Fanfic: Eternamente {AyA}

CAPITULO NOVE

Aparentemente
Alfonso foi modelo por um período curto de tempo, quando ele vivia em Nova Iorque,
que é motivo do porque a imagem dele está ali, flutuando pelo ciberespaço, só esperando
para alguém fazer o download e dizer que é sua foto.

E
embora nós temos superado e dado uma boa risada, com a estranha coincidência,
ainda tem uma coisa que eu não consigo superar: Se Alfonso acabou de se mudar
do Novo México e não de Nova Iorque, bem, ele não deveria parecer um pouco mais
jovem naquela foto? Porque eu não consigo pensar em ninguém que pareça
exatamente igual aos 17 como quando parecia

aos
14,ou quinze, e mesmo assim, aquela foto no Sidekick de Christian mostrou
Alfonso parecendo exatamente o mesmo que agora.

E
isso não faz sentido.

Quando
eu chego na aula de artes, eu entro na fila para pegar os materiais, pego todas
as minhas coisas, e foi para o meu cavalete, me recusando a reagir quando notei
que Alfonso se posicionou ao meu lado. Eu só respirei fundo e fui fazer meu
negocio de escolher um pincel, olhando ocasionalmente para o cavalete dele e
dentando não ficar de boca aberta com a obra de arte que ele estava fazendo –
uma rendição perfeita do quadro A mulher com cabelo amarelo de Picasso.

Nossa
tarefa é emular os grandes mestres, escolhendo uma daquelas pinturas ícones e
tentar recriá-la. E de alguma forma eu tive a ideia de que aquelas simples
espirais de Van Gogh seriam fáceis, uma coisa certa pra reproduzir, um 10
fácil. Mas pelo jeito caótico das minhas pinceladas agitadas, eu achei errado.
E agora eu já fiz demais, eu não posso salvar o quadro. E não faço ideia do que
fazer.

Desde
que me tornei psíquica, não preciso mais estudar. Eu nem preciso ler. Tudo que
preciso fazer é colocar minhas mãos no livro, e a história aparece na minha
cabeça. E quanto as provas? Bem, vamos dizer que não existe mais “surpresa” na
prova. Eu só passa meus dedos sobre as questões e as respostas instantaneamente
são reveladas.

Mas
arte é totalmente diferente.

Porque
talento não pode ser fingido.

O
que o motivo da minha pintura ser o exato oposto de Alfonso.

— A noite estrelada? — Alfonso
pergunta, acenando para minha pingada, patética, e borrada,enquanto eu me
encolhia de vergonha, me perguntando como ele fez um palpite tão preciso com
uma confusão tão mal feita.

Então
só para me torturar mais, eu dou outra olhada para suas pinceladas sem esforço,
e a acrescentei para a incrível quantidade de coisas em que ele é bom.

Sério,
como em inglês, ele pode responder todas as perguntas do Sr. Robins, o que é
meio estranho porque ele só teve uma noite para ler as 300 e poucas paginas de
O Morro do Ventos Uivantes. Sem falar em como ele normalmente continua,
relacionando com fatos históricos, falando sobre aquela época como se ele
estivesse lá. Ele também é ambidestro, o que pode não soar como grande coisa,
até você combinar ele escrever com uma mão e pintar com a outra, com nenhum dos
projetos sofrendo. E nem me deixe começar sobre as tulipas espontâneas e a
caneta mágica.

— Como o próprio Pablo. Maravilhoso! — A Sr.
Machado diz, afofando sua longa trança enquanto ela encara a pintura, a aura
dela vibrando em um cobalto azul, enquanto a mente dela forma contrastes e
cambalhotas, pulando em alegria, passando por sua mente enquanto pensa em seus
alunos talentosos, e percebe que nunca teve um com uma habilidade inerente tão
natural – até agora.

— E Anahí? — Do lado
de fora ela ainda está sorrindo, mas por dentro ela está pensando: O que diabos
isso pode ser?

— Oh, um, é pra ser Van Gogh. Você
sabe, Noite estrelada? — Eu me encolho de vergonha, minhas piores suspeitas confirmadas
pelo pensamento dela.

— Bem – é um honrado começo. — Ela
acena, lutando para manter seu rosto neutro, relaxado. — O estilo
de Van Gogh é muito mais dificil do que parece. Só não esqueço dos dourados, e
dos amarelos! É uma noite, muito, muito estrelada afinal de contas!

Eu
olho ela se afastar, a aura dela expandindo e brilhando, sabendo que ela não
gostou do meu quadro, mas apreciando o esforço dela em esconder. Então sem
sequer pensar eu afundei meu pincel no amarelo, antes de limpar o azul, e
quando eu pressiono contra a tela deixa uma mancha verde.

— Como você consegue? — Eu
pergunto, balançando minha cabeça em frustração, olhando para a incrível
pintura de Alfonso e a minha incrivelmente horrível, contrastando, e sentindo minha
confiança cair.

Ele
sorri, os olhos dele encontrando os meus.

— Quem você acha que ensinou Picasso? — ele diz.

Eu
derrubo meu pincel no chão, esparramando tinta verde nos meus tênis, minhas
meias, e meu rosto, segurando o fôlego enquanto ele se abaixa para pegar, antes
de colocar o pincel na minha mão.

— Todos tem que começar de algum lugar, — ele diz,
os olhos dele escuros e suaves, os dedos dele procurando a cicatriz no meu
rosto.

— Até Picasso teve um professor. — Ele
sorri, retirando sua mão, e o calor que veio com ela, voltando para seu quadro,
enquanto eu me lembrava de respirar.