Fanfic: Every Day... AyA [FINALIZADA] | Tema: AyA, Anahí, Every Day, Adaptação

Não tem relógios ali, mas presto atenção nos minutos, nas horas. Até as velas conspiram, ficando cada vez menores à medida que o tempo fica cada vez mais curto. Servindo como lembrança, lembrança, lembrança.

Quero que esta seja a primeira vez que nos encontramos. Quero que sejam dois adolescentes num primeiro encontro. Quero já estar planejando o segundo encontro em minha mente. E o terceiro.

Mas há outras coisas que preciso dizer, outras coisas que preciso fazer.

Quando terminamos, ela afasta as bandejas para o lado. Diminui a distância entre nós. Acho que vai me beijar, mas, em vez disso, enfia a mão no bolso. Tira um dos blocos de post-its de Alfonso. Tira uma caneta. Em seguida, desenha um coração no topo do bloco, o descola e cola no meu peito.

— Aí está — diz.

Baixo os olhos para ele. Levanto os olhos para ela.

— Preciso te dizer uma coisa — digo.

Quero dizer que preciso dizer tudo.

Conto sobre Nathan. Conto sobre Poole. Conto que talvez eu não seja o único. Conto que talvez haja um meio de ficar num mesmo corpo por mais tempo. Talvez haja um meio de não ir embora. As velas estão queimando e diminuindo. Estou demorando demais. São quase 23h quando acabo de contar tudo.

— Então você pode ficar? — pergunta ela quando termino. — Você está dizendo que pode ficar?

— Sim — respondo. — E não.

Quando o primeiro amor termina, a maioria das pessoas sabe que outros virão. Elas não acabaram para o amor. O amor não acabou para elas. Nunca será igual ao primeiro, mas será melhor, de diferentes modos. Eu não tenho tal consolo. Por isso me agarro tanto a ele. Por isso é tão difícil.

— Talvez haja um meio de ficar — digo a ela. — Mas não posso. Nunca vou conseguir ficar.

Assassinato. No fim das contas, ficar seria um assassinato. Amor nenhum pode valer isso.

Anahí se afasta de mim. Fica de pé. Se volta contra mim.

— Você não pode fazer isso! — grita. — Não pode chegar assim, me trazer aqui, me oferecer tudo isso... e depois dizer que não tem como funcionar. Isso é crueldade, A. Crueldade.

— Eu sei — digo. — Por isso é um primeiro encontro. Por isso este é o dia em que nos conhecemos.

— Como você pode dizer isso? Como pode apagar todo o restante?

Fico de pé. Vou até ela e a abraço. No início ela resiste, quer se afastar. Mas então cede.

— Ele é um cara legal — digo, e minha voz é um sussurro interrompido. Não quero, mas preciso fazer isso. — Até mais do que legal. E hoje é o dia em que você o viu pela primeira vez. Hoje é o primeiro encontro de vocês. Ele vai se lembrar de ter estado na livraria. Vai se lembrar da primeira vez em que viu você, e de como ficou atraído, não apenas porque você é linda, mas porque ele pôde perceber sua força. Pôde ver o quanto você quer fazer parte do mundo. Vai se lembrar de ter conversado com você, de como foi fácil, agradável. Vai se lembrar de não querer que acabasse e de perguntar se você queria fazer alguma outra coisa. Vai se lembrar de quando você perguntou sobre o lugar favorito dele, e vai se lembrar de pensar neste lugar, e de querer mostrá-lo a você. O mercado, as histórias nos corredores, a primeira vez que você viu o quarto dele... tudo isso estará lá, e não vou ter que mudar coisa alguma. A pulsação dele são as batidas do meu coração. A pulsação é a mesma. Sei que ele vai te entender. Vocês têm o mesmo coração.

— Mas e quanto a você? — pergunta Anahí, e a voz dela some também.

