Fanfic: Feitiço de Amor (Terminada)

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O lugar
arrepiava seus cabelos. Primeiro, era velho e mais assustador do que se
lembrava. A casa era de estilo gótico, com
janelas altas e estreitas. Havia sido pintada re­centemente, era verdade, e
passado por alguns reparos. Mas o canteiro de mato que o pai lhe assegurara ser
um jardim de ervas, ocupava metade do quintal, e um de flores ladeava um
caminho. Também havia árvores e arbustos para manter o centro bem
escondido. Era por isso que ninguém
de fora podia ver o que existia naquela parte do terreno. Ele sempre ficava
imaginando o que haveria nas profundezas daquele quintal. E ainda havia os
sinos de vento enfileirados na va­randa e que soavam sem parar. O lugar lhe
dava calafrios, Christopher pensou. Ficou na expectativa de, a qualquer
momen­to, ser atacado por uma revoada de morcegos.

Seu pai
tinha sido acometido por uma misteriosa tosse, jus­tamente na hora de sair para
o jantar, e insistira que se trata­va provavelmente de uma reação alérgica.
Dissera que ele de­veria ir representar a família,
ou as três senhoras
se sentiriam ofendidas, e só Deus sabia
o que poderia acontecer então.

Christopher não
queria nem pensar em quais poderiam ser as conseqüências. Mesmo que não acreditasse em bruxarias, lembrou a si mesmo.

Tocou a
campainha e imaginou que seria Dulce quem aten­deria à porta. Mas quem a abriu foi uma senhora com
cabelos grisalhos e olhos bem pretos, e o sorriso de Christopher morreu.

— Boa noite, Christopher.
Você não deve se lembrar de mim. Sou Merriwether. Por
favor, entre.

— Boa noite, Christopher — disse outra voz, vinda de uma
senhora baixinha e muito magra. Tinha os cabelos macios e brancos como algodão, e o rosto de uma avó, daquelas que preparam biscoitos para os
netinhos. — Que bom ver
você novamente,
meu jovem. Sou Flora, lembra-se de mim?

— E eu sou
Fauna — falou uma
outra, também baixa, mas
rechonchuda como uma abóbora e com o
cabelo da mes­ma cor do legume. Daquela senhora, ele se lembrava.

— Estou feliz
em vê-las novamente — murmurou. — Lamento, mas meu pai não pôde
vir. Ele disse que sentia muito perder este jantar. — Enquanto falava, olhava em volta.
Havia muita coisa
para ver. E o lugar tinha um cheiro de­licioso, do qual ele logo localizou a
fonte: incenso queiman­do em um pote que parecia oriental e muito antigo. E
tinha velas por toda a parte. A maioria cor-de-rosa ou vermelha, ele notou,
imaginando se as cores tinham algum significado especial. Soava uma música muito suave. Em cada janela se via um
prisma de cristal suspenso, e em cada prateleira estavam alinhadas pedras,
algumas pequenas, outras enor­mes. Uma pequena mesa estava junto à janela, e sobre ela repousava um caldeirão de ferro preto, e outros itens em vol­ta, como
velas, estatuetas de figuras místicas,
copos de vinho e um espelho de mão
ornamentado com prata.

— E o que
impediu seu pai de vir, Nathan? — perguntou a
mais alta das senhoras, Merriwether, ele pensou.

— Creio que
foi uma reação alérgica ou algo assim — ele respondeu, ainda distraído, procurando localizar Dulce, e
imaginando por que estaria fazendo isso. Nem gostava da moça. Inclusive nem de seu tipo. Preferia loiras de
olhos azuis e bustos maiores que os cérebros.
Não ruivas. E ainda com dons de bruxa.

Viu outra
mesa onde estava um elaborado baralho e uma bola de cristal no centro. Sentiu
um arrepio na base do pescoço.

— Oh, seu pai
adoeceu? — Flora
pareceu preocupada.

