Fanfic: After Love || Vondy | Tema: Vondy

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POV CHRISTOPHER

 — Quer parar de reclamar? Você está se comportando pior do que ele, que tem cinco anos de idade — Dulce me repreende, e eu reviro os olhos.

— Só estou dizendo, você que se vire. Só não quero que ele encoste nas minhas coisas. Você concordou em fazer isso, então o problema é seu, não meu — lembro Dulce assim que ouço uma batida na porta, anunciando a chegada deles.

Sentado no sofá, deixo Dulce abrir a porta. Ela olha para mim, mas não deixa os convidados — seus convidados — esperando por muito tempo, e logo abre o maior e mais reluzente sorriso e escancara a porta de nossa casa.

Imediatamente, Emily começa a falar, quase gritando.

— Muito obrigada! Você não tem ideia da ajuda que estão dando. Não imagino o que teria feito se vocês não pudessem cuidar do Smith. Peter está muito doente, está vomitando sem parar, e nós…

— Está tudo bem, de verdade — Dulce a interrompe, provavelmente porque não quer ouvir os detalhes nojentos a respeito do vômito de Peter.

— Certo, ele está no carro, então é melhor eu ir. Smith é bem independente, faz quase tudo sozinho e avisa se precisar de alguma coisa. — Ela dá um passo para a esquerda, revelando um garotinho loiro.

— Oi, Smith! Tudo bem? — Dulce diz com uma voz estranha que nunca ouvi antes. Deve ser sua tentativa de falar com bebês, apesar de o menino ter cinco anos. Só ela mesmo.

O menino não diz nada, só dá um sorrisinho e passa por Emily, entrando na sala de estar.

— É, ele não é de falar muito — Emily diz a Dul, observando a cara triste que ela faz.

Por mais engraçado que tenha sido ele não responder a Dulce, não quero que ela fique chateada, então é melhor o merdinha se ligar e ser bonzinho.

— Certo. Agora vou embora mesmo! — Emy sorri e fecha a porta, acenando para Smith uma última vez. Dulce se inclina para a frente e pergunta a Smith:

— Está com fome?

Ele nega com a cabeça.

— Sede?

Mesma resposta, mas dessa vez ele se senta no sofá à minha frente.

— Quer brincar?

— Dul, acho que ele só quer ficar sentado — digo a ela e vejo seu rosto corar. Zapeio pelos canais da TV, esperando encontrar algo interessante que me mantenha ocupado enquanto Dulce está cuidando do garoto.

— Desculpa, Smith. — ela diz. — Só quero ter certeza de que você está bem.

Ele assente de um jeito meio robótico, e percebo que se parece muito com o pai. Os cabelos são praticamente da mesma cor, os olhos têm o mesmo tom azul-esverdeado, e acho que, se sorrisse, mostraria as mesmas covinhas de Peter. 

Alguns minutos de silêncio desconfortável se passam, com Dulce de pé ao lado do sofá, e percebo que está fazendo planos. Ela pensou que ele chegaria aqui cheio de energia e pronto para brincar. Mas o menino não disse nenhuma palavra, nem saiu de onde estava no sofá. Suas roupas estão tão limpas quanto pensei que estariam, e seus tênis brancos e pequenos parecem nunca ter sido usados. Quando desvio os olhos de sua camiseta polo azul, ele está olhando para mim.

— O que foi? — pergunto.

Ele desvia o olhar depressa.

— Christopher! — Dulce resmunga.

— O que foi? Eu só queria saber por que ele estava olhando para mim. — Dou de ombros e tiro do canal que escolhi sem querer. A última coisa que quero ver são as Kardashian.

— Comporte-se. — Ela arregala os olhos para mim. 

— Estou me comportando — respondo, encolhendo os ombros para perguntar por que ela está tão brava.

Dulce revira os olhos.

— Bom, vou fazer o jantar. Smith, você quer ir comigo ou quer ficar com o Christopher? — Sinto o olhar dele em mim, mas decido não encará-lo.

Ele precisa ir com ela. Ela é a babá aqui, não eu.

— Vai com ela — digo a ele.

— Você pode ficar aqui, Smith, o Christopher não vai perturbar você — ela diz.

Ele fica em silêncio, para variar. Dulce vai para a cozinha, e eu aumento o volume da televisão para evitar qualquer conversa com o pentelhinho — não que haja a possibilidade de acontecer, mas mesmo assim. Sinto um pouco de vontade de ir para a cozinha com ela e deixá-lo sentado sozinho na sala.

Os minutos passam e começo a me sentir desconfortável com ele ali, parado. Por que diabos não está conversando nem brincando, nem fazendo nada que meninos de cinco anos fazem?

— E aí? Por que você não fala? — pergunto, finalmente. Ele dá de ombros. — É falta de educação ignorar quando as pessoas falam com você — digo a ele.

