Fanfic: ►A Patricinha e o Badboy◄

— É mesmo? Nem dá para reparar...

— Estão usando essa técnica nova, repuxam por trás dos ouvidos. Totalmente invisível. Mas e então, será que a Anahi e a Glória não poderiam sair juntas? Eu gostaria muito.

— Claro. Falarei com a Annie para que ligue para a Glória.

Finalmente Raffaella concede-se um pistache. Está mais aberto do que os demais. Sai da casca direto para a boca e, para o pobre pistache, a troca não é nem um pouco lucrativa.

— Filippo? Raffaella disse que vai pedir à Anahi para convidar a Glória para sair com a turma dela.

— Que bom, fico muito grato.

Filippo é um homem jovem, de rosto liso e descansado, e também parece estar mais interessado nos pistaches do que nos casos da filha. Dobra-se para a frente, apossando-se daquele que Raffaella já tinha escolhido como próxima vítima. Ela observa, desconfiada, a região atrás dos ouvidos dele, procurando alguns sinais daquela inesperada juventude.

— Olá, Cláudio.

— Você está linda.

Um sorriso perfeito diz "obrigada", e roçando nele, se afasta com um alisamento de pelo menos cento e cinqüenta euros nos cabelos. Será que ela fez de propósito? Nos seus pensamentos, aquele vestido longo desaparece lentamente e ele fica imaginando o que ela deve estar usando por baixo; mas, então, fica em dúvida: haverá realmente alguma coisa a ser imaginada? Justamente naquele momento vê Raffaella se aproximando. Cláudio dá uma última tragada no cigarro e o apaga depressa no cinzeiro.

— Daqui a pouco o jogo vai começar. Procure não repetir os seus erros de sempre. Se depois de algum tempo a sua carta não chegar, faça um sinal para que eu possa pelo menos tentar ajudar.

— E se você não puder ajudar?

— Tanto faz, mas pelo menos saberei que não posso contar com você.

Cláudio sorri com compostura.

— Está bem, querida. Como você quiser. — O cigarro passou despercebido.

— A propósito, eu te disse para não fumar - Não passou não.

— Foi só um só, não faz mal...

— Um ou dez dá na mesma... O que não suporto é o cheiro. Raffaella afasta-se para a mesa de jogo. Os demais convidados também tomam os seus lugares. Como de costume, nada escapa à sua atenção. Ao sentar-se Raffaella esquadrinha com uma ponta de desdém a mulher com o alisamento de cento e cinqüenta euros. Por um momento, Cláudio receia que a esposa também possa ler os pensamentos.

Eufórica com os seus dezoito anos e com a festa que segue em frente sem qualquer atropelo, Roberta corre para o interfone.

— Eu mesma atendo — diz para o cara que está passando com uma bandeja cheia de pequenas pizzas.

— Oi, a Francesca está por aí?

— Que Francesca?

— Giacomini, a loirinha.

— Está sim. Algum recado?

— Nenhum, desde que você abra a porta. Sou o irmão dela e preciso entregar as chaves de casa.

Roberta toca uma vez na tecla do interfone e então, por precaução, toca de novo. Vai para a cozinha, tira duas garrafas grandes de Coca-Cola do freezer e volta para a sala. Cruza com uma jovem loira que conversa com um jovem de cabelo puxado para trás com gel.

— Francesca, seu irmão está subindo.

-Ah... — É a única coisa que Francesca consegue dizer. — Obrigada. — E, depois, fica com um ar perplexo, confusa. O rapaz com gel no cabelo perde um pouco da pose e aparenta uma leve preocupação.

— Alguma coisa errada, Francesca?

— Não, nada, a não ser que eu sou filha única.

— Aqui está — o Siciliano e Hook são os primeiros a ler a plaqueta ao lado da campainha no quarto andar -, Micchi, você disse, não é?

Schello toca a campainha.

A porta se abre quase que imediatamente.

Roberta fica parada no batente, olha para aquela turma de garotos musculosos e desgrenhados. "Estão vestindo roupas casuais demais", ela tem a bondade de pensar.

— Posso ajudar?

Schello se aproxima.

— Estou procurando Francesca, sou o irmão dela.

Como que num passe de mágica, Francesca aparece na porta, acompanhada pelo cara de gel.

— Olha, seu irmão chegou.

Roberta se afasta. Francesca encara a turma um tanto preocupada.

— E quem seria esse meu irmão?

— Eu! — Lucone levanta a mão. « Pollo também levanta a mão.

— Somos gêmeos, como no filme do Schwarzenegger. Ele é o bobão — todos riem.

— Nós também somos irmãos. — Um depois do outro, todos levantam a mão. — E nos amamos muito!

O cara de gel não está entendendo nada. Francesca leva Schello para um canto.

— O que você tem na cabeça? Chegar com este monte de gente...

Pollo sorri ajeitando o casaco. O resultado é o pior possível.

— Essa festa parece um velório, pelo menos vamos animar um pouco isso aqui. Vamos lá, France, não precisa ficar brava.

— Não vou ficar brava, é só vocês irem embora.

— Schello, já estou de saco cheio, dá licença? — O Siciliano entra sem esperar que Francesca se afaste da porta.

De repente, o cara de gel saca o que está rolando: penetras. E, com um vislumbre de inteligência, desaparece para juntar-se aos verdadeiros convidados na sala. Francesca tenta detê-los.

— Pára, Schello, vocês não podem entrar.

— Desculpe, dá licença, desculpe...

Sem mais conversa, um depois do outro, todos entram: Hook, Lucone, Pollo, Bunny, Poncho e os outros.

— Vamos lá, Francesca, não fica assim não. Não vai acontecer nada demais, você vai ver. — Schello fica de braços dados com ela. — E, afinal de contas, o que é que você tem a ver com isto? A culpa é do seu irmão, que trouxe essa galera toda... — E, como que preocupado com eventuais penetras, ele fecha a porta.