Fanfic: Implacável AyA FINALIZADA | Tema: AyA,FBI

—Bem, eu não sei. — disse de repente. —Meu chefe não vai estar lá, e os únicos casos que
estou trabalhando são seus ...
Assim que ela falou, o telefone tocou.
Ela levantou-se para atender, hesitou, com sua mão estendida, como se o telefone estivesse
prestes a se incendiar.
Ela o puxou
—Alô?
Houve um longo silêncio.
Sentiu quando seu sangue gelou.
—Alô? —repetiu.
A linha ficou muda.
Ela se virou e olhou para Rourke com horror absoluto.
Pegou o telefone dela, apertou alguns números, ouviu e depois falou.
—Sim — disse ele a alguém. —Faça isso rápido. Eu quero saber que tipo de bebida que ele bebe
em dez minutos ou menos. Apenas faça. — desligou o telefone.
Anahi estava espantado com a autoridade, e como eficiente ele podia ser quando não estava
fazendo palhaçadas.
—Você o grampeou. — ela sussurrou.
—Sim. — respondeu ele secamente. —No minuto em que parou na calçada.
Ela mordeu o lábio inferior.
—Estou feliz por você ter vindo.
As sobrancelhas dele se arquearam. Seus olhos brilharam.
—Você esta? Eu posso ter uma licença de casamento pronta em menos de uma hora ...!
—Pare com isso. — ela murmurou. —Eu não vou casar.
—Mas eu tenho meus próprios dentes. — protestou ele. —E eu nem sequer tenho um cabelo
grisalho ainda.
—Isso não tem nada a ver com isso.
—Um homem com bons dentes e sem cabelos grisalhos é uma boa perspectiva matrimonial. Eu
também posso falar seis línguas extremamente difíceis, incluindo Afrikaans. — acrescentou.
Ela foi limpar a cafeteira, balançando a cabeça o caminho todo.
Rourke instalou travas de segurança e fechaduras nas janelas. Ele também trouxe cortinas
térmicas, mais pesadas, para as janelas. Ele não lhe disse que um franco-atirador teria um dia de
campanha no bloco de apartamentos com vista para o dela. Ela não teria pensado que ninguém seria
louco o suficiente para disparar contra ela ou o menino.
O diário realmente o intrigava. Ele saiu para comer alguma coisa, e enquanto estava fora, fez
mais duas chamadas telefônicas. Anahi teria tido um ataque cardíaco se ouvisse o tema de
discussão.
Anahi não dormiu bem. Ela certamente estava segura o suficiente. Rourke tinha cochilado no
sofá na sala de estar, apesar de seus protestos, completamente vestido.
Estava desconfortável com um homem em seu apartamento, mas ela não podia dizer muito. A
ligação telefônica com somente uma respiração pesada a tinha aterrorizado. Não tinha medo por si
mesma, mas tinha medo por Miguel. Havia boas razões para ela não anunciar nada sobre suas
origens. Agora, elas poderiam servir para acabar com sua jovem vida.
Ela virava na cama. Alfonso ficaria bem, Kilraven lhe dissera que estava certo disso. Mas não podia
afastar a imagem de seu rosto branco e olhos fechados e lábios manchado de sangue fora de sua
mente. Ele era um homem forte e vivas, foi muito perturbador vê-lo indefeso. Se ele morresse, não
sabia o que faria. Ela tomou decisões que voltaram a assombrá-la. Talvez ela não devesse ter
segredos. Parecia a única possibilidade no momento. Mas, agora ...
Ela levantou-se justo antes do amanhecer e foi até a cozinha para fazer café da manhã, com os
olhos turvos e sonolentos.
Rourke olhou para a cozinha. Ela já estava completamente vestida, com calça jeans e uma Tshirt.
Ela não usaria aquela vestimenta para trabalhar, é claro, mas não iria fazer comida de camisola
com um homem estranho em seu apartamento.
—Com fome? — Ela perguntou, sorrindo, quando ele se juntou a ela na porta.
—Eu poderia comer. Cereais? — Perguntou.
—Oh, não. Eu faço biscoitos, ovos e bacon para Miguel. Quero mandá-lo para a escola com um
bom café da manhã.
—Biscoitos? Biscoitos de verdade? — Perguntou, surpreso.
—Sim. — Ela pegou uma frigideira de ferro forjado. —Eu os faço nesta. —disse ela, passando os
dedos levemente sobre a superfície muito negra. —Pertencia a minha bisavó. É a única verdadeira
herança que eu tenho.
—Impressionante. — disse ele, com sinceridade. —Não via uma desses desde que eu mesmo
era criança.
Ela sorriu.
—Ela traz de volta muitas memórias.
—Você conheceu sua bisavó?
—Oh, não, ela morreu antes de eu nascer. Mas minha avó falava sobre ela o tempo todo.
Ele franziu o cenho.
—E seus pais?
Ela engoliu em seco.
—Meu pai morreu, anos atrás. Não falo com minha mãe.
—Sinto muito.
—Eu também. Teria sido bom se Miguel tivesse seus próprios avós.
Ele franziu os lábios e viu suas mãos hábeis fazer a massa e estendê-la e cortá-la.
—Você faz isso muito bem. — disse ele.
Ela riu.
—Tenho muita prática.
—Você pode cozinhar. Mas você não faz o café no escritório.
—É uma questão de princípio. — ela respondeu. —Se eu começar a fazer tarefas domésticas,
não vou parar nunca. Meu trabalho é exigente. Passo a maior parte do dia ao telefone tentando
rastrear informações, falar com as pessoas, fazer contatos. Há um ritmo. Se eu quebrá-lo para ir tomar
café ou começar a servir os visitantes, eu perco minha concentração.
—Eu vejo.