— É mais falta de educação ainda perguntar por que eu não falo — ele rebate.

Ele tem um leve sotaque britânico, não tão forte quanto o do pai, mas não totalmente ausente.

— Bom, pelo menos agora eu sei que você sabe falar — respondo, pego de surpresa pela resposta atrevida e sem saber o que dizer.

— Por que você quer tanto falar comigo? — ele pergunta, parecendo muito mais velho do que realmente é.

— Eu… eu sei lá. Por que você não gosta de falar?

— Sei lá. — Ele dá de ombros.

— Está tudo bem aí? — Dulce pergunta da cozinha.

Por um segundo, penso em dizer a ela que não, que o menino está morto ou ferido, mas a ideia perde a graça rapidamente.

— Tudo bem — respondo. Espero que ela termine logo, porque já não tenho mais o que conversar.

— Por que você tem essas coisas no rosto? — Smith pergunta, apontando para meu piercing no lábio.

— Porque eu quero. E por que você não tem nenhum? — digo para virar o jogo, tentando não me lembrar de que ele é só uma criança.

— Dói? — ele questiona, ignorando minha pergunta.

— Não, nem um pouco.

— É legal. — Ele dá um sorrisinho.

Ele não é tão ruim, acho, mas ainda não gosto da ideia de ser babá.

— Estou quase acabando aqui — Dulce diz.

— Beleza, só estou ensinando a ele como fazer uma bomba caseira com uma garrafa de refrigerante. — provoco, o que a faz espiar pela porta. — Ela é louca — digo a ele, que dá risada, mostrando as covinhas.

— Ela é bonita — ele sussurra com as mãos em forma de concha.

— É, ela é bonita, né? — concordo e olho para Dulce, que está com os cabelos presos num tipo de ninho no topo da cabeça, a calça de ioga e uma camiseta simples. Ela é linda, e nem precisa se esforçar.

Sei que ela ainda pode nos ouvir, e percebo que está sorrindo quando se vira para terminar o que está fazendo na cozinha. Não entendo por que está sorrindo assim; e daí que estou falando com esse menino? Ele continua sendo irritante, como todos os seres humanos de seu tamanho.

— Sim, muito bonita — ele concorda de novo.

— Então, calma aí, carinha. Ela é minha — eu brinco. Ele olha para mim, surpreso.

— Sua o quê? Sua esposa?

— Não… por/ra. Não — respondo.

— Não, por/ra? — ele repete.

— Merda, não fala isso! — Eu me inclino para tapar a boca dele.

— Não posso dizer ‘merda’? — ele pergunta, livrando-se de minha mão.

— Não, nem ‘merda’ nem ‘por/ra’. — Essa é uma das muitas razões pelas quais não devo ficar perto de crianças.

— Sei que isso é palavrão — ele diz, e eu confirmo com a cabeça.

— Então não fala palavrão — eu respondo.

— Então, ela é ou não é sua esposa?

Ca/cete, que pirralho intrometido.

— Ela é minha namorada. — Eu não deveria ter deixado esse moleque começar a falar.

Ele junta as mãos e olha para cima como um padrezinho ou coisa do tipo.

— Você quer que ela seja sua esposa?

— Não, não quero que ela seja minha esposa — digo lenta, mas claramente, para que ele ouça e talvez entenda dessa vez.

— Nunca?

— Nunca.

— E você tem filho?

— Não! Nem a pa/u! De onde você tira essas coisas? — Só de ouvir já estou me estressando.

— Por que você…? — ele começa a perguntar, mas eu o interrompo.

— Para de fazer tantas perguntas — eu resmungo, e ele assente antes de pegar o controle remoto da minha mão e mudar de canal.

Dulce não aparece faz alguns minutos, então decido entrar na cozinha para ver se ela já terminou.

— Dul… você já está terminando? Porque ele está falando demais — reclamo, pegando um pedaço de brócolis do prato que ela está preparando. Ela odeia quando como antes de a refeição ficar pronta, mas tem um menino de cinco anos na sala, então acho que tenho o direito de comer o maldito brócolis.

— Sim, só mais uns minutinhos — ela responde sem olhar para mim. Seu tom de voz está estranho, e algo parece não estar legal.

— Você está bem? — pergunto quando ela se vira com os olhos marejados.

— Sim, estou bem. Foram só as cebolas. — Ela encolhe os ombros e abre a torneira para lavar as mãos. 

— Fica tranquila… ele vai falar com você também. Ele já deu uma descontraída — digo a ela.

— Sim, eu sei. Não é isso… é só a cebola — ela repete.

Prontinho, cinco capítulos para vocês *-*

Ahhh esse Christopher é tão idiota, como assim ele não quer casar com a nossa Dul gente? O que acham disso?