos tendo ao fundo o caixa eletrônico e comecei a pensar em algo muito interessante.

Humm. Acho que foi bom não tentar atrair um jovem da Associação para o jantar na casa de Cosmo. Seria desonesto, errado. Mas isso não resolve o problema. Acho que vou fumar um cigarro no vagão de fumantes.

19h30. Argh. O vagão de fumantes virou um horrível chiqueiro onde as pessoas se amontoam, humilhadas e ofendidas. Cheguei à conclusão de que hoje os fumantes não podem mais ter uma vida digna, são obrigados a ter uma subvida. Não me surpreenderia se o vagão fosse discretamente desviado da linha e sumisse para sempre. Talvez as empresas ferroviárias privatizadas vão ter vagões de fumantes e, quando o trem passar por uma cidade, os habitantes vão mostrar os punhos ou jogar pedras, contando histórias apavorantes para seus filhos de passageiros que soltam fumaça pelas ventas. Consegui ligar para Tom de um telefone que é um milagre-sobre-rodas (Como funciona? Como? Não tem fio. Estranho. Talvez haja uma conexão elétrica através das rodas e trilhos) para reclamar da crise por causa do jantar com o rapaz inexistente de 23 anos.

—O que acha de Gav? - perguntou Tom.

—Gav?

—É, aquele que você conheceu na Galeria Saatchi.

—Você acha que ele gostaria?

—Acho. Ele estava bem interessado em você.

—Estava nada. Pára com isso.

—Estava sim. Pára de ser complexada. Deixa comigo, eu resolvo.

Às vezes acho que, se não fosse Tom, eu sumia sem deixar qualquer vestígio.