Fanfic: Histórias das minha vida * adptada (Terminada)

56,7 kg, 5n unidades alcoólicas, 23 cigarros (nenhuma surpresa), 1.647 calorias.

11h. Ai, Deus, é impossível conversar com papai e mamãe ao mesmo tempo. É dose para

leão. Vai ver que essa história de almoço é só uma brincadeira de pais que assistem a muito programa de auditório na televisão. Vai ver que minha mãe vai chegar com um salmão vivo numa coleira e anunciar que está trocando papai pelo salmão. Ou papai vai chegar plantando bananeira na janela, vestido de bobo da corte, entrar quebrando tudo e começar a bater na cabeça da mamãe com uma bexiga de ovelha; ou, de repente, cair do armário de vassouras de cara no chão com uma faca de plástico enfiada nas costas. A única coisa capaz de colocar tudo no lugar é um bloody mary. Afinal, já é quase meio-dia.

12h05. Mamãe ligou.

—Deixa ele ir, então — falou.—Deixa que faça o que bem entender, como sempre. —

(Minha mãe é incapaz de xingar alguém. Diz coisas do tipo "furibundo" e "ai, meu Santo Pai".)—Não vou me alterar—continuou mamãe. —Vou ficar limpando a casa como uma Amélia.—(Será que minha mãe estava de porre? Ela não bebe nada além de um único licor de xerez nas noites de domingo desde 1952, quando ficou alegrinha com meio litro de sidra na festa de 21 anos de Mavis Enderby e nunca mais esqueceu disso nem deixou ninguém esquecer. "Nada pior que uma mulher bêbada, querida.")

— Mãe, escuta. Será que não podemos conversar os três juntos, no almoço?— perguntei, como se fosse uma cena do filme Sintonia de amor que terminaria com meus pais de mãos dadas e eu, de mochila, dando uma piscadela para a câmera.

— Espere um pouco —disse ela, soturna. —Você vai descobrir como os homens são.

— Mas eu já...—comecei.

—Vou sair, querida —disse ela. —Vou sair para transar.

Meu pai chegou às duas horas com um exemplar do Sunday Telegraph dobrado embaixo

do braço. Quando sentou no sofá fez uma careta e as lágrimas começaram a escorrer pelo

rosto dele.

— Ela está assim desde que foi para Albufeira com Una Alconbury e Audrey Coles—

soluçou ele, tentando secar as lágrimas com uma das mãos. —Quando voltou, começou a dizer que queria receber salário para fazer o serviço doméstico e que tinha desperdiçado uma vida inteira como nossa escrava. —(Nossa escrava? Eu sabia. Tudo culpa minha. Se eu fosse uma pessoa melhor, mamãe não teria deixado de gostar do papai.) —Ela quer que eu saia de casa durante um tempo e... e...—ele ficou chorando baixinho.

— E o quê, papai?

— Ela disse que eu achava que clitóris era alguma coisa que tinha a ver com a coleção de borboletas de Nigel Coles.