Fanfic: * * * Ao sabor da sedução * * * - TERMINADA

— Chris, o que está acontecendo? — Dulce gritou. O rapaz rolou, afastando-se dela, agarrou as calças e as vestiu. O helicóptero saíra do ângulo de visão do casal e estava pousando. Dava para ouvir o barulho das hélices.
— Eles nos encontraram, querida.
— Os homens do sultão? Mas Layla disse que este lugar era um santuário.
— Layla mentiu. — Havia cacos de vidro nos cabelos dele. Podia sentir pedaços pequeninos sob os pés, mas o americano estava bem. Então, agarrou Salomé, deu uma olhada rápida na moça e respirou com mais facilidade ao se convencer de que ela não se machucara.
— Vista-se!
Trêmula, a jovem pegou as roupas e vestiu-se. Chris pegou a arma e dirigiu-se à porta. Dulce correu atrás dele, dizendo:
— Chris, espere!
O americano virou-se, o peito nu, descalço, a arma em uma das mãos, e disse:
— Tranque a porta quando eu sair.
— Não! Vou com você!
— Tranque a porta e não a abra, não importa o que ouça. A menos que eu diga para abrir.
— Não vou deixar que você vá lá fora sozinho.
— Vai sim.
Dulce fitou Christopher. Por um momento, o rapaz parecia um estranho perigoso. Mas não era. Era o homem a quem a dançarina amava. O que quer que acontecesse, a moça queria estar com o americano, mesmo que isso significasse morrer junto dele.
— Vou com você, Chris. Não pode me impedir.
— Droga, Salomé. Não tenho tempo para discutir!
— Está certo. Você não tem. Então, acostume-se. Vou...
Chris a agarrou pelos ombros, e disse:
— Que inferno!
Homens gritavam a distância. Uckermann tinha de descer as escadas, deixar-se ser visto. Correr. Conduzir os patifes para longe dela e eliminar tantos quantos fosse possível.

Dispunha de apenas alguns minutos para tentar salvar a dançarina dourada. E, se não conseguisse, manteria uma bala para a moça. Uma morte rápida e sem dor seria tudo o que o americano poderia lhe dar para lembrar-se dele por toda a eternidade.
— Querida...
— Não vou deixar que saia sozinho.
Dulce estava falando sério. Chris podia ver o brilho de determinação no olhar da jovem. Entretanto, ele não a levaria consigo de jeito algum. Uckermann tivera treinamento em sobrevivência, podia lidar com o que o esperava lá fora. A jovem estaria à mercê dos matadores que viriam atrás deles.
— Chega de discussão. Você fica — Chris disse. Dulce colocou as mãos no peito dele e o fitou, olhos cheios d`água, dizendo:
— Por favor. Sei que está tentando me proteger. E eu o amo por isso. Amo você por tudo que é. Está me ouvindo? Eu amo você!
Ali estavam as palavras que o ex-soldado sabia que a dançarina queria dizer, as palavras que sabia que não podiam ser verdade. Então, por que invadiam o coração dele?
— E por isso que tem que me deixar ir com você. Não vê? Eu o amo! — a moça explicou.
Chris tinha de silenciá-la. Precisava forçá-la a ficar. Só havia uma forma de fazer isso, mesmo que a magoasse. Então, o americano tirou as mãos da moça que estavam no peito dele e disse:
— Não seja criança. Fizemos sexo. Não confunda isso com amor.
— Está errado. Eu amo você — a moça disse, o rosto empalidecendo.
— E eu adoro respirar — Chris retrucou, odiando a si mesmo mais do que pensava ser possível. Essa não era a forma adequada de o romance dos dois acabar, mas o americano não tivera escolha. Salvá-la era tudo o que importava. A honra dele exigia isso. Então, Uckermann acrescentou:
— Vou lá fora. Você fica aqui até eu voltar. Entendeu?
A moça estava pálida, e a boca tremia. Chris xingou, puxou-a para si e a beijou. A dançarina não correspondeu e o ex-soldado poderia ter jurado que sentira a própria alma se despedaçar quando a deixou.

— Lembre-se de trancar a porta — Uckermann a avisou. Então, o americano saiu, esperou até ouvir o barulho da tranca e desceu as escadas correndo.

Os bandidos do sultão estavam no pátio. Seis homens. Não, oito. Chris sentiu a velha e familiar onda de adrenalina. Respirou fundo. Depois, gritou e começou a correr. O tiroteio rolava enquanto o americano corria.
Dois homens caíram. Um terceiro. Depois, um quarto. Chris correu para a lateral do prédio, as balas zunindo acima da cabeça dele. O ex-soldado dobrou a esquina e encontrou-se à parede. Pela primeira vez, deixou-se pensar que ele e Salomé deveriam apenas sobreviver a esse... exceto que havia mais homens vindo.
Muitos homens. Muitas armas. Era isso, então. Chegara a hora de voltar para Salomé. Segurá-la nos braços. Dizer-lhe que aqueles poucos dias haviam sido maravilhosos. Beijá-la, colocar a arma na têmpora da moça...
Algo o atingiu no peito. Parecia um martelo de forja. Mas por que alguém manejaria um martelo...
— Ahhh.
A dor desabrochou como uma flor de múltiplas pétalas, irradiando pelo peito, pelos ombros, pelos braços. Chris foi caindo, escorregando pela parede. O rapaz olhou para baixo, tocou o peito, manchas vermelhas nos dedos.
O som do tiroteio diminuiu. Uma bota chutou-lhe uma das pernas. O americano ergueu os olhos e avistou um homem ali em pé. Era difícil ver com clareza. Por alguma razão, tudo à sua volta se tornou confuso. Entretanto, Christopher conhecia aquele rosto cruel.
— Asaad?
— Senhor Uckermann? — Um sorriso de satisfação. Outro chute com a bota.
— Como é bom vê-lo novamente — Asaad disse. Chris resmungou e tentou ficar de pé. O sultão riu, colocou um dos pés no peito do americano e o empurrou para trás.
— Lamento que não vá a lugar algum, Senhor Uckermann. Realmente pensou que podia escapar de mim?
Salomé. Onde ela estava? Chris tinha de buscá-la.

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