Fanfic: História de um grande amor (aya)-Adaptada-Finalizada | Tema: Ponny

— O quê?

— Qual o número? Não estava contando para não precisar ofender a minha sensibilidade?

— Não sei. Vinte, trinta. Nem sei. Parei de contar há quatro insultos.

— E chegou até trinta? Está mentindo. Não creio que te­nha perdido a paciência comigo.

— Pois pode ter certeza.

— Não sei, não.

— Ah! — Ela atirou o livro, acertando-o na cabeça.

— Ai!

— Por favor, chega!

— Está bem — ele concordou com petulância, esfregando o lado atingido da cabeça. — Mas eu não teria feito isso se não estivesse sendo solenemente ignorado.

— Perdoe-me, mas pensei que estivesse satisfazendo a sua vontade.

— De onde tirou essa idéia?

— Ora, pois não tem feito outra coisa a não ser me evitar como se eu fosse uma praga, nesses últimos quinze dias! Nem mesmo tem se encontrado com sua mãe só para não me ver.

— Isso não é verdade.

— Diga isso à sua mãe.

— Gostaria muito que voltássemos a ser amigos.

— Não é possível — retorquiu, meneando a cabeça nega­tivamente. Existiriam palavras mais cruéis do que aquelas?

— Por que não?

— As duas coisas são irreconciliáveis, — Anahí congre­gou cada grama de sua energia para evitar que a voz soasse trêmula.—Você não pode me beijar e pretender que sejamos amigos como se nada tivesse acontecido. Não pode me hu­milhar como fez em Boyes e depois dizer que tem afei­ção por mim.

— Precisamos esquecer o que aconteceu. Se não for pela nossa amizade, então pelo menos pela minha família.

— Será que poderá esquecer? De verdade? Pois eu não tenho essa capacidade.

— Mas é evidente que pode — ele afirmou, casualmente demais.

— Não tenho a sua sofisticação. Ou talvez me falte a sua superficialidade — concluiu com amargura.

— Eu não sou superficial, apenas sensato. Deus é teste­munha de que um de nós precisa ter juízo.

Ah, como gostaria de ter algo para dizer que o deixasse de joelhos, sem fala e tremendo como uma massa amorfa de matéria putrefeita, gelatinosa e patética!

Em vez disso, continuava parada, com lágrimas que lhe queimavam os olhos. Desviou o olhar, contando as residên­cias que passavam diante da janela.

Desejou estar em outro lugar e ser outra pessoa. E isso era o pior. Em toda sua vida, mesmo tendo como melhor amiga uma moça muito mais bonita, rica e bem-relacionada, Anahí nunca desejou ser diferente do que era.

Poncho havia feito coisas em sua vida das quais não se orgulhava. Bebeu demais e vomitou num tapete antigo, que era uma relíquia. Apostou no jogo um dinheiro que não tinha. Uma vez cavalgou em velocidade excessiva e sem cuidado, deixando o cavalo extenuado por uma semana.

Mas nunca havia se sentido tão inferior como ao observar o perfil de Anahí , que não tirava os olhos da janela, de­terminada e distante.

Nada disse por um bom tempo. Saíram de Londres, pas­saram pelas cercanias da cidade, onde as construções rarea­vam cada vez mais, até chegar ao campo aberto.

Anahí não o olhou nem uma única vez, e ele chegou à conclusão de que não poderia tolerar mais uma hora daquele silêncio sem significado evidente.

— Não pretendi insultá-la — finalmente falou —, mas tenho capacidade para admitir uma má idéia. Nada poderia ter sido pior do que me divertir à sua custa.

— Por quê? — ela perguntou sem se voltar.

— Por acaso não se preocupa com a sua reputação? Ficará arruinada se alguém ficar sabendo do que houve entre nós.

— Ou então teria de se casar comigo, milorde — ela disse em tom baixo e zombeteiro.

— O que não tenho a menor intenção de fazer, sabe muito bem disso. — pensou numa imprecação. — Não pretendo me casar com ninguém — corrigiu-se —, o que também não ignora.

— O que eu sei... — Anahí virou-se, furiosa. Mas, in­terrompeu-se e cruzou os braços.

— O quê?