Fanfic: Anjo Mecânico [FINALIZADA] | Tema: Anahi, Alfonso, Christopher, Suspense, Anjo Mecânico

O rosto de Mortmain havia ficado pálido.

— O que você está fazendo? — ele exigiu, caminhando em sua direção.

Anahí firmou a ponta da lâmina em seu peito e empurrou. A dor foi aguda, súbita. Sangue floresceu no peito do seu vestido.

— Não se aproxime mais.

Mortmain parou, o rosto contorcido de fúria.

— O que te faz pensar que eu me importo se você viver ou morrer, Srta. Portilla?

— Como você disse, você me fez. Por alguma razão, desejou que eu existisse. Me valorizou o suficiente para não querer que as Irmãs Sombrias me ferissem de nenhuma maneira permanente. De alguma forma, eu sou importante para você. Oh, não o meu eu, é claro. Meu poder. Isso é o que importa para você.

Ela podia sentir o sangue, quente e úmido, escorrendo em sua pele, mas a dor não era nada comparada à sua satisfação ao ver o olhar de medo no rosto de Mortmain.

Ele falou com os dentes cerrados.

— O que é que você quer de mim?

— Não. O que você quer de mim? Diga-me. Diga-me porque você me criou. Diga-me quem são os meus pais verdadeiros. A minha mãe era realmente a minha mãe? Meu pai, o meu pai?

O sorriso de Mortmain era torcido.

— Você está fazendo as perguntas erradas, Srta. Portilla.

— Por que eu sou... o que eu sou, e Nate é apenas humano? Por que ele não é como eu?

— Nathaniel é apenas o seu meio-irmão. Ele nada mais é que um ser humano, e não um exemplo muito bom disso. Não lamente que não seja mais como ele.

— Então... — Anahí fez uma pausa. Seu coração estava disparado. — Minha mãe não poderia ter sido um demônio — ela falou baixinho — ou qualquer coisa sobrenatural, porque tia Harriet era sua irmã, e ela era apenas humana. Então deve ter sido meu pai. Meu pai era um demônio?

Mortmain sorriu, um súbito sorriso feio.

— Abaixe a faca e eu lhe darei as suas respostas. Talvez possamos até mesmo invocar a coisa que lhe gerou, se você está tão desesperada para encontrá-lo – ou devo dizer “aquilo”?

— Então eu sou uma feiticeira — Anahí falou. Sua garganta estava apertada — é o que você está dizendo.

Os pálidos olhos de Mortmain estavam cheios de escárnio.

— Se você insiste, suponho que é a melhor palavra para o que você é.

Anahí ouviu a voz clara de Christian Chávez em sua cabeça: Oh, você é uma feiticeira. Acredite nisso. E mesmo assim...

— Eu não acredito em nada disso. Minha mãe, ela nunca teria... não com um demônio.

— Ela não tinha ideia — Mortmain soou quase piedoso — nenhuma ideia de que estava sendo infiel ao seu pai.

O estômago de Anahí revolveu. Isso não era nada que ela não tinha pensado ser possível, nada que ela não tinha imaginado. Entretanto, ouvi-lo falar em voz alta era outra coisa.

— Se o homem que eu achava que era meu pai, não o era, e meu verdadeiro pai era um demônio, então por que não sou marcada como uma feiticeira?

Os olhos de Mortmain brilhavam com malevolência.

— De fato, por que você não é? Talvez porque sua mãe não tinha ideia do que ela era, não mais do que você tem.

— O que você quer dizer? Minha mãe era humana!

Mortmain balançou a cabeça.

— Srta. Portilla, você continua a fazer as perguntas erradas. O que deve compreender é que muito foi planejado para que você um dia viesse a existir. O planejamento começou mesmo antes de mim – e eu o levei adiante, sabendo que estava supervisionando a criação de algo único no mundo. Algo único que me pertenceria. Eu sabia que um dia casaria com você, e você seria minha para sempre.

Anahí olhou para ele com horror.

— Mas por quê? Você não me ama. Não me conhece. Nem mesmo sabia como eu parecia! Eu poderia ter sido horrível!

— Isso não teria importância. Você pode parecer tão horrível ou tão bonita quanto quiser. O rosto que você usa agora é apenas uma das milhares de possibilidades. Quando você aprenderá que não existe a Anahí Portilla real?

— Saia — disse Anahí.

Mortmain a olhou com seus olhos pálidos.

— O que você disse?

— Saia. Deixe o Instituto. Leve seus monstros com você. Ou eu me apunhalarei no coração.

Por um momento ele hesitou, suas mãos abrindo e fechando ao seu lado. Este deveria ser o momento quando ele era forçado a tomar uma decisão de negócios ultrarrápida – comprar ou vender? Investir ou expandir? Ele era um homem acostumado a avaliar a situação em um instante, pensou Anahí. E ela era apenas uma garota. Que chance ela tinha de enganá-lo?

Lentamente, ele balançou a cabeça.

— Eu não acredito que fará isso. Você pode ser uma feiticeira, mas ainda é uma menina. Uma mulher delicada — ele deu um passo em sua direção — violência não está em sua natureza.

Anahí segurou o cabo da faca com força. Ela podia sentir tudo – a dura superfície lisa sob seus dedos, a dor onde ela perfurou sua pele, a batida de seu próprio coração.

— Não se aproxime mais — disse com voz trêmula — ou farei. Enfiarei a faca.

O tremor em sua voz pareceu dar convicção a ele; ele apertou a mandíbula, e andou em direção a ela com passo confiante.

— Não, não irá.

Anahí ouviu a voz de Poncho em sua cabeça. Ela tomou veneno em vez de deixar-se capturar pelos romanos. Ela foi mais corajosa do que qualquer homem.

— Sim. Eu irei.

Algo em seu rosto deve ter mudado, pois a confiança se foi da expressão dele e ele avançou em direção a ela, sua arrogância desaparecendo, tentando desesperadamente alcançar a faca. Anahí rodopiou para longe de Mortmain, voltando-se para a fonte. A última coisa que ela viu foram salpicos de água prateada acima dela enquanto levava a faca em direção a seu peito.