Fanfic: Uma Noite [3ª temporada] - Adaptada | Tema: Christopher Uckermann & Dulce Maria

— Você está bem? — Pergunta em um tom cheio de arrogância.
— Perfeitamente, — resmungo, enquanto eu me obrigo a recuperar a força e ficar longe de seu peito.
— Perfeitamente, — murmura ele com tranquilidade, e com um olhar malicioso me observa, enquanto eu me esforço para recuperar a compostura. — Vamos lá—, olha.

Ele aponta com um gesto de seu rosto sobre meu ombro para que me vire.
— Aí está o meu onze.

Eu ri, ganhando um toque na parte das costas, por parte de Ucker, e um olhar de confusão da vendedora.
— Onze! — cantarola, e eu começo a gargalhar de maneira descontrolada.
— Está tudo bem, senhorita?
— Sim! — Eu grito.

Eu me viro e pego o primeiro sapato que eu vejo; qualquer que seja apenas para distrair do número onze. Eu engasgo com o riso quando eu olho para o tamanho do sapato, com o qual eu pretendia me distrair, e vejo em letras grandes e em negrito, que se trata de fato de um onze. Eu dobro para frente, partindo-me, e deixo onde estava.
— Você está bem — confirma Ucker.

Eu não estou e me viro, mas eu sei que ele está olhando para as minhas costas, aparentemente inexpressivo para a vendedora, mas com certeza tem aquele brilho brincalhão nos olhos. Se eu fosse capaz de olhar para Ucker e para vendedora paqueradora sem rolar de rir na sua cara, eu me viraria no mesmo instante para apreciar a imagem. Mas eu não consigo parar de rir, e meus olhos sacodem com violência.

Enquanto eu observo o sapato escolhido ao acaso detalhadamente e sorrio como uma idiota, eu ouço o som do papel quando a vendedora tira as botas da caixa.
— Necessita de um calçador, senhor? — Pergunta.
— Acho que não, — rosna Ucker, provavelmente inspecionando as botas e reclamando mentalmente, porque não têm solas de couro.

Mais relaxada, eu me viro lentamente e o vejo sentado em uma poltrona na frente, tentando colocar o seu pé na bota. Eu presto atenção em silêncio, assim como a vendedora, e penso em como são bonitas as botas, informais e de couro marrom desgastado.
— Elas são confortáveis? — Pergunto esperançosa, preparando-me para um bufo, mas não me responde e se coloca de pé, olhando para os pés, antes de voltar a sentar-se apressadamente.

Ele desamarra o cadarço da bota e coloca ordenadamente de volta na caixa. Eu quero gritar de emoção quando vejo recolocar uma vez na caixa para que fique o melhor possível entre o papel. Ele gosta, e eu sei por que ele aprecia as suas posses, e agora essas botas são suas posses.
— Não está mal, — diz para si mesmo, como se para não quisesse admitir isso em voz alta.

Recupero o sorriso. Ele vai ceder, maldito seja.
— Mas você gosta? — Digo parando em cada palavra.

Enquanto amarra o cadarço com o máximo de cuidado levanta o rosto e me observa.
—Sim. — Responde com as sobrancelhas levantadas, desafiando-me a fazer um evento do mesmo.

Eu não posso esconder a minha alegria. Eu sei, Ucker sabe disso, e quando eu pego a caixa, me viro e a coloco nas mãos da vendedora com um enorme sorriso, ela sabe.
— Nós a levaremos, obrigada.
— Ótimo, — vou deixar atrás do balcão.

Desaparece com a caixa, e deixa Ucker e eu sozinhos.
Pego as calças jeans e a camiseta.
— Vamos, experimente isso.

Seu suspiro cansado não me desencoraja. Nada vai. Penso em vesti-lo com roupa informal, mesmo que deixe a minha vida nisso.
— Por aqui. — Ando em direção aos provadores e sei que Ucker me segue, porque minha pele responde aos sinais a partir da sua proximidade.

Viro-me, entrego as roupas e assisto como ele as pega sem protestar e desaparece no provador. Sento-me e observo a confusão da Harrods e observo todas as formas de vida: turistas; pessoas que vieram para cuidar de si, como a minha avó com seu abacaxi de quinze libras, e as pessoas que claramente frequentam aqui regularmente, como Ucker e seus ternos sob medida. É uma mistura eclética, e assim são os estoques. Há algo para todo mundo; ninguém sai de mãos vazias, ainda que seja só uma simples lata de biscoitos de Harrods para dar a alguém de Natal. Eu sorrio, e, em seguida, viro a cabeça ao ouvir uma tosse familiar.

Meu sorriso se intensifica até alcançar limites ridículos ao ver sua expressão de agonia e desconforto, e depois desaparece quando eu olho para o que está abaixo do seu pescoço. Ele está descalço na porta, com a calça jeans baixa, que são o seu tamanho, e a camisa se ajusta perfeitamente a seu corpo. Eu mordo meu lábio para evitar abrir a boca. P/orra, que delicioso que ele está. Ele tem o cabelo despenteado depois de ter passado a camisa pela cabeça e as bochechas rosadas pelo esforço, o que eu acho um absurdo. Não tem botões para abotoar, nem bainha para ajeitar, nem cinto para ajustar, nem gravata para dar nó, nem colarinho para arrumar, de modo que vestir uma camiseta apenas exige um esforço. Supostamente.
No entanto, parece agoniado.
— Você está fantástico, — digo baixinho.