Fanfic: Finale (Adaptada) | Tema: Vondy

Mesmo antes de abrir meus olhos, eu sabia que estava em perigo.

Senti o barulho macio de passos se aproximando. Ainda estava embriagada de sono, entorpecendo o meu foco. Eu estava de costas, um frio que passava através de minha camisa.

Meu pescoço estava torto em um ângulo doloroso, e eu abri meus olhos. Pedras finas surgiam do nevoeiro preto-azulado. Por um momento, uma imagem com dentes tortos me veio à mente, e então eu vi o que realmente eram. Lápides.

Me esforcei para tentar ficar sentada, mas as minhas mãos escorregaram na grama molhada.

Lutei contra a névoa de sono ainda enrolada em volta da minha mente, rolei para o lado de fora de uma cova rasa, sentindo meu caminho através do vapor. Minha calça estava encharcada de orvalho até os joelhos por eu rastejar entre os túmulos e monumentos colocados a esmo. Um reconhecimento leve pairava, mas foi apenas um pensamento, eu não conseguia me focar devido a dor excruciante que irradia dentro do meu crânio.

Arrastei-me junto de uma cerca de ferro forjado, abaixo de uma camada de folhas em decomposição de anos. Um uivo macabro ecoou por cima, e apesar de enviar um tremor através de mim, não era do som que eu estava mais com medo. Os passos sobre a grama atrás de mim, se eles estavam perto ou longe eu não poderia dizer. Um grito de perseguição cortou através da névoa, e apertei o passo. Eu sabia instintivamente que eu tinha que me esconder, mas eu estava desorientada, estava muito escuro para ver claramente, o nevoeiro estranho, azul enfeitiçava diante dos meus olhos.

Ao longe, preso entre duas paredes de árvores finas, um mausoléu de pedra branca brilhava na noite. Fiquei em pé e corri em direção a ele.

Escorreguei entre dois monumentos de mármore, e quando saí do outro lado, ele estava esperando por mim. Uma silhueta imponente, seu braço levantado. Tropecei para trás. Como caí, percebi o meu erro: Ele era feito de pedra. Um anjo, guardando os mortos. Eu poderia ter sufocado um riso nervoso, mas minha cabeça bateu contra algo rígido, rangendo o mundo para os lados. Escuridão invadiu a minha visão.

Não foi por muito tempo. Quando o preto absoluto de inconsciência começou a desbotar, eu ainda estava respirando com dificuldade pelo esforço da corrida. Eu sabia que tinha que me levantar, mas eu não conseguia lembrar-me porquê. Então eu estava ali, o orvalho gelado misturando-se com o suor da minha pele quente. Finalmente pisquei, e foi então que foquei a mais próxima lápide. As letras gravadas no epitáfio em uma única linha.

Harrison Grey

Um marido e pai devotado

Morreu em 16 de março, 2008

Mordi meu lábio para não gritar. Agora eu entendi a sombra familiar que espreitava por cima do meu ombro desde que acordei minutos atrás. Eu estava no cemitério da cidade de Coldwater.

No túmulo do meu pai.

Um pesadelo, pensei. Eu realmente não acordei ainda. Isso tudo é apenas um sonho horrível. O anjo me olhava, suas asas lascadas desfraldavam por trás dele, o braço direito apontando em todo o cemitério. Sua expressão era cuidadosamente individual, mas a curva de seus lábios era mais irônica do que benevolente. Por um momento, eu era quase capaz de enganar-me a acreditar que ele era real e eu não estava sozinha.

Sorri para ele, então senti as lágrimas em meus lábios. Arrastei minha manga ao longo da minha bochecha, enxugando as lágrimas, embora eu não me lembre de começar a chorar. Eu queria desesperadamente subir em seus braços, sentindo a batida de suas asas no ar enquanto voava sobre os portões e longe deste lugar.

