Fanfic: Histórias das minha vida * adptada (Terminada)

SÁBADO, 10 DE JUNHO

Argh. Acordei me sentindo feliz (ainda bêbada de ontem à noite) e, de repente, lembrei do pavor que virou a noite passada com as garotas. Depois da primeira garrafa de Chardonnay, eu ia tocar no tema da minha frustração constante de não conseguir passar um fim de semana fora, quando Rebecca perguntou:

—Como vai Magda?

—Ótima - respondi.

—Ela é tão bonita, não?

—Ahn-ahn - concordei.

—E parece tão jovem, pode passar por 24 ou 25 anos. Vocês foram colegas de escola, não? Ela era três ou quatro anos atrás de você?

—Ela tem seis meses mais que eu - falei, sentindo os primeiros sinais de alfinetada.

—É mesmo? - duvidou Rebecca, depois fez uma longa e constrangedora pausa. —Bom,

Magda tem sorte. A pele dela é maravilhosa.

Senti o sangue coagulando no cérebro ao perceber a horrível verdade que Rebecca tinha

dito.

—Quer dizer, ela não ri tanto quanto você. Talvez por isso não tenha tantas rugas.

Segurei na mesa para não cair, tentando continuar respirando.

Me dei conta de que estava ficando velha antes do tempo. Como num filme acelerado, mostrando uma uva transformando em passa.

—Como vai sua dieta, Rebecca? - perguntou Sharon.

Argh. Em vez de contestar meu envelhecimento precoce, Jude e Sharon estavam aceitand aquilo como fato consumado e tentando diplomaticamente mudar de assunto para me poupar. Sentei, sentindo que entrava numa espiral de terror, e apoiei meu rosto decadente nas mãos.

—Vou ao banheiro - avisei, com a boca quase fechada como uma ventríloqua e o rosto

duro para impedir o aparecimento das rugas.

—Está tudo bem, Maite? – perguntou Jude.

—Tá - respondi, rápido.

Quando olhei no espelho, fiquei pasma com a luz forte sobre minha cabeça mostrando minha pele dura, marcada pelo tempo, derretendo. Fiquei imaginando as garotas na mesa censurando Rebecca por dizer o que todo mundo comentava faz tempo, mas que eu não precisava saber, de repente, tive uma vontade enorme de sair pelo restaurante perguntando a todos os presentes que idade achavam que eu tinha. Fiz isso uma vez na escola, quando me convenci de que era débil mental e fiquei perguntando para todas as colegas no recreio "Você acha que sou débil?" e 28 delas responderam "Acho".

Quando você começa a pensar em envelhecimento, não tem jeito. A vida de repente fica parecendo com as férias:da metade em diante, os dias voam rumo ao último dia. Preciso fazer alguma coisa em relação ao processo de envelhecimento, mas o quê? Não tenho dinheiro para cirurgia plástica. E fico numa situação tipo faca de dois gumes já que tant engordar quanto emagrecer provocam o envelhecimento.

Por que eu pareço velha? Por quê? Fico olhando as velhinhas na rua, tentando entender todos os mínimos processos que fazem os rostos envelhecerem. Percorro os jornais procurando a idade de todo mundo, querendo ver se as pessoas parecem com a idade que têm.

11h. O telefone tocou. Era Simon, querendo contar da garota na qual está interessado.

—Quantos anos ela tem? - perguntei, desconfiada.

—Vinte e quatro.

Aaargh, aaargh. Cheguei na idade em que os homens não acham mais as contemporâneas atraentes.

16h. Vou tomar chá com Tom. Resolvi que preciso dedicar mais tempo à aparência, como fazem as estrelas de Hollywood. Por isso fiquei horas passando creme antiolheiras, blush nas maçãs do rosto e disfarçando tudo o que está ruim.

Quando cheguei, Tom exclamou, assustado:

— Meu Deus.

—O que foi? O quê? - perguntei.

— Sua cara. Você está parecendo a Barbara Cartland.

Comecei a piscar, tentando aceitar que alguma terrível bomba do tempo tinha definitivamente se instalado sob minha pele. .

—Pareço mais velha do que sou, não? - perguntei, deprimida.

—Não, parece uma menina de cinco anos que usou todas as pinturas da mãe - disse ele.

—Olha ali no espelho.

Olhei no falso espelho vitoriano da casa de chá. Eu parecia um palhaço exagerado, de bochechas vermelhas, olhos como dois corvos negros e mortos e, sob eles, uma mancha branca como os rochedos de Dover. Só então compreendi por que as velhinhas usam tanta maquiagem e todo mundo fica rindo delas. Resolvi que não riria mais.

—O que está acontecendo? - perguntou ele.

—Estou ficando velha antes do tempo - murmurei.

—Ah, pelo amor de Deus. Você está assim por causa da droga da Rebecca, não é? -

adivinhou ele. — Sharon me contou do comentário sobre a Magda. É ridículo. Você parece ter 16 anos.

Adoro Tom. Desconfio que ele estava mentindo, mas fiquei bem feliz porque se eu parecesse ter 45 anos ele não ia dizer que pareço ter 16.