Fanfic: Porque Você é 'Minha' - ( Adaptada ) | Tema: Vondy

—A maioria das pessoas não vê o efeito até eu mostrar-lhes essa
visão—, disse ele.

—É genial, Christopher—, disse ela comovidamente. Ela lhe deu um olhar
interrogativo, observando os reflexos nos olhos causados pelas luzes dos
arranha-céus. —Porque você não se gaba para a imprensa?

—Porque não fiz isso para a imprensa. Eu fiz isso para o meu próprio
prazer, como faço a maioria das coisas.

Ela se sentia presa por seu olhar e não podia responder. Isso não foi
uma coisa particularmente egoísta a dizer? Por que, então, as suas palavras
causaram aquela sensação quente na junção de suas coxas?

—Mas estou contente que você está satisfeita—, disse ele. —Eu tenho
algo para lhe mostrar.

—Sério?—, Ela perguntou sem fôlego.

Ele apenas acenou com a cabeça uma vez. Ela o seguiu, feliz que ele
não podia ver a cor em suas bochechas. Ele a levou para uma sala quase
completamente cercada por cheias estantes de nogueira escura. Ele parou
na porta, observando a reação dela enquanto ela olhava ao redor
curiosamente, seu olhar finalmente pousou e travou na pintura acima da
lareira. Ela congelou. Ela caminhou para ele como se estivesse em transe e
estudou uma de suas próprias peças.

—Você comprou isso de Feinstein?— Ela sussurrou, referindo-se a
um de seus companheiros de quarto, Davie Feinstein, que era dono de uma
galeria em Wicker Park. A peça que ela estava olhando para foi a primeira
pintura dela que ele tinha vendido. Ela insistiu em dá-la a Davie como um
depósito da sua parte do aluguel há um ano e meio, quando ela estava
quebrada antes deles se mudaram para a cidade.

—Sim—, Christopher disse, sua voz dizendo que ele estava logo atrás de seu
ombro direito.

—Davie nunca mencionou.

—Eu pedi a Lin para consegui-lo para mim. A galeria provavelmente
nunca soube quem realmente comprou.

Ela engoliu o nó na garganta quando seu olhar passou por cima da
representação do homem solitário caminhando no meio da rua Lincoln Park
no escuro das primeiras horas da manhã, de costas para ela. Os arranhacéus
ao redor pareciam olhar para ele com um distanciamento individual,
tão imune à dor humana como ele parece ser para o seu próprio sofrimento.
Seu casaco aberto tremulava por trás dele. Os ombros curvados contra o
vento, e suas mãos estavam afundadas na profundidade nos bolsos de seu
jeans. Cada linha de seu corpo exalava poder, graça, e uma resignada
solidão que endurece em força e determinação.
Ela adorava esta peça. Ela morreu por tê-la entregue, mas o aluguel
devia ser pago.

—O gato que anda sozinho—, disse Christopher atrás dela, sua voz soando
rouca.

Ela sorriu e riu ao ouvi-lo dizer o título que tinha dado a pintura.

—Eu sou o gato que anda sozinho, e todos os lugares são iguais para
mim. Eu pintei isso em meu segundo ano de graduação. Eu estava tendo
uma aula de literatura Inglesa no momento, e estávamos estudando Kipling.
A frase parecia se encaixar de alguma forma...

juhcunha: Não vai demorar *-*. ♥