O som de passos me puxou para fora do meu estupor. Eles estavam mais rápidos agora, deixando de estar através da grama. Virei na direção do som, perplexa com o de piscar a luz dentro e fora da escuridão enevoada. Seu feixe se levantou e caiu para a cadência dos passos varrendo o chão.

A lanterna.

Eu olhava quando a luz chegou e parou entre os meus olhos, deixando-me cega. Tive a certeza horrível de que eu definitivamente não estava sonhando.

— Procure aqui, — uma voz de homem rosnou, escondido atrás do brilho da luz. — Você não pode ficar aqui. O cemitério está fechado.

Eu virei o rosto, partículas de luz ainda dançando atrás de minhas pálpebras.

— Muitos outros estão lá? — ele exigiu.

— O quê? — Minha voz era um sussurro seco.

— Quantos mais estão aqui com você? — ele continuou de forma mais agressiva. — Pensou que ia sair e jogar jogos noturnos, não é? Esconde-esconde, eu acho? Ou talvez fantasmas no cemitério? Não em meu tempo, você não vai!

O que eu estava fazendo aqui? Eu tinha vindo visitar o meu pai? Eu pesquei na minha memória, mas estava preocupantemente vazia. Eu não conseguia lembrar-me de chegar ao cemitério. Eu não conseguia lembrar-me de muita coisa. Era como se toda a noite tivesse sido arrancada de sob meus pés. Pior, eu não conseguia lembrar-me desta manhã. Eu não conseguia lembrar-me de me vestir, comer, ir à escola. Foi mesmo um dia na escola?

Momentaneamente empurrando meu pânico para o fundo, me concentrei em orientar-me fisicamente e aceitei a mão estendida do homem. Assim que eu estava sentada, a lanterna olhou para mim novamente.

— Quantos anos você tem? — ele queria saber.

Finalmente algo que eu sabia com certeza.

— Dezesseis. — Quase dezessete anos. Meu aniversário estava chegando em agosto.

— O que você está fazendo aqui sozinha? Não sabe que é hora de recolher?

Olhei em volta impotente.

— Eu...

— Você não é uma fugitiva, não é? Apenas me diga que tem um lugar para ir.

— Sim.

Casa da fazenda. Na lembrança súbita de casa, meu coração levantou, seguido pela sensação de frio no estômago e joelhos tremendo. Para fora após toque de recolher? Quanto tempo depois? Tentei, sem sucesso, fechar a imagem de expressão enfurecida da minha mãe quando entrei pela porta da frente.

— O `sim` tem um endereço?

— Lane Hawthorne. — Eu parei, mas balancei violentamente minha cabeça para o sangue circular.

Por que não poderia me lembrar de como eu tinha chegado até aqui? Certamente eu não dirigi.

Mas onde eu tinha estacionado o Fiat? E onde estava minha bolsa? Minhas chaves?

— Andou bebendo? — ele perguntou, estreitando os olhos.

Eu balancei minha cabeça.

O feixe da lanterna tinha deslizado para a lateral do meu rosto, quando de repente ele mirou entre meus olhos mais uma vez.

— Espere um segundo, — disse ele, com um tom de algo que eu não iria gostar escorregando em sua voz. — Você não é aquela garota, não é? Dulce Grey, — ele deixou escapar, como se o meu nome fosse uma resposta óbvia.

Eu recuei um passo.

— Como você sabe meu nome?

— A TV. A recompensa. Hank Millar anunciou.

Tudo o que ele disse passou flutuando em seguida. Marcie Millar era a coisa mais próxima que eu tinha de um arqui-inimigo. O que seu pai tem a ver com isso?

— Eles estão procurando por você desde o final de junho.

— Junho? — Eu repeti, um pânico se instalou dentro de mim. — O que você está falando? É Abril.

E quem estava procurando por mim? Hank Millar? Por quê?

— Abril? — Ele me olhou de maneira estranha. — Por que, garota, é setembro.

Setembro? Não. Não podia ser. Gostaria de saber se o segundo ano tinha terminado. Gostaria de saber se as férias de verão haviam começado e terminado. Eu tinha acordado um mero punhado de minutos atrás, desorientada, sim, mas não estúpida.

