Fanfic: * * * A Noiva das Terras Altas * * * adaptada/vondy

— Jesus, Christopher, não lhe deram nenhuma vela? — perguntou Dulce, estreitando os olhos numa tentativa de enxergá-lo melhor na penumbra.

— Se eu acender uma, você pode desaparecer, já que não é mais que uma visão provocada por bebida demais e pensamentos dolorosos.

— Você parece muito deprimido.

Christopher acendeu uma vela e voltou-se para fitá-la. Realmente parecia um pouco pálida, porém estava firme de pé e a expressão irritada na face era mesclada de um toque de pesar. Era impossível que uma mulher frágil como Dulce, que fora ferida por uma flecha, três dias antes, em Deilcladach, estivesse ali em Dinnock, agora, fisionomia fechada a encará-lo.

— Você não deveria estar na cama? — ele perguntou.

— Soube que você estava deprimido e resolvi que precisava que eu lhe pusesse senso na cabeça.

Dulce sentou-se na banqueta e Christopher voltou para sua cadeira.

— Talvez eu apenas tenha sonhado com o ataque — ele resmungou.

— Não. Fui ferida. — Abriu o corpete, puxou-o para o lado e ergueu a bandagem de linho que cobria o ferimento. — Viu? Está feio, porém está sarando.

Ela tinha razão, ele pensou, ao olhar o ferimento. Parecia mais antigo. Na pele clara e macia, parecia feio. Por um instante, o olhar de Christopher caiu sobre os seios de Dulce. Seu corpo retesou-se à vista dos mamilos rosados, duros e convidativos. Desviou de novo a atenção para a ferida, de volta à horrível recordação de como falhara em protegê-la. Então, levantou-se e recostou-se contra o aparador de carvalho da lareira e fitou as chamas. Ainda a queria, com loucura, mas não tinha mais qualquer direito de tocá-la.

Dulce franziu a testa. Por um breve momento, Christopher reagira como era comum diante da vista dos seios apenas cobertos pelo tecido fino. Agora, teria de ser mais agressiva. Christopher precisava ser trazido ao bom-senso, porém parecia estar afundado em depressão. E isso tinha de ser afastado para que ele pudesse ouvi-la, paixão, ela resolveu, seria a maneira de consegui-lo..

Não seria difícil, imaginou, ao fitá-lo. Ele usava apenas as ceroulas de linho. Pelos cabelos molhados, ele devia ter acabado de tomar um banho. Ao apreciar cada centímetro daquele corpo, o olhar de Dulce parou sobre a evidente prova de que ele não estava completamente controlado como queria fazer supor. Se ela pudesse fazê-lo sentar, Dulce sabia exatamente como seria seu plano de ataque.

— Você não deveria ter vindo aqui, Dulce — disse Christopher, ao olhar finalmente para ela e ver que não cobrira os seios.

— Não? Eu deveria ter ignorado o fato de que você está sendo acusado de um crime que não cometeu e que está deprimido a ponto de tomar uma decisão insensata?

Christopher afundou-se na cadeira, tomou um longo gole de vinho e encarou-a com o rosto fechado.

— Não sou o homem adequado para ser lorde. É dever de um lorde proteger sua família e o clã. Eu fracassei. Fui um cego, abracei meu inimigo, deixei que entrasse em minha casa e atacasse minha própria esposa.

Dulce ajoelhou-se entre as pernas do marido.

—Ele era seu tio, Christopher.—Pôs a caneca de lado e lhe acariciou as coxas. — Sangue do seu sangue. Quase todo mundo confia no sangue até que façam algo terrível que quebre essa confiança.

—Ele sobreviveu. Isso deveria ter levantado uma suspeita, uma dúvida. — Christopher estava julgando difícil ignorar as carícias e a aquela posição provocante.

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