Fanfic: ►A Patricinha e o Badboy◄

Chicco olha pelo retrovisor. A turma continua ali, atrás dele, coladinha.

— Estão com medo, não é? Muito bem, segurem essa! Chicco pisa violentamente no freio. O ABS responde logo. O carro quase pára de repente. As motos que seguem pelas laterais desviam e conseguem evitá-lo. Schello, que está bem no meio, tenta freiar mas a sua scooter antiga, com os pneus carecas, derrapa e acaba se estatelando contra o pára-choque. Schello rola no chão. Chicco sai novamente em disparada numa nuvem de borracha queimada. As motos, que agora estão à frente do carro, saem depressa do caminho para não ser atropeladas. O pessoal pára no intuito de socorrer Schello.

— Que filho-da-puta! — Schello se levanta, as calças estão rasgadas na altura do joelho direito. — Vejam só o que ele fez.

— Isso não é nada. Do jeito que você voou, pode até se considerar sortudo. Só arranhou o joelho.

— Não dou a mínima para o joelho, o filho-da-mãe estragou a Levi`s que acabei de comprar.

Todos riem achando graça, aliviados com o amigo que não perdeu a vida nem a vontade de brincar.

— Uhuuu, acabei com eles, consegui passar a perna naqueles babacas!

Chicco bate feliz as mãos no volante. Dá mais uma olhada no retrovisor do carro. Só uma viatura ao longe. Fica mais tranqüilo.

— Os caras sumiram. Aqueles merdinhas. — Ele pula no assento. — Consegui!

Logo, se lembra de que Annie está ao seu lado.

— Tudo bem com você? — E fica novamente sério, mostrando-se preocupado.

— Mais ou menos, obrigada. — Annie solta o apoio na porta voltando a sentar normalmente. — Mas agora gostaria de voltar para casa.

— Vou te levar agora.

Chicco pára um momento ao chegar a uma rua preferencial e depois segue pela ponte Mílvio. Chicco olha de novo para ela. O cabelo molhado desce até os ombros, os olhos azuis continuam fixos na estrada, ainda um tanto apavorados.

— Sinto muito. Ficou com medo?

— Bastante.

— Gostaria de tomar alguma coisa?

— Não, obrigada.

— Eu, no entanto, prefiro parar um pouquinho.

— Como quiser.

Chicco dá meia-volta. Encosta bem ao lado do chafariz na frente da igreja, joga um pouco de água na cara para livrar-se dos últimos possíveis resquícios da cusparada de Pollo. Depois, deixa o vento fresco da noite passar pelo rosto ainda molhado, acalmando-se— Ao abrir os olhos, voltou à dura realidade. O seu carro, ou melhor, o carro do pai.

— Puta merda! — murmura. Aparentando indiferença, dá a volta, controla os prejuízos, tira pedaços de lanternas quebradas ainda pendurados. As portas estão todas amassadas, as laterais riscadas. Em alguns pontos estão faltando lascas inteiras de tinta metalizada. Faz uma espécie de orçamento mental. Por volta de mil euros. Se por acaso se candidatasse como participante daquele programa em que é preciso adivinhar o preço não iriam aceitá-lo nem mesmo na platéia. Olha para Annie com um sorriso amarelo.