Mas que razão ele tinha para mentir?

Quando a lanterna baixou, olhei-o, agora por completo. Seus jeans estavam manchados, sua barba tinha dias sem um aparelho de barbear, unhas longas e negras nas pontas. Ele parecia muito com os vagabundos que perambulavam os trilhos do trem e pelo rio durante os meses de verão. Eles eram conhecidos por porte de armas.

— Você está certo, eu deveria ir para casa, — eu disse, me afastando, escovando a minha mão contra o meu bolso. A colisão familiar de meu celular estava faltando. O mesmo com as chaves do meu carro.

— Onde você acha que está indo agora? — perguntou ele, vindo atrás de mim.

Meu estômago apertou com seu movimento brusco, e eu me pus a correr. Corri na direção do anjo de pedra pontiaguda, esperando que me levasse a um portão sul. Eu teria usado a porta do norte, a qual eu estava familiarizada, mas seria obrigada a correr em direção ao homem, ao invés do contrário. O chão cedeu debaixo dos meus pés, e eu tropecei em declive. Ramos rasparam meus braços; meus sapatos bateram contra o chão irregular e rochoso.

— Dulce! — O homem gritou.

Eu queria me matar por dizer-lhe que eu vivia em Hawthorne Lane. E se ele me seguisse?

Seu passo era mais longo, e o ouvi vagando atrás de mim, se aproximando. Arremessei os braços descontroladamente, batendo de volta nos ramos que afundaram como garras em minha roupa. A mão prendeu meu ombro, e eu virei, golpeando-o.

— Não me toque!

— Agora espere um minuto. Eu disse a você sobre a recompensa, e pretendo consegui-la.

Agarrou meu braço pela segunda vez, e numa injeção de adrenalina, eu dirigi meu pé em sua canela.

— Uuhn! — Ele se curvou, agarrado à sua perna.

Fiquei chocada com a minha violência, mas não tive outra escolha. Cambaleando para trás alguns passos, lancei um olhar apressado ao redor, tentando me orientar. Minha camisa umedecida de suor, deslizando em minha espinha dorsal, fazendo com que todos os pêlos do meu corpo se levantassem. Alguma coisa estava errada. Mesmo com a minha memória grogue, eu tinha um mapa claro do cemitério na minha cabeça... Eu tinha estado aqui inúmeras vezes para visitar túmulo do meu pai, mas enquanto o cemitério parecia familiar, até todos os detalhes, incluindo o cheiro das folhas esmagadas na água da lagoa, algo sobre sua aparência estava ausente.

E então eu coloquei meu dedo sobre ele.

As árvores de bordo estavam salpicados com vermelho. Um sinal do outono iminente. Mas isso não era possível. Era abril, e não Setembro. Como poderia estar mudando as folhas? Estava o homem, possivelmente, dizendo a verdade?

Olhei para trás para ver o homem mancando depois de mim, pressionando seu telefone celular ao ouvido.

— Sim, é ela. Tenho certeza disso. Saindo do cemitério, rumo ao sul.

Mergulhei em frente com medo renovado. Pular a cerca. Encontrar uma bem iluminada e bem povoada área. Por favor, chame a polícia. Chame... Ane...

Ane. Minha melhor amiga e mais confiável. Sua casa estava mais próxima do que a minha. Eu ia lá. A mãe dela iria chamar a polícia. Eu iria descrever como o homem parecia, e eles iriam rastreá-lo. Eles saberiam que tinha sido deixada sozinha. Então conversariam comigo durante a noite, percorrendo os meus passos, e de alguma forma as lacunas na minha memória seriam costuradas e eu teria algo com que trabalhar. Sacudi esta versão separada de mim mesma, este sentimento de estar suspensa em um mundo que era meu mas me rejeitando.

