Fanfic: noite com o inimigo ( adaptada AyA) | Tema: anahi e poncho/ ponny

• edlacamila: kkk essa guerra ainda vai dar o que falar filhaa


• elis_maria:continuando :3

CAPÍTULO DOIS

Poncho estava em transe. Quando Anahí Portilla saiu, ele só via a imagem das costas nuas e dos cabelos castanhos sobre a pele clara. Ela tropeçou nos sapatos, o que a fez parecer dolorosamente vulnerável, mas se recuperou e saiu do salão como uma rainha. Ela não tinha o direito de se aborrecer por ele a ter chamado de “princesa”, porque era o que ela sempre fora. Quando mais jovem, parecia uma delicada boneca de porcelana, e ele odiava admitir, mas sempre ficara fascinado com a sua pele pálida e com seus olhos azuis. Poncho se envergonhava da sua ingenuidade, mas houvera momentos em que acreditara que ela não se sentia à vontade no seu ambiente social, quando parecera quase enojada pela mãe empurrá-la e exibi-la. Ele percebera que, sob a sua delicada aparência, existia algo mais sólido.

Poncho contraiu a boca. Bem, ele experimentara pessoalmente o quanto havia de sólido sob aquela beleza etérea. Como se precisassem lhe lembrar do tipo de pessoa que era ela. Uma vez tentara desafiar seus preconceitos, mas não passara de uma encenação. Ela herdara a natureza sedutora da mãe: uma sensualidade capaz de enfeitiçar o homem mais resistente, e que, antes dele, enfeitiçara seu pai. E Anahí só tinha 17 anos. Ele se sentia humilhado ao recordar, mas não conseguia controlar as lembranças. Não logo depois de tê-la visto de perto pela primeira vez em anos.

Uma noite, ele estivera inspecionando as vinhas próximas às terras dos Portilla. Precisavam estar vigilantes para o caso de sabotagem. Naquela noite em particular, ele se sentia cansado e frustrado. Cansado da constante tristeza de sua mãe, nunca diagnosticada como depressão, da corrosiva crueldade e da habitual violência de seu pai. Durante o jantar, o pai estivera bebendo e reclamando sobre como o sucesso dos Portilla ameaçava suas vendas. Poncho sempre acreditara que cada um faz o próprio sucesso, mas, contido pela autoridade do pai, não fora capaz de dizer o que pensava.

Algo o fizera levantar os olhos para a pequena colina que servia de limite natural entre as duas propriedades, e ele vira uma mulher de cabelos castanhos montada num cavalo. Anahí Portilla. Olhando diretamente para ele. O seu cansaço imediatamente se transformara em uma raiva irracional por ela fazer com que ele pensasse nela, sonhasse com ela, apesar de ela ser proibida. Também representava a obscura e confusa briga que ele jamais entendera. Mas a imagem orgulhosa que ela formava, montada no cavalo, só fez fasciná-lo ainda mais. Cedendo a um impulso mais forte que a vontade, Poncho esporeara o cavalo e galopara na sua direção, só para vê-la dar meia-volta e desaparecer.
Oito anos depois, ele ainda sentia a necessidade premente latejar no seu sangue: necessidade de ir até ela, de vê-la de perto. Durante toda a vida, jamais haviam permitido que os dois se falassem, mas ele percebera a maneira como ela o olhava à distância e, depois, desviava os olhos, envergonhada.

Por fim, ele conseguira vê-la ao longe, com os cabelos esvoaçando ao vento, galopando pelo vale como se fosse uma bala, e fora atrás dela. Encontrara o seu cavalo amarrado a uma árvore no limite das duas propriedades, num lugar remoto onde haviam plantado orquídeas. Ela estava em uma clareira entre as árvores, como se soubesse que iria segui-la. Ficara mais fascinado pelos cabelos brilhantes e pelo rosto corado do que queria admitir.