Fanfic: 50 tons de cinza,Mais escuros,de liberdade Anahí & Alfonso | Tema: Ponny romance e hot

NÃO FALAMOS MAIS de Alfonso Herrera naquela noite, para meu alívio. Quando acabamos de comer, sento-me à mesa de jantar com Mai e, enquanto ela trabalha em seu artigo, escrevo meu texto sobre Tess of the d’Urbervilles. Droga, aquela mulher estava no lugar errado, na hora errada e no século errado. Quando termino, é meia-noite, e Mai já foi se deitar há muito tempo. Vou para o quarto, exausta, mas feliz por ter feito tanta coisa numa segunda-feira.

Encolho-me em minha cama de ferro branca, enrolada na colcha da minha mãe, fecho os olhos e adormeço na mesma hora. Sonho com lugares escuros, desolados, pisos brancos frios e olhos cinzentos.

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PELO RESTO DA SEMANA, dedico-me aos estudos e ao meu trabalho na Clayton‘s. Mai está ocupada também, compilando sua última edição do jornal antes de ter que cedê-la à nova editora enquanto se esforça para as provas finais. Na quarta-feira, ela está muito melhor, e já não tenho mais que aguentar aquele seu pijama de flanela rosa cheio de coelhos. Ligo para minha mãe na Geórgia a fim de saber como ela está, mas também para ela poder me desejar boa sorte nas provas finais. Ela começa a me contar sobre sua última aventura na fabricação de velas — minha mãe vive experimentando novos negócios. Basicamente, está entediada e quer algo para ocupar o tempo, mas tem a concentração de um peixinho dourado. Na semana que vem será algo diferente. Ela me preocupa. Espero que não tenha hipotecado a casa para financiar esse último projeto. E espero que Bob — seu marido relativamente novo, mas muito mais velho — esteja de olho nela agora que não estou mais lá. Ele parece ser muito mais pé no chão que o Marido Número Três.

— Como você está, Anny?

Por um momento, hesito, e tenho toda a atenção de minha mãe.

— Estou bem.

— Anny? Você conheceu alguém?

Uau... como ela faz isso? A empolgação em sua voz é palpável.

— Não, mãe, não é nada. Você será a primeira a saber se eu conhecer.

— Anny, você precisa realmente sair mais, querida. Você me preocupa.

— Mãe, eu estou bem. Como está Bob? — Como sempre, distrair é a melhor política.

Mais tarde naquela noite, ligo para Ray, meu padrasto, o Marido Número Dois de mamãe, o homem que considero meu pai, e o homem cujo sobrenome eu carrego. É uma conversa breve. Na verdade, não é muito uma conversa, mas uma série de resmungos em resposta à minha delicada tentativa de persuasão. Ray não é de falar muito. Mas ainda está vivo, ainda assiste a futebol na tevê (e joga boliche e pesca com mosca ou faz móveis quando não está vendo televisão). Ele é um carpinteiro talentoso e a razão de eu saber a diferença entre uma espátula e um serrote. Parece que está tudo bem com ele.

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