Fanfic: Um Caso Perdido. | Tema: Vondy

Segunda-feira, 27 de agosto de 2012 15h55

   Ao chegar no carro, suspiro fundo ao abrir a porta de trás para guardar as compras.

   O que diabos há de errado comigo? Um cara bonito tenta chamar minha atenção, e eu saio correndo ? Não fico constrangida perto de garotos. Na verdade, costumo ficar bem confiante. E, no único momento da minha vida em que chego a sentir uma possível atração por alguém, saio correndo.

Maite vai me matar.

   Mas aquele olhar . Havia algo tão perturbador na maneira como ele olhou para mim. Aquilo conseguiu me deixar constrangida, envergonhada e lisonjeada ao mesmo tempo. Não estou acostumada a sentir essas coisas de jeito algum, muito menos todas elas de uma só vez.

— Oi.

Fico paralisada. Agora com certeza ele está falando comigo.

   Ainda não consigo saber se é frio na barriga ou vírus estomacal, mas, de qualquer maneira, não gosto do jeito como a voz dele penetra no meu estômago até o fundo.

   Mesmo tensa, me viro lentamente, percebendo, de repente, que minha antiga confiança ficou quase toda para trás.

   Ele está segurando duas sacolas com uma das mãos ao lado do corpo e com a outra está massageando a nuca. Já eu queria que o clima estivesse péssimo e chuvoso para que ele não ficasse parado ali naquele momento. Ele fixa os olhos nos meus, e o olhar desdenhoso que lançou para mim no mercado agora virou um sorriso torto que parece um pouco forçado. Quando olho melhor para ele, fica claro que meu desconforto estomacal não está sendo causado por nenhum vírus.

Está sendo causado por ele . Por tudo que diz respeito a ele, desde o cabelo escuro despenteado, aos sérios olhos azuis, àquela... covinha , aos braços grossos que me fazem querer tocá-los.

Tocar? Sério, Dul? Controle-se! Tudo nele faz meus pulmões pararem de funcionar e meu coração acelerar loucamente. Tenho a impressão de que se ele sorrisse para mim como Alfonso tenta fazer, minha calcinha estaria no chão em tempo recorde.

   Assim que paro de observar seu corpo e nossos olhares se encontram, ele afasta a mão do pescoço e passa a sacola para a mão esquerda.

— Meu nome é Uckermann — diz ele, estendendo a mão para mim.

   Baixo o olhar para sua mão e dou um passo para trás, sem cumprimentá-lo. Toda aquela situação é constrangedora demais para que eu confie nessa apresentação inocente. Talvez se ele não tivesse lançado aquele olhar penetrante e intenso para mim no mercado, eu estivesse mais suscetível à sua perfeição física.

— O que você quer? — Tomo cuidado para olhá-lo com suspeita em vez de admiração.

A covinha dele reaparece junto a uma risada apressada, e ele balança a cabeça, desviando o olhar.

— Hum — diz ele com uma gagueira nervosa que não combina em nada com seu jeito confiante.

   Seus olhos percorrem o estacionamento como se estivessem procurando uma maneira de escapar, e ele suspira antes de fixá-los em mim outra vez. Essas diferentes reações me deixam totalmente confusa. Num instante ele parece sentir certa repugnância à minha presença, no outro parece que não vai me deixar em paz. Costumo interpretar muito bem as pessoas, mas, se precisasse chegar a uma conclusão a respeito de Uckermann com base nos últimos dois minutos, seria obrigada a dizer que ele sofre de transtorno de múltiplas personalidades. As mudanças bruscas entre impertinência e intensidade são enervantes.

— Talvez isso soe ridículo — diz ele. — Mas você me parece bem familiar. Posso saber seu nome? Fico tão desapontada no instante em que a cantada escapa de seus lábios. Ele é esse tipo de garoto, sabe. O tipo incrivelmente gato que pode ficar com qualquer pessoa onde e quando quiser, e sabe muito bem disso. O tipo que só precisa abrir um sorriso torto ou formar uma covinha e perguntar o nome da garota para ela se sábado entrando pelas janelas dos quartos. Estou extremamente desapontada.

Reviro os olhos e estendo o braço para trás, puxando a maçaneta do carro.

— Tenho namorado — minto. Eu me viro, abro a porta e entro. Estendo o braço para fechá-la, mas não consigo. Ergo o olhar e vejo a mão dele segurando a porta, mantendo-a aberta. Há um desespero firme em seus olhos que faz os pelos dos meus braços se arrepiarem.

Ele olha para mim, e eu fico arrepiada ? Quem sou eu , afinal?

— Seu nome. É tudo o que quero. Fico em dúvida se devo ou não explicar que saber meu nome não vai ajudá-lo em suas investigações. É mais que provável que eu seja a única americana de 17 anos sem acesso à internet. Ainda segurando a maçaneta, lanço meu olhar fulminante de advertência.

— Você se importa? — digo secamente, indicando a mão que está me impedindo de derreter toda até se ajoelhar na frente dele. O tipo que passa as noites de fechar a porta. Meu olhar percorre a mão dele até a tatuagem em letra cursiva no antebraço.

Hopeless