— Sim, mas se
trata de alergia. Nada sério. Ele... — A voz de Christopher tremeu. Dulce apareceu no topo das escadas, e ele ficou estático.
Ela era... ela era linda. Não parecia
mais a médica do
hospital com aquele avental branco e o cabelo preso para trás.

Ela foi
descendo as escadas. Trajava um vestido preto com mangas até os punhos, e que destacava os seios e cada uma
das curvas de seu corpo. O cabelo era comprido, muito com­prido, e brilhava à luz das velas como se fosse mágico. E seus olhos pareciam mais amendoados e
negros que pedra de ônix.

Por que ela
teria se dado ao trabalho de se arrumar da­quele jeito? Será que Bobby Ridgeway viria logo mais?

Por sua vez,
Dulce sentia raiva de si mesma. Por que escolhera aquele vestido preto tão chamativo se era Christopher McBride o
convidado? Por quê? Pelo amor
de Deus, por que caprichara no traje para se apresentar a um homem que nem
queria ver pela frente?

Talvez para
puni-lo, pensou. Para mostrar àquele idiota
o que ele estava perdendo por considerá-la
estranha demais, inteligente demais, jovem demais para o gosto dele. Para que
lamentasse ter pedido outro médico no
hospital. E por havê-la
torturado durante toda a infância.

Tudo isso,
porém, não significava mais nada para ela, não é?
Já tinha se esquecido das zombarias sofridas
naquele tem­po, pelo menos era do que tentava se convencer. Mas isso era uma
mentira. Tinha se apaixonado pelo garoto McBride quando criança, e ele retribuíra
o sentimento com caçoadas. Bem,
agora ele poderia ver bem no que se transformara a menina do passado.

E, se era
isso o que queria, estava sendo bem-sucedida, porque Christopher não tirava os olhos dela.

— Dulce — ele disse em
um fio de voz.

— Como vai, Christopher?
Como está o seu
ombro?

— Dolorido
demais. Mas todo o resto parece estar bem.

— Quem poderia
ter adivinhado isso? — ela
perguntou docemente.

Ele abaixou
a cabeça.

— Você podia. E o fez, e eu fui um idiota. Reconheço isso, está bem?

Dulce se surpreendeu com aquelas palavras.

— Esse é um pedido de desculpas?

— Talvez — ele admitiu, atravessando a sala e se aproxi­mando
dela. — Mas não vamos nos esquecer de que eu não era a única
pessoa agressiva naquele pronto-socorro.

— Então, está esperando que eu peça desculpas?

Christopher abaixou o olhar, depois a encarou de novo.

— Vou lhe
dizer uma coisa, Dulce. Esse vestido que está usando é desculpa suficiente para mim. E se dissermos que estamos empatados?

Ela
empalideceu.

— Não estou usando este vestido como pedido de
descul­pas. Eu o uso porque estou velha demais para mostrar a lín­gua para você.
Mas você é ainda muito burro para entender a mensagem.

— A única mensagem que estou recebendo querida, é: “Ve­nha e me toque".

— Pois se enganou
querido, porque significa: "isto aqui não é para você".

— E por acaso
eu disse que queria?

— Suas calças mostram isso claramente. — Olhou para a parte do corpo de Christopher que parecia bem aumentada, pres­sionando o zíper. — Mas você tem razão.
Tudo parece estar como sempre.

Antes que
ele pudesse fazer uma observação agressiva,
Dulce olhou admirada para as três
tias vestidas com seus casacos, dirigindo-se à porta.

— Aonde vocês pensam que vão? — perguntou, tentando não se mostrar desesperada.

— Vamos ver
Daniel, querida — Merri
anunciou calma­mente.

— O pai de Christopher está doente. E o
mínimo que podemos fazer.

— Sim. Eu
tenho os melhores remédios para
alergias — Flora
acrescentou, exibindo o saco com as ervas.

— Mas...
mas... tia Flora, o homem tem sua própria
far­mácia!

Flora
colocou a mão na boca,
escondendo o riso.

— Você está brincando, Dulce. Como se uma farmácia
pudesse ser comparada com remédios de
bruxas.

