Fanfic: O Segredo de Dulce Saviñon - Adaptação Vondy | Tema: Vondy

- Sem dúvida! – concordo, rapidamente. – Quero dizer, você está certo.Claro que a gente deveria. – Pigarreio. – Querido.

- Obrigada, querida – ele se abre em um sorriso amoroso, e eu sorrio de volta, tentando ignorar os minúsculos protestos dentro da cabeça.

Isso não está direito.

Eu não me sinto uma querida.

Querida é uma pessoa casada, com pérolas e um carro com tração nas quatro rodas.

- Dulce? – Pablo está me encarando. – Alguma coisa errada?

- Não sei bem! – Dou um riso sem jeito. – Só não sei se eu me sinto uma “querida”. Mas... você sabe. Eu posso acabar me acostumando.

- Verdade? Bem, a gente pode usar outra coisa. Que tal “amor”?

Amor? Ele está falando sério?

- Não – respondo. – “Querida” é melhor.

- Ou “meu doce”... “docinho”... “anjo”...

- Talvez. Olha, a gente não pode deixar isso para depois?

O queixo de Pablo cai, e eu me sinto mal. Qual é, eu consigo chamar meu namorado de “querido”, pelo amor de Deus. É isso que é ser adulta. Só vou ter de me acostumar.

- Pablo, desculpe. Não sei o que há de errado comigo. Talvez eu ainda esteja meio tensa por causa daquele vôo. – Seguro a mão dele. – Querido.

- Tudo bem, querida. – Ele sorri outra vez para mim, com a expressão ensolarada de volta, e me dá um beijo. – Vejo você mais tarde.

Está vendo? É fácil.

Ah meu Deus.

Tanto faz. Não importa. Imagino que todos os casais tenham esse tipo de momento incômodo. Na certa é perfeitamente normal.

Demoro quase meia hora para ir do apartamento de Pablo em Maida Vale a Islington, onde moro. E quando abro a porta encontro Anahi no sofá. Está rodeada de papéis e tem a testa concentrada. Anahi trabalha demais. Algumas vezes realmente passa do ponto.

- Em que está trabalhando? – pergunto com simpatia. – Aquele processo de fraude?

- Não, é essa matéria – comenta Anahi abstratamente, e levanta uma revista colorida. – Diz que desde a época de Cleópatra as proporções da beleza são as mesmas, e que há um modo científico de saber o quanto a gente é bonita. A gente toma um monte de medidas...

- Ah, sei! – exclamo, interessada. – Você tirou quanto?

- Estou fazendo as contas. – Ela franze a vista para a página outra vez. –53... menos 20... são... Ah meu Deus! – Ela olha a página, consternada. –

Tirei só 33!

- Qual é a nota máxima?

- Cem! Tirei 33, em cem!

- Ah, Anahi. Isso aí é uma merda.

- Eu sei – responde Anahi, séria. – Eu sou feia. Eu sabia. Você sabe, no fundo, durante toda a vida eu sempre soube mas...