Fanfic: After Love || Vondy | Tema: Vondy

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POV CHRISTOPHER

Entro no apartamento, as pernas ainda doloridas por ter dado muitos chutes no saco de pancadas da academia. Pego uma garrafa de água na geladeira e tento ignorar o homem adormecido no sofá. É por ela, lembro a mim mesmo. Tudo por ela. Bebo metade da garrafa, tiro o telefone da bolsa da academia e o ligo. No mesmo momento em que tento ligar para ela, seu nome aparece em minha tela.

— Alô? — atendo enquanto tiro a camiseta ensopada de suor e a jogo no chão.

— Oi. — É só o que ela diz.

Sua resposta é curta. Curta demais. Quero falar com ela. Preciso que ela queira falar comigo.

Chuto minha camiseta e em seguida a pego, sabendo que se ela pudesse me ver, ia me repreender por ser tão desleixado.

— O que você fez hoje?

— Saí para conhecer a cidade — ela responde com calma. — Tentei ligar para você, mas caiu na caixa de mensagens. — O som da voz dela me acalma.

— Voltei para a academia. — Eu me deito na cama, desejando que ela estivesse aqui comigo, com a cabeça em meu peito, e não em Seattle.

— Sério? Que ótimo! — ela diz e acrescenta: — Vou tirar os sapatos.

— Tá…

Ela ri.

— Não sei por que falei isso.

— Você está bêbada? — Eu me sento, usando um cotovelo para apoiar meu peso.

— Bebi um pouco de vinho — ela admite. Eu já deveria ter percebido.

— Com quem?

— Com a Emily e o sr. Vance… quer dizer, Peter.

— Ah. — Não sei como me sinto em relação ao fato de ela ter saído para beber em uma cidade que não conhece, mas sei que não é hora de falar sobre isso.

— Ele disse que você escreve muito bem — ela diz, com um tom claro de acusação. Merda.

— Por que ele diria isso? — respondo. Meu coração está acelerado.

— Não sei. Por que você não escreve mais? — A voz dela está tomada pelo vinho e pela curiosidade.

— Não sei. Mas não quero falar sobre mim. Quero falar sobre você, Seattle e por que tem me evitado.

— Bom, ele também disse que você vai se formar no próximo semestre — ela diz, ignorando minhas palavras.

Peter obviamente não faz ideia de como cuidar da própria vida.

— É, e daí?

— Eu não sabia disso — Dulce diz. Ouço seus movimentos, e ela resmunga, claramente irritada.

— Eu não estava escondendo nada de você, é só que o assunto não surgiu. Você ainda tem muito tempo pela frente até se formar, então não importa. Eu não vou a lugar nenhum.

— Espera aí — ela diz. O que diabos ela está fazendo? Quanto vinho bebeu? Depois de ouvir seus grunhidos incompreensíveis, finalmente pergunto:

— O que você está fazendo?

— O quê? Ah, meu cabelo ficou preso nos botões da minha camisa. Desculpa. Juro que estava ouvindo.

— Por que você estava interrogando o seu chefe a meu respeito?

— Foi ele que começou a falar sobre você. Sabe, depois que você recusou um emprego que ele te ofereceu várias vezes, você acabou virando assunto — ela diz com ênfase.

— Notícia velha. — Não me lembro de ter falado com ela sobre a oferta de emprego, mas não foi de propósito que não contei. — Minhas intenções em relação a Seattle sempre foram claras.

— Ah, isso sim é verdade — ela diz, e eu praticamente consigo vê-la revirando os olhos… de novo. Mudo de assunto.

— Você não atendeu quando eu liguei. Liguei várias vezes.

— Eu sei, deixei meu telefone no carro na casa do Poyato… — ela se interrompe no meio da frase.

Eu me levanto da cama e caminho pelo quarto. Eu sabia, po/rra.

— Nós saímos como amigos, só isso. — Ela se justifica depressa.