Dulce balançou
a cabeça em
desespero.

— Mas então... e o jantar?

— Seja uma boa
anfitriã esta noite,
querida! — Merri ex­clamou. —
É seu dever. Faça com que o nosso convidado se sinta bem, e não nos embarace.

— Tudo está pronto, Dulce— Fauna observou. — Apenas
pegue as travessas e sirva o jantar.

— E divirtam-se! — A voz de Flora soou animadíssima.

— Bem... — Dulce colocou as mãos
nos quadris. Olhou para a porta por onde as tias tinham sumido, e depois se
voltou para Christopher. — Detesto
dizer isso, mas acho que es­tamos sendo... manipulados para ficarmos sozinhos.

— De fato,
estranhei a tosse de meu pai. Parecia meio forçada.
Ele deve ter combinado isso com as suas tias.

Dulce fitou-o, estreitando os olhos.

— E essa idéia foi sua?

— Gosto de
mulheres loiras de olhos azuis. Mortícia
Addams nunca me atraiu.

Ela olhou
para a parte das calças de Christopher que exibia bem a excitação dele.

— Oh, posso
ver isso...

— Por que não vai montar em sua vassoura?

— Não montamos em vassouras, seu idiota.

— Bem, não precisa me dizer o uso que faz das vassouras.
Não acho que o meu coração agüentaria.

— Acho que o
seu zíper é que não
vai agüentar.

Christopher suspirou e abaixou o olhar.

— Droga, Dulce,
nem posso acreditar que vim aqui pen­sando em lhe pedir ajuda. Você está sempre na defensiva e se ofende por qualquer coisa.

— Você cresceu me considerando um tipo de maluca satâ­nica e acha que estou na defensiva. — De repente, ela ficou alerta. — Você veio aqui pedir a minha ajuda?

— Nunca achei
que você era maluca
ou satânica.

— Eu nem
acredito no diabo — Dulce disse.

— Ah, estou
aliviado. Começava a achar
que você me jul­gava
o próprio demônio.

— O modo como
você me
provocava... — ela começou. — Pensei
que era tão
supersticioso quanto...

— Eu era um
menino. E meninos são idiotas às vezes. Diabos, Dulce, eu provocava
todos os meus amigos. — Ele se
sentia meio confuso. — Creio que
exagerei com você. E lá no hospital, ainda piorei as coisas. Você ainda está com raiva de mim.

— Chega dessa
conversa. Quer comer ou o quê?

— Quero falar
uma coisa para você.

Seus olhares
se encontraram, e Dulce percebeu que ha­via sinceridade no de Christopher.

— Penso que...
Eu poderia... — Ele fechou
os olhos brevemente. — Isto vai
soar insano.

— É alguma
coisa física? O que
pensa que tem Christopher? — O
lado médico dela
entrou em alerta, notando que ele esta­va com boa aparência, mas, mesmo assim... quem sabe...

— Bem, Dulce, é físico,
mas não dó jeito que está pen­sando. Creio que alguma maldição
paira sobre a minha cabe­ça. Isso
parece loucura?

Ela deu um
passo para trás, olhando-o
com atenção total.

— Uma maldição. Pensei que não
acreditasse nesse tipo de coisa.

— Não acredito. E você?

— Claro que
sim.

— E... você...por acaso... me amaldiçoou?

— Eu fiz o quê? — Ela
arregalou os olhos. — Está me perguntando se fiz algum feitiço contra você?

Christopher assentiu.

Ela fechou
os olhos para esconder a dor que sentia. Inesperadamente, sem sentido, mas
real.

— Eu sempre
pensei... — Mordendo o lábio, ela apenas sacudiu a cabeça e se voltou de costas para ele.

— Dulce Maria  ? — Tocou-a no ombro, fazendo com que
ela o encarasse. — Você sempre pensou... o quê?

— Que você era o único
que não tinha medo
de mim, Christopher. O único que não parecia pensar que eu era uma bru­xa, um
monstro. Agora vejo que estava enganada.