— Você vai descobrir coisas nele que descobriu em mim — digo a ela. — Sem complicações.

— Não posso simplesmente trocar assim.

— Eu sei. Ele vai ter que provar isso a você. Todos os dias, vai ter que provar que é digno de você. E se não provar, é isso. Mas acho que ele vai.

— Por que você está fazendo isso?

— Porque tenho que ir, Anahí. Para sempre desta vez. Tenho que ir para muito longe.

Há coisas que preciso descobrir. E não posso continuar entrando na sua vida. Você precisa de algo maior do que isso.

— Então isso é um adeus?

— É um adeus para algumas coisas. E olá para outras.

Quero que ele se lembre de como é abraçá-la. Quero que se lembre de como é dividir o mundo com ela. Quero que ele, em alguma parte dentro de si, se lembre do quanto eu a amo. E quero que aprenda a amá-la do próprio jeito, que seja independente de mim.

Eu tinha que perguntar a Poole se era possível. Tinha que perguntar se ele realmente poderia me ensinar. Ele prometeu que podia. Disse que poderíamos trabalhar juntos. Sem hesitação. Sem aviso. Sem tomar conhecimento das vidas que estaríamos destruindo. Foi então que eu tive certeza de que precisava fugir.

Ela me abraça. Abraça com tanta força que não parece ter qualquer intenção de me deixar ir.

— Eu te amo — digo. — Como nunca amei ninguém antes.

— Você sempre diz isso — retruca ela. — Mas não percebe que, para mim, é a mesma coisa? Eu também nunca amei ninguém assim.

— Mas vai — digo. — Você vai amar de novo.

Se você olhar para o centro do universo, existe frieza lá. Um vazio. No final das contas, o universo não se importa conosco. O tempo não se importa conosco. É por este motivo que temos que cuidar um do outro.

Os minutos estão passando. Meia-noite se aproxima.

— Quero dormir ao seu lado — sussurro.

É meu último desejo.

Ela assente, concordando.

Descemos da casa na árvore e corremos pela noite de volta para a claridade da casa, para a música que havíamos deixado para trás. 23h13. 23h14. Vamos para o quarto e tiramos os sapatos. 23h15. 23h16. Ela deita na cama e eu apago as luzes. Junto-me a ela. Deito de barriga para cima, e ela se aninha em mim. Tenho lembranças de uma praia, de um mar. Tem tanto para ser dito, mas não faz sentido dizer. Já sabemos.

Ela estica a mão para o meu queixo, vira minha cabeça. E me beija. Minuto após minuto após minuto, nos beijamos.

— Quero que você se lembre disso amanhã — diz ela.
Então voltamos a respirar. Voltamos a ficar deitados ali. O sono está se aproximando.

— Eu vou lembrar — digo.

— Eu também — promete ela.

Nunca vou ter uma fotografia dela para levar no bolso. Nunca vou ter uma carta com a letra dela, nem um álbum de recortes com tudo que fizemos. Nunca vou dividir um apartamento com ela na cidade. Nunca vou saber se estamos ouvindo a mesma canção na mesma hora. Não vamos envelhecer juntos. Não vou ser a pessoa para quem ela liga quando tem problemas. Ela não vai ser a pessoa para quem vou ligar quando tiver histórias para contar. Nunca vou conseguir guardar nada que ela me deu. Eu a observo enquanto ela adormece perto de mim. Observo enquanto respira. Observo enquanto os sonhos assumem o controle.

Esta lembrança.

Só vou ter isso.

Sempre vou ter isso.

Ele vai se lembrar disso também. Vai sentir isso, e vai saber que foi uma tarde perfeita, uma noite perfeita.

Ele vai acordar amanhã ao lado dela e se sentir um cara de sorte. O tempo segue. O universo se expande. Pego o post-it com o coração e passo do meu corpo para o dela. Fico olhando para ele ali.

Fecho meus olhos. Digo adeus. Adormeço.