— Você não atendeu meu telefonema porque estava com o babaca do Poyato? — grito, com a pulsação acelerando a cada batida do silêncio que se segue a minha pergunta. Então ela diz:

— Nem começa a brigar comigo por causa do Poyato, ele é só meu amigo, e é você que não está aqui. Você não escolhe os meus amigos, entendeu?

— Dulce… — eu alerto.

— Christopher Casillas Von Uckermann! — ela grita e começa a rir.

— Por que está rindo? — pergunto, mas não consigo deixar de sorrir. Po/rra, eu sou ridículo.

— Eu… não sei!

O som da risada dela passa pelo meu ouvido e viaja até o meu coração, aquecendo meu peito.

— Você deveria largar esse vinho — provoco, desejando vê-la revirar os olhos em resposta à minha repreensão.

— Quero só ver você me fazer largar — ela desafia, a voz intensa e brincalhona.

— Se eu estivesse aí, eu faria… pode ter certeza disso.

— O que mais você faria se estivesse aqui? — ela me pergunta.

Eu me deito de novo na cama. Ela está levando a conversa para onde estou achando? Nunca sei, principalmente quando ela está bêbada.

— Dulce Maria Espinoza Saviñon… você está tentando fazer sexo ao telefone comigo? — pergunto. Imediatamente ela começa a tossir muito… engasgada com um gole de vinho, provavelmente.

— O quê? Não! Eu só… eu só estava perguntando! — ela grita.

— Claro, pode negar — digo brincando, rindo do seu tom de voz aterrorizado.

— A não ser que… isso seja uma coisa que você queira fazer — ela sussurra.

— Está falando sério? — Só de pensar, sinto meu pa/u endurecer.

— Talvez… não sei. Está bravo por causa do Poyato? — O tom da voz dela é muito mais inebriante para mim do que qualquer quantidade de vinho que eu consiga consumir.

Po/rra, é claro que estou irritado porque ela estava com ele, mas não é sobre isso que quero falar agora. Escuto quando ela toma mais um gole, e então ouço o leve tilintar de um copo.

— Não estou nem aí para o babaca do Poyato neste momento — minto. E então digo: — Não vai se entupir de vinho. — Eu conheço Dulce muito bem. — Você vai passar mal. — Ouço alguns goles altos pelo telefone.

— Você não pode mandar em mim à distância. — Ela está tomando longos goles de vinho de novo, para tomar coragem, aposto.

— Eu posso mandar em você a qualquer distância, linda. — Abro um sorriso, passando os dedos sobre os lábios.

— Posso contar uma coisa? — ela pergunta baixinho.

— Por favor.

— Eu estava pensando em você hoje, na primeira vez que você foi ao meu escritório…

— Você estava pensando em mim fo/dendo você enquanto estava com ele? — pergunto, rezando para que ela responda que sim.

— Nessa hora, eu estava esperando ele.

— Fala mais sobre isso, me conta o que você estava pensando — insisto.

Isso é confuso pra cara/lho. Sempre que falo com ela é como se não estivéssemos “dando um tempo”, como se tudo estivesse igual a como sempre foi. A única diferença é que não posso vê-la nem tocá-la. Merda, quero tocá-la, passar a língua por sua pele macia…

— Eu estava pensando em como… — ela começa, então toma mais um gole.

— Não fica com vergonha — eu a estimulo a continuar.

— Em como gostei, e fiquei com vontade de fazer de novo.

— Com quem? — pergunto só para ouvi-la dizer.

— Com você, só você.

— Ótimo — digo com um sorriso. — Você ainda é minha, apesar de estar me obrigando a te dar espaço; ainda é só minha… você sabe disso, não sabe? — pergunto do modo mais gentil que consigo.

— Eu sei — ela diz. Meu peito infla e eu curto a onda de alívio que acompanha as palavras dela. — Você é meu? — ela pergunta com muito mais confiança na voz do que momentos antes.

— Sou, sempre.

Não tenho escolha. Não tenho escolha desde o dia que te conheci, quero acrescentar, mas fico quieto, esperando a resposta dela.

— Ótimo — Dulce diz com autoridade. — Agora, me diz o que faria se estivesse aqui, nos menores detalhes.