Ele arqueou
a sobrancelha ao notar que havia um brilho de lágrimas
nos olhos dela. Aproximou-se mais, como se que­rendo comprovar que não estava enganado.

— Pois fique
sabendo, Christopher, que eu arrancaria a minha mão antes de prejudicar alguém. Não
mato nem aranhas, pelo amor de Deus!

Ele pareceu
envergonhado, mas não se
desculpou.

— Diabos, se
você conhecesse
uma bruxa que sempre o detestou, e andasse com a minha falta de sorte há um bom tempo, provavelmente pensaria que...

— Pensaria em
pedir ajuda — ela disse.
Caminhou até a sala de
jantar e sentou-se à mesinha
onde estava a bola de cristal e o baralho de cartas. — Então,
o que o faz pensar que está amaldiçoado? Talvez as coisas que acontecem com você sejam para beneficiá-lo, não
pensou nisso? Muitas pessoas pensam que estão
com azar... perdem aviões e
encontros ou seus carros quebram... quando, na verdade, os atrasos prote­geram
suas vidas de desastres.

— Bem, esses
meus atrasos não estão me salvando de nada a não ser... do prazer.

— Verdade? — Dulce o olhou, curiosa. — Então,
real­mente pensa que está amaldiçoado?

Christopher se aproximou dela, mas não se sentou.

— A evidência parece atestar isso.

— Que evidência?

Ele suspirou
profundamente e seus olhares se encontraram.

— Eu nunca fiz
sexo com ninguém em toda a
minha vida. Não pela falta
de vontade, mas porque sempre que tento, o mundo parece vir abaixo. Você pode dar um jeito de essa maldição acabar?

Dulce mordeu o lábio.
Rangeu os dentes. Segurou a res­piração.
Nada ajudou. Caiu numa incontrolável risada.
E lamentou no mesmo instante quando viu o rosto de Christopher tomado
pela raiva. Ele se voltou e saiu da casa batendo a porta sem olhar para trás.

A risada de Dulce foi parando, e ela então tomou
consciên­cia do que
fizera.

— Meu Deus — murmurou. — Ele
estava falando sério. — Levantou-se e correu, chamando-o, mas Christopher já havia batido a porta do carro e ligado o motor.

Pensou em
usar de mágica para
impedi-lo de ir embora, a fim de que pudesse se desculpar. Porém, uma bruxa não
devia manipular os outros. E também
não devia magoar nin­guém. E tinha a sensação de que acabara de fazer isso.

— Dulce Maria  Sortilege,
o que você fez? — Merri estava muito aborrecida, parada diante da
sobrinha com as mãos nos
quadris.

— Não tive a intenção. — Ela tentou se justificar, sen­tindo-se
uma menina de seis anos de idade. — Christopher es­tava tão insolente... Fiquei com raiva, e então ele me disse uma coisa e eu pensei... bem, eu
não pensei, mas eu... ri dele. — Respirou fundo, não
sabendo o que fazer diante do olhar chocado das tias. — Sei que não
devia ter feito isso, mas aconteceu. Quando percebi que ele estava pedindo
ajuda de verdade, e não por caçoada, já era tarde. Ele ficou furioso e foi embora como uma criança malcriada.

— E você não
pode culpá-lo, não é? — Merri observou.

— Oh, Dulce,
sabe como os homens se ofendem facil­mente, não é? Não
devia ter rido do pobre rapaz. — Fauna torcia
as mãos como se
aquela fosse uma situação terrível.

— Não fiquem desse jeito. Nunca gostei de Christopher,
e ele jamais gostou de mim, assim provavelmente jamais nos ve­remos de novo
e...

— Lamento
muito se isso acontecer, querida! — Flora
exclamou e olhou com tristeza para as irmãs. — Creio que chegou a hora de contarmos
a ela.

— Eu sabia que
estavam me escondendo alguma coisa!

A delicada
Flora encarou a sobrinha, enquanto as outras balançavam as mãos
para que ficasse calada.