Fanfic: Uma Noite [3ª temporada] - Adaptada | Tema: Christopher Uckermann & Dulce Maria

Ignoro sua cara de preocupação e me dirijo para o gabinete onde ele guarda os pratos ao mesmo tempo em que ele começa a jogar azeite de oliva em algumas fatias de pão.
— Porque não me disse que tinha um clube? — pergunto para distraí-lo do medo que tem de que sua menina estrague a sua mesa perfeita.

Pego dois pratos do armário, volto para a mesa e os coloco cuidadosamente. Noto seu receio. Olha para os pratos, olha para mim e continua com o azeite de oliva.
— Como disse: não gosto de misturar negócios com prazer.
— Nunca vai falar sobre como trabalha, comigo? — Pergunto, enquanto vou para as gavetas.
— Não, é cansativo. — coloca uma bandeja cheia sob o pangrill e começa a limpar uma sujeira inexistente. — Quando estou com você só quero pensar em você.

Hesito ao pegar duas facas e dois garfos.
— Não parece ruim — sorrio.
— Como se você tivesse uma escolha.

Sorrio mais ainda.
— Não quero escolher.
— Então esta conversa não faz sentido, não acha?
— Tem razão.
— Estou feliz que nós esclarecemos isso — diz muito sério tirando o pão torrado da grelha. — Vinho para beber?

Hesito novamente. Claro que eu o ouvi bem. Depois de tudo o que lhe falei?
— Água para mim. —Volto para a mesa.
— Para acompanhar uma bruschetta? —diz revoltado. — Não, vai beber Chianti com a bruschetta. Há uma garrafa no bar e as taças estão no armário da esquerda. — Aponta para sala de estar com um gesto da cabeça enquanto mistura com uma colher cuidadosamente, torradas com tomate e as coloca em um prato branco.

Coloco as facas e garfos na mesa o melhor que posso e então me dirijo para o bar. Há um monte de garrafas de vinho dispostas em perfeita ordem, com as etiquetas para fora. Não ouso tocá-las. Leio o rótulo de cada garrafa, mas não vejo qualquer um que leve Chianti. Franzo a testa e volto a olhar todas. Estão ordenadas de acordo com o tipo de bebida contendo cada um. É quando vejo uma cesta com uma garrafa roliça no interior. Me aproximo. No rótulo diz Chianti.
— Bingo! — sorrio.

Pego a garrafa da cesta e abro o armário à esquerda para pegar dois copos. Eles brilham como espelhos sob a luz artificial do quarto, e admiro como isto se reflete no intrincado design do vidro cinzelado. Pego um par e volto para a cozinha.
— Chianti e duas taças — proclamo levantando as mãos, mas freio bruscamente para ver que perdi tempo ao pôr a mesa.

Ucker está dobrando os guardanapos limpos em triângulos perfeitos e os colocando a esquerda dos talheres.
Franzo o cenho e ele franze o dele para mim. Não faço ideia do por que. Ele examina a garrafa, então as taças e incrivelmente, exasperado, retira de minhas mãos. Consternada, contemplo como retorna a colocar a garrafa na cesta e os copos no lugar. Eu li o rótulo. Dizia Chianti. E, pode ser que eu não seja uma especialista em vinho, mas as taças eram de vinho.

Enrugo mais a testa quando o vejo pegar duas taças do mesmo armário e, em seguida, pegar o vinho com o cesto e voltar para a cozinha.
— Não vai sentar? —Pergunta me empurrando para a mesa.

Me sento em resposta e vejo como coloca os copos no lado direito dos garfos. Em seguida, coloca a cesta de vinho entre os dois. Não está satisfeito com a disposição dos elementos, por isso arruma tudo e em seguida, me serve alguns dedos de vinho na minha taça.
— O que eu fiz de errado? — pergunto ainda com o cenho franzido.
— O Chianti se conserva nesta cesta, que se chama fiasco. — Serve para ele um pouco — E as taças que pegou eram para vinho branco.

Olho para as taças, que contêm um terço do vinho tinto, e eu franzo ainda mais a testa.
— Por acaso importa?

Me olha atordoado e boquiaberto.
— Sim, isso é importante. As taças de vinho tinto são mais largas porque o contato com o ar dá ao vinho mais profundidade e realça as nuances, para que se possa apreciá-los como um todo. — Toma um gole e o move de um lado a outro na boca durante alguns segundos. Acho que ele vai cuspir, mas isso não acontece. Ele engole e continua: — Uma superfície maior, maior exposição ao ar. Por isso importa o tamanho das taças.

Me deixou sem palavras. Me intimida. Me sinto uma ignorante.
— Já sabia isso— resmungo segurando minha taça. — Você é um sabichão.

Ele está lutando para conter o riso, eu sei. Quem dera se esquecesse por um momento de tanta sofisticação e seus bons modos (que se multiplicam por cem quando se senta à mesa) e me presenteasse com aquele sorriso de parar o coração.
— Sou um nerd porque aprecio a beleza das coisas? —Ele arqueia as sobrancelhas perfeitas e levanta a taça que contém o vinho perfeito, então lentamente toma um gole perfeito com um movimento perfeito de seus lábios perfeitos.
— As aprecia ou se torna obcecado com elas? — digo por que se tem algo que tenho certeza sobre Christopher Uckermann é que se torna obcecado com quase tudo que tem em sua vida. Espero ser uma dessas obsessões. 
— Eu diria que as aprecio.
— Porque eu diria que você se torna obcecado.

Inclina a cabeça, acha graça.
— Você está falando em código, minha menina?
— Você é bom em decifrar códigos?
— Entre outras coisas — sussurra lentamente, lambendo os lábios. Me derreto. — Consegui decifrar você. — Acena para mim com a taça. — E também te conquistei.

Não posso negar, então pego uma bruschetta.
— Parece bom.
— Concordo — assente ao tempo que pega uma das torradas.

Mordo a minha com um ruído de satisfação. Me olha feio. Paro de mastigar e me pergunto o que fiz agora. Não vou demorar para saber. Pega a faca e o garfo, bem petulante, e me demonstra como se deve cortar a torrada, leva um pedaço a boca e depois deixa os talheres no prato. Mastiga e observa como ruborizo. Eu tenho que me aperfeiçoar.