Parei de correr só para passar por cima do muro do cemitério. Havia um campo de um quarteirão acima, apenas do outro lado do Wentworth Bridge. Eu iria atravessá-lo e seguir meu caminho até a rua das árvores atravessando vielas e quintais até que eu estivesse segura dentro da casa de Vee.

Eu estava correndo em direção à ponte quando um som agudo de uma sirene virou a esquina, e um par de faróis me prendeu no lugar. A luz azul estava ao teto do sedan, que gritou para eu parar do outro lado da ponte.

Meu primeiro instinto foi correr para a frente e apontar na direção do cemitério, descrevendo o homem que me agarrou para o policial, mas quando os meus pensamentos vieram à minha mente, eu estava cheia de medo.

Talvez ele não fosse um policial. Talvez ele estivesse tentando se parecer com um. Qualquer um poderia ter em suas mãos uma luz Kojak. Onde estava a sua viatura? De onde eu estava, olhando através de seu pára-brisa, ele não pareceu estar de uniforme. Todos esses pensamentos caíram por mim com pressa.

Eu estava ao pé da ponte inclinada, segurando a parede de pedra como apoio. Eu tinha certeza que o diretor talvez tivesse me visto, mas me escondi para as sombras das árvores curvando-me sobre a borda do rio, de qualquer maneira. Da minha visão periférica, a água negra do Went brilharam. Como as crianças, Ane e eu tínhamos nos agachado muito debaixo desta ponte, pegando crustáceos da margem do rio com varas e pedaços de hotdog na água. Os crustáceos fixavam as suas garras no hotdog, recusando-se a deixar ir, mesmo quando nós os tirávamos para fora do rio e colocávamos soltos em um balde.

O rio era profundo no centro. Também era bem escondido, serpenteando através de propriedades subdesenvolvidas, onde ninguém tinha dinheiro para instalar postes. No final do campo, a água corria em direção ao distrito industrial, fábricas antigas e aposentadas, e para o mar.

Eu brevemente me perguntei se eu tinha que saltar da ponte. Eu tinha pavor de altura e a sensação de cair, mas eu sabia nadar. Eu só tinha que fazê-lo na água..

A porta do carro fechou, puxando-me de volta para a rua. O homem no carro, talvez o policial havia saído. Ele era tinha: cabelo escuro e cacheado, e vestido formalmente em uma camisa preta, gravata preta, calças pretas. Algo sobre ele bateu minha memória. Mas antes que eu pudesse agarrá-lo verdadeiramente, a minha memória se fechou e eu estava tão perdida quanto nunca.

Uma variedade de ramos e galhos estavam espalhados pelo chão. Eu me abaixei, e quando eu endireitei, eu estava segurando um pedaço de pau tão grosso como meu braço.

O diretor talvez fingisse não ver a minha arma, mas eu sabia que ele tinha visto. Ele tirou um distintivo da polícia para sua camisa, então, levantou suas mãos até os ombros. Eu não vou te machucar, o gesto, disse.

Eu não acredito nele.

Ele passeou alguns passos à frente, tomando cuidado para não fazer nenhum movimento brusco.

— Dulce. Sou eu.— Eu vacilei quando ele falou meu nome. Eu nunca tinha ouvido a voz dele antes, o que fez o meu coração bater forte o suficiente para eu sentir bem claro em torno de meus ouvidos. — Você se machucou?

Continuei a observá-lo com a crescente ansiedade, minha mente correndo em várias direções. O emblema poderia ser facilmente falsificado. Eu já tinha decidido que a luz Kojak era. Mas se ele não era policial, quem era ele?

— Liguei para sua mãe, — disse ele, subindo a encosta gradual da ponte. — Ela vai nos encontrar no hospital.

Eu não larguei o pau. Meus ombros subiam e desciam a cada respiração, eu podia sentir o ar ofegante entre meus dentes. Outra gota de suor deslizou por baixo da minha roupa.

— Tudo vai ficar bem, — disse ele. — Está tudo acabado. Eu não vou deixar ninguém te machucar. Você está segura agora.

