Fanfic: Anjo Mecânico [FINALIZADA] | Tema: Anahi, Alfonso, Christopher, Suspense, Anjo Mecânico

O sol em seu rosto acordou Poncho. Ele piscou, abrindo os olhos lentamente.

Céu azul.

Virou-se e se estendeu rigidamente em uma posição sentada. Estava no alto de uma colina verde, fora da vista da Estrada Shrewsbury-Welshpool. Não podia ver nada ao seu redor, penas casas de fazenda dispersas à distância. Passara por algumas aldeias pequenas em sua cavalgada para longe do Green Man, continuando até literalmente cair de exaustão de cima de Balios e bater com tudo no chão. Meio caminhando e meio se arrastando, ele havia deixado seu exausto cavalo sair da estrada e ir para uma ligeira depressão no chão, onde ele tinha se virado e adormecido, sem se importar com a garoa de chuva fria que ainda caía.

Em algum momento entre aquilo e agora o sol tinha chegado, secando suas roupas e cabelos, embora ele ainda estivesse sujo, a camisa uma bagunça de lama endurecida e sangue. Ele levantou-se, todo o corpo dolorido. Não se preocupou com qualquer tipo de runa de cura na noite anterior.

Voltara para a pousada deixando a chuva e a lama atrás dele somente para recuperar suas coisas antes de voltar para os estábulos, pegar Balios e se arremessar para dentro da noite.

O ferimento que ele tinha sofrido em sua batalha contra a matilha de Woolsey ainda doía, assim como as contusões da queda do cavalo. Ele mancou rigidamente para onde Balios estava pastando sob a sombra de um carvalho. Ao remexer nos alforjes, retirou uma estela e um punhado de frutas secas. Usou o primeiro para traçar runas de cura e para tirar a dor enquanto dava mordidas no segundo.

Os acontecimentos da noite anterior pareciam estar a milhares de quilômetros de distância. Lembrou-se da luta contra os licantropos, o estilhaçar de ossos e o gosto do próprio sangue, a lama e a chuva. Lembrou-se da dor da separação de Ucker, que ele não podia mais sentir. Em vez de dor, agora sentia vazio. Como se uma grande mão tivesse baixado e cortado tudo o que o fazia um humano, deixando-lhe uma concha vazia.

Depois que teve o café da manhã, guardou novamente a estela em seu alforje, tirando sua camisa arruinada e trocando por uma limpa. Quando fez isso, não pôde evitar olhar para baixo, para a runa parabatai em seu peito.

Não estava preta, mas branco-prateada, como uma grande cicatriz que desapareceu. Poncho podia ouvir a voz de Ucker em sua cabeça, firme, séria e familiar: “E sucedeu... que a alma de Jônatas se ligou com a alma de Davi, e Jônatas o amou, como à própria alma... E Jônatas e Davi fizeram aliança, porque Jônatas o amava como à sua própria alma.” Eram dois guerreiros, e suas almas foram unidas no Céu, e foi Jonathan o Caçador de Sombras que teve a ideia de parabatai, e codificou a cerimônia na lei.

Há anos que esta marca e Ucker eram tudo o que Poncho tivera em sua vida para lhe assegurar de que era amado por alguém. Tudo o que ele precisava saber que era real e existiu.

Ele traçou os dedos sobre as bordas da desbotada runa parabatai. Pensara que iria odiar a visão dela à luz do dia, mas para sua surpresa, ele não fez. Estava feliz de que a runa parabatai não houvesse simplesmente desaparecido de sua pele. A Marca que falava da perda ainda era uma marca, uma lembrança. Você não pode perder algo que nunca teve.

Do alforje, ele pegou a faca que Ucker lhe dera: a lâmina estreita com um intrincado cabo de prata. Na sombra do carvalho, ele cortou a palma de sua mão e viu enquanto o sangue escorria para o chão, embebendo a terra. Então ele se ajoelhou e mergulhou a lâmina no chão ensanguentado. Ajoelhado, ele hesitou, com uma mão no cabo.

— Christopher Uckermann — disse ele, e engoliu em seco.

Era sempre assim, quando precisava de palavras a mais, nunca as encontrava. As palavras do juramento bíblico parabatai lhe vieram à cabeça: Para onde quer que tu fores, irei eu; onde quer que morreres, morrerei eu; e ali serei sepultado: faça-me assim o Anjo, e outro tanto se outra coisa que não seja a morte me separar de ti. Mas não. Isso era dito quando você se juntava, não quando estava quebrado. Davi e Jônatas foram separados, também, pela morte. Separados, mas não divididos.

— Eu disse a você antes, Ucker, que eu não iria deixá-lo — disse Poncho, sua mão sangrenta no punho da adaga — e você ainda está comigo. enquanto eu respirar, pensarei em você, pois sem você eu teria sido morto anos atrás. Quando eu acordar e quando dormir, quando levantar as mãos para me defender ou quando me deitar para morrer, você estará comigo. Você diz que nós nascemos e renascemos novamente. Eu digo que é um rio que divide os mortos e os vivos. O que eu sei é que se nascemos novamente, vou encontrá-lo em outra vida, e se houver um rio, você vai esperar nas margens para eu ir contigo, para que possamos atravessar juntos.

Poncho deu uma respiração profunda e soltou a faca. Puxou a mão de volta. O corte na palma da mão já estava se curando, resultado de meia dúzia de iratzes em sua pele.

— Você ouviu isso, Christopher Uckermann? Nós estamos ligados, você e eu, acima da separação de morte, ao longo de quaisquer gerações que possam vir. Eternamente.

Ele levantou-se e olhou para a faca. A faca era de Ucker, seu sangue estava nele. Este pedaço de terra, se pudesse encontrá-lo novamente, se vivesse para tentar, seria sempre deles.

Ele se virou para caminhar até Balios, em direção ao País de Gales e Anahí. Não olhou para trás.