Fanfic: Every Day... AyA [FINALIZADA] | Tema: AyA, Anahí, Every Day, Adaptação

— Foi o Manuel que te chamou para fazer isso? — pergunta, com nojo na voz. — Você realmente acha engraçado?

— Não. Não é engraçado — respondo. — É a verdade. Não espero que você entenda agora. Sei que parece loucura. Mas é a verdade. Juro, é verdade.

— Não entendo por que você está fazendo isso. Eu nem te conheço!

— Preste atenção. Por favor. Você sabe que não era o Manuel com você naquele dia. No seu coração, você sabe. Ele não estava agindo como Manuel. Não fez as coisas que o Manuel faz. Era porque era eu. Eu não queria fazer isso. Não queria me apaixonar por você. Mas aconteceu. E não posso apagar. Não posso ignorar. Vivi toda minha vida desse jeito, mas você é a única coisa que me faz desejar não ser mais assim.

O medo ainda está no rosto dela, no corpo dela.

— Mas por que eu? Não faz sentido.

— Porque você é incrível. Porque você é gentil com uma garota qualquer que simplesmente aparece na sua escola. Porque você também quer estar do outro lado da janela, vivendo a vida em vez de simplesmente pensar sobre ela. Porque você é linda. Porque quando eu estava dançando com você no porão de Steve, no sábado à noite, era como sentir fogos de
artifício. E quando eu estava deitado na praia ao seu lado, era a tranquilidade perfeita. Eu sei que você acha que, bem no fundo, Manuel te ama, mas eu te amo inteiramente.

— Chega! — A voz de Anahí some um pouco quando ela grita. — Só... já chega. Está bem? Acho que entendo o que você está dizendo, embora não faça sentido algum.

— Você sabe que não era ele naquele dia, não sabe?

— Não sei de nada! — Ela fala alto o suficiente para que algumas pessoas olhem em nossa direção. Anahí percebe e baixa a voz de novo. — Não sei. Realmente não sei.

Ela está quase chorando. Estico o braço e seguro a mão dela. Ela não gosta, mas também não se afasta.

— Sei que é muita coisa — digo. — Acredite, eu sei.

— Não é possível — sussurra ela.

— É. Eu sou a prova.

Quando imaginei aquela conversa em minha mente, eu podia vê-la tomando dois rumos: revelação ou rejeição. Mas agora estamos presos entre as duas coisas. Ela não acha que eu esteja dizendo a verdade, não a ponto de poder acreditar. E, ao mesmo tempo, não deu um ataque, nem ficou repetindo que era só uma brincadeira doentia que alguém estava fazendo com ela. Entendo: não vou convencê-la. Não assim. Não aqui.

— Olha — digo —, e se nós nos encontrarmos amanhã de novo, na mesma hora? Não estarei no mesmo corpo, mas serei a mesma pessoa. Ficaria mais fácil de compreender?

Ela está desconfiada.

— Mas você não poderia simplesmente dizer a outra pessoa para vir até aqui?

— Sim, poderia, mas por que eu faria isso? Não se trata de uma pegadinha. Nem de uma piada. É a minha vida.

— Você é louca.

— Você só está dizendo isso da boca para fora. Sabe que não sou. Pode sentir muito bem isso.

Agora é a vez de Anahí me olhar nos olhos. De me julgar. De ver que ligação ela pode encontrar.

— Qual é o seu nome? — pergunta.

— Hoje sou Megan Powell.

— Não. O verdadeiro.

Prendo a respiração. Ninguém nunca me perguntou isso. E eu certamente nunca disse.

— A — respondo.

— Só A?

— Só A. Inventei esse nome quando era criança. Foi um modo de me manter inteiro, mesmo quando eu ia de corpo em corpo, de vida em vida. Precisava de algo puro. Por isso, escolhi a letra A.

— O que você acha do meu nome?

— Eu disse na outra noite. Acho lindo, mesmo que você já tenha achado chato de soletrar.

Ela se levanta da cadeira. Eu me levanto também.

Ela para. Dá para ver que está pensando em milhares de coisas, mas não tenho ideia do quê. Apaixonar-se por alguém não significa que você saiba como a pessoa se sente. Significa apenas que você sabe como você se sente.

— Anahí — digo.

Ela estende a mão para me fazer parar.

— Não diga mais nada — pede. — Não agora. Amanhã. Vou te dar o dia de amanhã. Porque é um jeito de saber, não é? Se o que você diz que está acontecendo está acontecendo mesmo... quero dizer, vou precisar de mais do que um dia.

— Obrigado — digo.

— Não me agradeça até eu aparecer — responde ela. — Isso tudo é muito confuso.

— Eu sei.

Ela veste o casaco e começa a caminhar em direção à porta. Então se vira para mim pela última vez.

— O problema — diz ela — é que não senti mesmo que fosse ele naquele dia. Não completamente. E, desde então, é como se ele não tivesse estado lá. Não se lembra. Há 1 milhão de explicações possíveis para isso, mas é isso aí.

— É isso aí — concordo.

Ela balança a cabeça.

— Amanhã — digo.

— Amanhã — repete, um pouco menos do que uma promessa e um pouco mais do que uma chance.

Até Mais!