Fanfic: Mestre do Prazer - adaptada - TERMINADA

— Se você prefere carne a peixe, temos carneiro. Só vai demorar um pouquinho mais para cozinhar — disse, fria, deliberadamente sem encará-lo. — Eu re­comendo: é preparado como kebab com pimentas plantadas aqui, cebolas, cogumelos e arroz selvagem. É uma receita local...

— Cresci aqui, como sabe — cortou-a Christopher — Também quero o peixe.

— Mamãe está nos ensinando como fatiá-los — disse Nico, sério.

— Você está planejando transformá-los em chefs de cozinha? — perguntou Christopher baixo, numa voz levemente grosseira.

— Não. Estou ensinando meus filhos a serem in­dependentes e terem conhecimento do meio ambien­te e do prazer das coisas simples e boas que a vida nos oferece — corrigiu-o. — Meus filhos...

— E meus pupilos — a interrompeu, gentil. Dulce sentiu um frio percorrer-lhe a espinha. Seu relacionamento com os filhos não era o que esperava, admitiu Christopher. Ela não era o que ele espe­rava. Ele tinha imaginado uma falsa preocupação maternal excessiva só para exibição, como estava acostumado a ver nas mulheres dos amigos. Mulhe­res cujos filhos eram acessórios para fotos de celebri­dade, mas cujo cuidado diário era responsabilidade de outros no minuto em que as câmeras desapare­ciam. Mas, não importa o quanto quisesse, não podia fingir que não via amor nos olhos de Dulce sempre que olhava os gêmeos.

Sabia — é claro! — que a descoberta de estar sem um tostão tinha reduzido Dulce a viver sem os luxos a que estava acostumada, mas presumira que, embora seu estilo de vida tivesse sofrido alterações, ela con­tinuava a agir como se ainda tivesse dinheiro. A mu­lher que olhava agora, entretanto, parecia perfeita­mente à vontade nessa cozinha e no papel de mãe que põe a mão na massa.

Ele observou o ambiente acolhedor, os sorrisos confiantes nos rostos dos dois meninos que eram agora sua responsabilidade. Ele raramente tinha au­torização para entrar na cozinha da fazenda dos pais adotivos. Não possuía o calor e a limpeza, a seguran­ça que podia ver e sentir naquele aposento. Como ele, era sujo e largado, maculado com a miséria, a pobre­za emocional e o medo. Por que aqui neste aposento havia amor?

Amor? Automaticamente, levantou a mão para apertar os dedos contra a dor no tórax. Ele não acre­ditava em amor. Amor não existia. E se não existia, então o fato de que quando criança não o tivesse rece­bido não importava e não podia ferí-lo. Esse era seu mantra secreto.

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bjix da Naty