Eu não gostava de seu passo, muito fácil ou do modo familiar como ele falou comigo.

— Não chegue mais perto, — eu disse a ele, o suor nas palmas das minhas mãos tornava difícil segurar o bastão corretamente.

Testa enrugada.

— Dulce?

O pau tremeu na minha mão.

— Como você sabe meu nome? — Exigi, não a ponto de deixá-lo saber como eu estava com medo. O quanto ele me assustava.

— Sou eu, — repetiu ele, olhando direto nos meus olhos, como se esperasse que as luzes viessem em chamas. — Detetive Basso.

— Eu não te conheço.

Ele não disse nada por um momento. Em seguida, tentou uma nova abordagem.

— Você se lembra onde você esteve?

Eu o observei com cautela. Procurei mais profundamente na minha memória, olhando para baixo, mesmo nos corredores mais escuros e mais antigos, mas seu rosto não estava lá. Eu não tinha nenhuma lembrança dele. E eu queria lembrar. Eu queria algo ou qualquer coisa familiar a que se agarrar, para que eu pudesse dar sentido a um mundo que, do meu ponto de vista, havia sido distorcido.

— Como você apareceu esta noite ao cemitério? — ele perguntou, inclinando a cabeça levemente na direção. Seus movimentos eram cautelosos. Seus olhos eram cautelosos. Mesmo a linha de sua boca era política. — Será que alguém lhe deixou aqui? Você veio andando? — Ele esperou. — Preciso que você para me diga, Dulce. Isso é importante. O que aconteceu esta noite?

Eu gostaria de saber.

Uma onda de náusea rolou através de mim.

— Eu quero ir para casa. — Ouvi um barulho frágil perto dos meus pés. Tarde demais, percebi que tinha deixado cair o bastão. Senti a brisa fria em minhas mãos vazias. Eu não deveria estar aqui. A noite toda era um erro enorme.

Não. Nem a noite inteira. O que eu sabia disso? Eu não conseguia lembrar de toda ela. Meu único ponto de partida era uma fatia de volta no tempo, quando eu acordei sobre um túmulo, frio e perdida.

Elaborei uma imagem mental da casa da fazenda, segura, quente e real, e senti um fio derrubar ao lado do meu nariz.

— Eu posso te levar para casa. — Ele assentiu com simpatia. — Eu só preciso levá-la para o hospital primeiro.

Apertei meus olhos fechados, me odiando por estar reduzida a chorar. Eu não poderia pensar em uma maneira melhor ou mais rápida para lhe mostrar o quão assustada eu realmente estava.

Ele suspirou o mais macio de sons, como se quisesse achar uma maneira de contornar a notícia de que estava prestes a entregar.

— Você está desaparecido há 11 semanas, Dulce. Você ouve o que estou dizendo? Ninguém sabe onde você esteve nos últimos três meses. Você precisa ser examinada. Precisamos ter a certeza de que está bem.

Olhei pra ele, sem realmente vê-lo. Minúsculos sinos repicaram em meus ouvidos, mas parecia muito distante. No fundo do meu estômago senti um solavanco, mas tentei me controlar. Eu chorei na frente dele, mas eu não ia ficar doente.

— Pensamos que você tinha sido sequestrada, — disse ele, seu rosto ilegível. Ele diminuiu a distância entre nós e agora estava muito perto. Dizendo coisas que eu não conseguia entender.

— Sequestrada.

Pisquei. Apenas fiquei lá e pisquei.

Uma sensação agarrou meu coração, puxando e torcendo. Meu corpo ficou frouxo, cambaleante no ar. Eu vi o borrão de ouro da rua acima, ouviu o rio passar sob a ponte, senti o cheiro do escapamento do seu carro ligado. Mas estava tudo em segundo plano. Um adendo tonto.

Com apenas um aviso de que breve, senti-me balançando, balançando. Cai em nada.

Eu estava inconsciente antes de eu bater no chão.