Fanfic: Fala Sério,Mãe!(Terminada)

O armário materno

Eu e minha mãe não temos o gosto nada parecido. Ela é adepta do estilo perua pós-moderna, caindo eventualmente para o estilo trabalhadora do Brasil. Eu gosto do casual agressivo, do esportivo chique, do básico detalhista. Mas em alguns raros assaltos a seu guarda-roupa, já consegui pinçar umas duas ou três peças interessantes. Só que minha mãe não gosta muito de me emprestar suas coisas.
- Com esse sapato você não vai mesmo! A senhorita me fez o favor de estragar o salto de todos os meus sapatos! Todos! E não botou para consertar, não! Eu que pague o conserto.
- Eu vou pagar, mãe! Não precisa jogar na cara. Só não quero consertá-los agora porque acho perda de tempo. Melhor ferrar os sapatos mais um pouco, assim eu vou ao sapateiro uma vez só.
- Onde é que você tem ido com os meus sapatos, posso saber? Pelo estado da calamidade deles, suas festas devem acontecer em florestas ou ruas de lama, pedras e paralelepípedos.
- Ai, mãe, que exagero.
- Exagero? Se os saltos não voltam quebrados voltam descascados, arranhados, tortos. Você não sabe andar de salto alto, Jennifer Maria, encare os fatos. Você não anda, minha filha, você marcha. Pisa com uma força que quase fura o chão. Saltos altos e finos exigem delicadeza, elegância, duas coisas que você não tem. Por isso, a partir de agora compre seus próprios sapatos de salto alto.
- Mas eu quase não uso salto, só para sair à noite! Não quero gastar dinheiro com sapato, preciso pegar os seus emprestados – argumentei. –E agora? Estamos num impasse.
- Impasse? Que impasse? Os sapatos são meus e eu não quero emprestá-los para você. Não tem impasse nenhum. Pega os sapatos da Miranda.
- Que calça dois números abaixo do meu? Ah, sim, claro – debochei. – Como você é imprestável, mãe.
- Por que será? Será por conta do lenço de seda que saiu com você e voltou manchado de vinho?

- E era o único lenço seu que eu gostava... – lamentei.
- Para a sua sorte eu não gostava muito dele, por isso não dei um ataque. Porque se fosse o lenço que é uma imitação perfeita de Chanel...
- Aquele lenço é medonho. Jamais pegaria emprestado.
- Medonho? Não diga sandice, Jennifer Maria! Ele é um espetáculo!
- De horrores. Pior do que ele só o vestido abóbora, branco e verde, que parece uma cortina.
- Não devaneie, Jennifer Maria! Aquele vestido foi feito com costureira das antigas.
- A verdade dói, mãe. Fazer o quê?
- E meus brincos? Aposto que você já pegou meus brincos para dar uma voltinha.
- Que brincos? As miniárvores de Natal e os adereços de escola de samba? Nunca peguei, nem nunca vou pegar, pode ficar sossegada. Temos estilos diferentes, mãe. Por isso eu quase não pego nada no seu armário.
- Até parece, você adora o meu estilo.
Não consegui segurar a risadinha cínica que brotou dentro de mim.
- No seu armário, o que eu pego mesmo é sapato, que, não sei como, você sabe comprar direitinho. De roupa, só um vestido de brechó e uma saia preta comprida. E, ao contrário do que você acabou de dizer, não, eu não gosto do seu estilo.
- Não gosta? Por quê?
- Acho você zero estilo, zero elegância, zero atitude.
Peguei pesadíssimo. Pisei no seu ponto fraco.
- Desenvolva esse raciocínio, Jennifer Maria... – pediu séria.
- Eu te acho cafona, ué. Jeca. Não é assim que se dizia no seu tempo?

- Jeca!? Você me acha Jeca? Assim você está magoando a mamãe!
- Não gosto do seu estilo, mãe, só isso. Não precisa fazer drama.
- Pois fique sabendo que eu também não gosto do seu.
- Beleza, estamos quites.
- Eu é que te acho cafona, jeca e sem gosto. Você se veste igual a todo mundo. Eu, não! Eu tenho personalidade, crio minha própria moda.
- Beleza.
- Você não. Você só quer saber de camisetas básicas, pretinhos básicos, calças jeans básicas, chinelos básicos... quer coisa mais cafona que ser básica?
- Eu não me acho cafona.
- Ninguém se acha cafona, mas todo mundo acha todo mundo cafona.
- Cafona está essa conversa, viu? Nós estamos falando de estilo, cada uma tem o seu, ótimo. Não tem com o que se estressar.
- Você não tem noção do que está dizendo, Jennifer Maria. Ninguém com 20 anos sabe o que é estilo. Ninguém com 20 anos encontrou seu estilo. Para conversar sobre com você, melhor eu esperar uns dez anos.
Agora ela pegou pesado.
- Posso até não ter estilo, mas pelo menos eu não me deixo engrupir por vendedor.
- Eu também não. Só às vezes...
- Mãe!
- Tá, tá! Muitas vezes.
- Você cai na conversa de qualquer camelô.
- É que eles me juram de pés juntos que o brinco não vai ficar preto, eu acredito e compro.
- Tá bom, mãe, vamos parar com esse papo, senão a gente vai acabar brigando.
- Está bem, é melhor, mesmo.
- Já que você não vai me emprestar o sapato, posso pegar então aquele colar de pedras verdes?
- Não.
- Juro que não estrago.
- Nããããão.