Fanfic: Como eu era antes de você adaptada AyA/ Ponny | Tema: anahi e alfonso

* * *

- Você vai achar graça. Fiz um cadastro na biblioteca.

Poncho estava apoiado sobre sua coleção de CDs. Virou a cadeira e esperou eu servir suco no seu copo.

- É mesmo? O que está lendo?

- Ah, nada especial. Você não ia gostar. É só uma historinha de amor, mas estou gostando.

- Outro dia mesmo você estava lendo o meu Flannery O’Connor. — Ele deu um gole no suco— Quando eu estava doente.

- O livro de contos? Não sabia que você tinha percebido.

- Não tinha como não perceber. Você deixou o livro na mesa de cabeceira.
Um lugar onde não consigo pegá-lo.

- Ah.

- Então não leia porcaria. Leve os contos de O’Connor para casa e os leia no lugar.

Eu ia recusar, mas não tinha por quê.

- Certo, devolvo assim que terminar.

- Portilla, ponha uma música para mim?

- O que você quer?

Ele indicou com a cabeça e procurei nos CDs até achar.

- Tenho um amigo que é spalla na Sinfônica Albert. Ele ligou para dizer que vai tocar aqui perto, na próxima semana. Esse tipo de música. Você conhece?

- Não conheço nada de música clássica. Quer dizer, às vezes meu pai sintoniza nos Clássicos FM sem querer, mas...

- Você nunca foi a um concerto?

- Não.

Ele pareceu realmente chocado.

- Bom, uma vez fui ver Westlife, mas não sei se isso conta. Foi minha irmã que escolheu. Ah, no meu aniversário de vinte e dois anos ia assistir ao Robbie Williams, mas tive uma intoxicação alimentar.

Poncho me olhou daquele jeito dele, o tipo de olhar que dava a entender que passei anos trancada num porão.

- Você devia ir a esse concerto. Ele me deu convites. Vai ser muito bom, leve sua mãe.

Eu ri e balancei a cabeça.

- Acho que não. Minha mãe nunca sai. E não é meu tipo preferido de programa.

- Da mesma forma que filmes com legendas não são seu tipo? Franzi o cenho.

- Você não vai conseguir me mudar, Poncho. Isso não é My Fair Lady.

- Pigmalião.

- O que disse?

- A peça a que você se refere é Pigmalião. My Fair Lady é apenas um derivado adulterado.

Olhei bem para ele. Não adiantou. Coloquei o CD para tocar. Quando me virei, ele ainda balançava a cabeça.

- Você é uma grande esnobe, Portilla.

- Eeeeu?

- Você recusa várias coisas porque acha que “não é esse tipo de pessoa.”

- Mas não sou mesmo.

- Como sabe? Você não fez nada, não foi a lugar algum. Como sabe que tipo de pessoa você é?

Como alguém como ele podia ter alguma ideia de quem eu era? Quase me irritei com ele por não entender de propósito.

- Vá ao concerto. Abra a sua cabeça.

- Não.

- Por quê?

- Porque não me sentiria à vontade. Eu sei que... que eles iam saber.

- Eles, quem? Saber o quê?

- Todo mundo saberia que eu sou diferente.

- Como acha que me sinto? Nós nos entreolhamos.

- Portilla, em todo lugar que vou, as pessoas ficam me olhando porque sou diferente.

Ficamos ali sentados em silêncio e a música começou a tocar. O pai de Poncho falava ao telefone no corredor da casa e o som de riso abafado chegou ao anexo como se viesse de longe. A entrada para deflcientes é lá, disse a mulher no hipódromo. Como se ele pertencesse a outra espécie.

Olhei a capa do CD.

- Eu vou se você for comigo.

- Por que não vai sozinha?

- De jeito nenhum.

Continuamos ali, enquanto ele pensava no caso.

- Meu Deus, você é um saco.

- Você diz isso o tempo todo.