Fanfic: Histórias das minha vida * adptada (Terminada)

58,5kg, (por quê? De onde?) 7 unidades alcoólicas (sábado), 17 cigarros (consegui diminuir a quantidade), 0 número certo na loteria (mas me distraí na filmagem).

Menos de trinta segundos depois que a equipe de televisão entrou na minha casa, já tinham derramado dois copos de vinho no carpete, mas eu não ligo muito para essas coisas. Só percebi o que estava acontecendo quando dois homens carregando um imenso holofote gritou “Cuidado com as costas" e perguntou para outro "Trevor, onde quer que ponha essa tralha?" pouco antes de se desequilibrar e quebrar a lâmpada do holofote na porta de vidro do armário da cozinha, derrubando uma garrafa de azeite extravirgem sobre meu livro de cozinha River Café.

Três horas depois, a gravação ainda não tinha começado e eles continuavam circulando pela casa dizendo "Estou atrapalhando, linda?" Já era quase uma e meia da tarde quando finalmente começamos a entrevista, com minha mãe e eu sentadas frente a frente, na penumbra.

—Diga - disse ela, numa voz carinhosa e compreensiva, como nunca ouvi antes -, quando seu marido a largou, você chegou a pensar - a essa altura, ela quase sussurrava – em suicídio?

Fiquei olhando para ela, pasma.

— Sei que é doloroso para você lembrar. Se acha que não vai agüentar, podemos parar um pouco - falou, solidária.

Eu estava tão surpresa que não conseguia dizer nada. Que marido?

— Sei que deve ter sido uma época horrível sem ter um companheiro ao lado e com o relógio biológico continuando a correr - disse ela, me chutando por baixo da mesa.

Chutei-a de volta e ela deu um gritinho.

—Você não quer filhos? - perguntou, me entregando um lenço.

Nesse momento, ouviu-se uma gargalhada nos fundos da sala. Eu tinha pensado que o fato de Daniel estar dormindo no quarto não daria problema com a gravação: aos sábados ele só levanta depois do almoço e eu tinha deixado os cigarros dele no travesseiro ao lado.

— Se Maite engravidasse, perderia o filho - disse, rindo sem parar.—Prazer em conhecê-Ia, Sra. Jones. Maite, por que nos sábados você não se arruma, como sua mãe faz?