Fanfic: Pode beijar a noiva(adaptada) | Tema: Vondy

– Oh, não. Ele foi de novo atrás de suas galinhas, sr. MacEwan? Sinto muito... – Creio que ele esqueceu que não mora mais lá. – Cletus pôs o galo no chão. – Mas não acho que ele fugirá de novo. Nosso Charlie brigou com ele. Estou surpreso de que não tenha escutado os dois cacarejar no caminho até aqui. Dulce espiou o galo que se abrigou da chuva sob a saliência do telhado, escavando o chão como se não falassem dele. – Não os ouvi, por isso acordei tarde hoje. Nem sei como lhe agradecer por tê-lo trazido de volta, Sr. MacEwan. – Bem – Cletus concordou –, creio que ele ficará aqui depois das bicadas que levou do Charlie. – Timidamente estendeu a outra mão, que segurava uma cesta coberta com um pano azul e branco. – Quase esqueci. Minha mãe acabou de fazê-los. Bolinhos. Ainda estão quentes. Dulce pegou a cesta da mão grosseira e vermelha de tanto trabalho – ela viu que ele estava novamente sem luvas. Cletus abandonara as luvas no primeiro dia quente da estação, sem lembrar, como Dulce costumava fazer, que o tempo em Shetland não se submetia muito ao calendário. Podia esquentar como no verão em pleno inverno e fazer um frio de fevereiro como naquele dia de meados de maio. – Ah, Sr. MacEwan – ela ergueu a voz por causa do barulho da chuva. – Agradeço muito, mas não precisava... Ela não estava sendo apenas educada. Estava sendo sincera porque gostaria que ele nada trouxesse, embora preferisse os bolinhos da Sra. MacEwan à oferta da semana anterior – um porco em pedaços –, mas assim mesmo ela desaprovava a atitude. Cletus era o pretendente mais dedicado – e fisicamente atraente – de Dulce, embora não tivesse o mínimo bom senso. – O senhor se atrasará em seu trabalho, se me trouxer o desjejum todas as manhãs – ela o advertiu com gentileza. Cletus apenas sorriu de maneira confiante e amistosa, como uma criança pequena. Na verdade, ele era jovem, tinha um ano a menos que os dezenove de Dulce. – Minha mãe diz que devemos providenciar para que se alimente direito – Cletus replicou. – Ela acha que a senhora está muito magra e que vai acabar definhando... – Está bem – Dulce o interrompeu. Ela já ouvira as predições lúgubres da Sra. MacEwan. A mãe de Cletus gostava de gabar-se para os amigos da cidade acerca de seus esforços para engordar a “pobre viúva Herrera”, embora nada houvesse de errado com sua saúde. Certamente que a política de boa vizinhança não era o único motivo atrás da preocupação da Sra. MacEwan. A razão principal estava diante de Dulce, tremendo sob as roupas molhadas como um cordeiro antes da matança. Em circunstâncias normais, Dulce não tinha paciência nem tolerância com nenhum de seus muitos pretendentes. Naquele dia, no entanto, resolveu fazer uma exceção. Talvez as mãos rachadas de Cletus MacEwan a impressionaram. Ou talvez fosse o aroma divino dos bolinhos da mãe dele. De qualquer forma, falou com bondade: – Não quer entrar, sr. MacEwan? – ela se afastou para deixá- lo passar. Cletus não se fez de rogado. Imediatamente abaixou-se para passar pelo marco da porta e preencheu a sala de estar com seu volume.

– Muito obrigado, senhora. – Ele anuiu com um gesto de cabeça e dessa vez a água molhou o chão limpo de madeira. – Se a senhora não se incomodar, aceitaria uma xícara de chá. Dulce sorriu ao ver o vizinho chegar até a lareira. Embora Cletus não fosse muito brilhante, era muito útil quando se tratava de matar uma galinha para o jantar, tarefa para a qual Dulce não tinha o menor talento nem propensão. Porém essa habilidade não era suficiente para gerar o desejo de casar-se com ele. Aliás, Dulce não tinha vontade de se casar com ninguém. Essa era a raiz de quase todos os seus problemas mais recentes, a despeito do galo. A cadela amarela avermelhada-clara – que Dulce decidira na noite anterior chamar de Una, personagem de um livro que estivera lendo – terminou sua tarefa fora e voltou correndo para o aconchego da cabana. Dulce afastou-se para evitar as gotas de água que voavam para todos os lados quando Una se sacudiu. Foi para o quarto e, enquanto estava lutando com os cabelos – uma batalha diária entre os grossos cachos ruivos que se erguiam da cabeça como uma coroa e as rijas cerdas de crina de cavalo que ultimamente pareciam inúteis para domá-los –, Dulce levantou o olhar e notou algo incomum. Havia um carro fúnebre em sua horta. Dulce segurava vários grampos entre os dentes enquanto tentava manter a torção dos cabelos no alto da cabeça e quase os engoliu ao ver a longa carruagem negra. O velho coche – único veículo com cobertura na aldeia da remota ilha – era conduzido por uma parelha de cavalos que focinhavam nos repolhos de Dulce que acabavam de despontar.