Fanfic: ►A Patricinha e o Badboy◄

Bem longe dali, na mesma cidade.

Num impecável uniforme branco gasto e quente, um garçom gordinho circula entre os convidados com uma bandeja de prata. Vez por outra uma mão desponta entre os grupos que conversam e apanha algum coquetel levemente alcoólico no qual bóiam pedacinhos de fruta. Outra, mais ligeira, põe de volta um copo vazio. Na borda, resquícios de batom. Dá para ver perfeitamente onde a mulher encostou a boca e que tipo de lábios ela tem. O garçom fica pensando que seria divertido reconhecer as mulheres a partir de cada copo. Eróticas digitais de dedos. Com esse estimulante pensamento, ele volta à cozinha onde logo esquece essas fantasias de Sherlock Holmes. A cozinheira grita com ele dizendo que precisa voltar logo com a bandeja dos petiscos.

— Você está linda, minha querida.

Na sala, uma mulher com o cabelo pintado em excesso, vira-se para a amiga sorrindo, topando a brincadeira de amáveis mentiras.

— Você parece mais jovem!

— Arrumei um amante.

— É mesmo? E o que ele faz?

— É cirurgião plástico.

Ambas riem. Depois, pegando uma alcachofra frita que está ao alcance da mão, ela confessa o seu segredo.

— Fiz matrícula na academia da Barbara Bouchet.

— É mesmo? E o que está achando?

— Fantástica. Você também deveria aparecer por lá.

— Farei isso, com certeza. — E, embora ansiosa para saber o valor da mensalidade, sabe que terá de descobrir isso as suas próprias custas, no verdadeiro sentido da palavra. Ela agarra uma mozarela frita que engole tranqüila, pois, de qualquer maneira, não demorará a queimar aquelas calorias.

Cláudio tira do bolso o maço de Marlboro e acende um cigarro. Traga a fumaça, saboreando-a até o fim.

— Olá, sua gravata é linda!

— Obrigado.

— Fica muito bem em você, de verdade.

Cláudio mostra com orgulho a gravata bordô, depois esconde instintivamente o cigarro e procura Raffaella. Olha ao redor, cruza com alguns rostos recém-chegados, cumprimenta-os sorrindo e, não vendo a esposa, dá uma tragada mais tranqüila.

— Muito bonita, não é? Foi um presente da Raffaella.

Uma mesinha baixa de marfim com pequenas tigelas de prata cheias de azeitonas e pistaches. Uma longa mão de unhas bem tratadas deixa cair a casca simétrica de um pistache.

— Estou preocupada com a minha filha.

— Por quê?

Raffaella consegue mostrar bastante interesse, o suficiente para fazer com que Marina continue.

— Está saindo com um pilantra, um sujeito que não faz nada a não ser vadiar na rua.

— E há quanto tempo se conhecem?

— Comemoraram seis meses ontem. Soube pelo meu filho. Sabe o que ele fez, hein, sabe o que fez?

Raffaella desiste de um pistache fechado demais. Agora está realmente interessada.

— O que foi? Conte-me.

— Levou a minha filha a uma pizzaria. Onde já se viu? Uma pizzaria do Corso Vittorio.

— Bom, esses rapazes ainda não têm renda própria, vai ver que os pais...

— Concordo, mas sabe lá qual é o berço deles... Levou uma dúzia de rosas muito mixurucas, feinhas e pequenas, daquelas que perdem todas as pétalas logo que chegam em casa. Vai ver que comprou num sinal de trânsito. Hoje de manha então perguntei a ela o que significavam aquelas rosas horrorosas e ela respondeu que eu não deveria me atrever a jogá-las fora. Pode imaginar? Mas olha só o que fiz: quando voltou da escola já tinha dado um sumiço nelas. Contei que havia sido a Ziua, nossa empregada filipina, mas então ela começou a berrar e saiu batendo a porta na minha cara.

— Você precisa dar um tempo. Se tentar criar empecilhos vai ser pior ainda, pois é justamente aí que a Glória vai fincar o pé. Deixe o barco correr, vai ver que a coisa acaba por si só. Se o desnível entre eles for de fato tão grande... Ela voltou para casa?

— Não, ligou para dizer que ia ficar na casa da Piristi, aquela loirinha simpática e rechonchudinha, filha da Giovanna. O pai da garota é diretor financeiro da Serfim, ela fez uma recauchutagem completa, pode se dar a esse luxo...