Fanfic: Histórias das minha vida * adptada (Terminada)

SÁBADO, 22 de abril.

54kg, 0 cigarro, 0 unidade alcoólica, 1.800 calorias.

Hoje é um dia histórico e muito feliz. Depois de 18 anos tentando pesar 54 quilos, consegui. Os ponteiros da balança não estão enganados, meu jeans confirmou. Eu estou magra. Não existe uma explicação plausível. Fiz duas aulas de ginástica na semana passada, mas isso, embora seja raro, não é suficiente. Comi como sempre, normal. É um milagre. Liguei para Tom: ele achou que posso estar com uma solitária. Disse que para me livrar dela devo segurar uma xícara de leite quente e um lápis na frente da boca. (Consta que solitárias adoram leite quente). Abrir a boca e, quando a cabeça da solitária aparecer, deixar que ela se enrosque no lápis.

—Escuta - falei - essa solitária vai continuar onde está. Gosto muito dela. Fez com que eu emagrecesse, perdesse a vontade de fumar e de tomar vinho.

—Você está apaixonada? - perguntou Tom de um jeito desconfiado e ciumento. É sempre assim. Não é que queira ficar comigo, claro, ele é gay. Mas, se você é solteiro, a última coisa que deseja é que sua melhor amiga tenha uma relação estável com um homem. Pensei bem, depois parei, surpresa com uma súbita e estranha conclusão. Não estou mais apaixonada pelo Daniel. Estou livre.

TERÇA-FEIRA, 25 de abril.

54kg, 0 unidade alcoólica (excelente), 0 cigarro (m. m. b.), 995 calorias (continuo indo

bem).

Argh. Esta noite fui a uma festa na casa de Jude usando um vestido preto justo para, orgulhosa, exibir minha silhueta.

—Puxa, você está se sentindo bem? - perguntou Jude quando cheguei. —Está com uma aparência cansada. .

—Estou ótima, perdi três quilos. Por quê? - respondi, desconcertada.

—Nada. Eu pensei que ...

—O quê? O quê?

—Que talvez você tenha emagrecido um pouco... no rosto - ela disfarçou, olhando para meu peito murcho.

Simon teve a mesma reação.

—Maiteeeeeee! Você tem um cigarro?

—Não, parei de fumar.

—Ah, puxa, é por isso que está parecendo tão...

—Tão o quê?

—Ah, nada, nada. Um pouquinho... abatida.

Foi assim a noite inteira. Nada pior do que ouvir que você está com uma cara cansada.

Era a mesma coisa que dizer que pareço um cocô. Fiquei muito satisfeita comigo mesma por não beber mas, lá pelo meio da festa, quando todo mundo estava bêbado, comecei a me sentir tão calma e sem sal que aquilo estava quase me irritando. Continuei participando das conversas, mas não conseguia dizer uma palavra, só ficava olhando e concordando de um jeito sério e desligado.

A certa altura, perguntei para Jude:

—Você tem chá de camomila? - quando ela passou por mim, tropeçando e dando uns

soluços. Começou a rir sem parar, me abraçou e caiu. Achei que era hora de ir.

Quando cheguei em casa, fui para a cama e coloquei a cabeça no travesseiro, mas nada aconteceu. Fiquei virando de um lado para outro, sem conseguir dormir. Em geral, a essa altura eu já estaria roncando e tendo algum sonho paranóico. Acendi o abajur. Eram apenas onze e meia. Talvez fosse bom eu fazer alguma coisa como, ahn ... costurar? Equilíbrio interior. O telefone tocou. Era Tom.

—Você está bem?

—Estou ótima. Por quê?

—Você parecia tão, digamos, desanimada. Todo mundo comentou que nem parecia você.

—Não, eu estava ótima. Você reparou como estou magra? - Silêncio.—Tom?

—Acho que você estava melhor antes, meu bem.

Agora me senti oca e confusa, como se tivessem puxado o tapete sob meus pés. Dezoito

anos - em vão. Dezoito anos de calorias e somas de unidades calóricas. Dezoito anos comprando saias compridas e blusas largas e saindo dos lugares de costas para esconder o traseiro. Milhões de bolos de queijo e tiramisus, dezenas de milhares de fatias de queijo emental que deixei de comer. Dezoito anos de luta, sacrifício, inanição - para quê? Dezoito anos e o resultado é "cansada e desanimada". Estou me sentindo como um cientista que descobre que o trabalho ao qual dedicou uma vida inteira foi um engano total.