Fanfic: Dancer Hot FINALIZADA | Tema: AyA, Romance e hot

Alfonso SALTOU do ônibus da linha 28 e, com ombros curvados, começou a seguir pela calçada. Embora
estivesse a poucas quadras da casa da mãe, a caminhada por aquele bairro poderia ser um pouco
arriscada. A região era perigosa, mas não particularmente violenta durante o dia. Isso não significava,
no entanto, que ele não poderia estar sob as circunstâncias certas.
Levi se ofereceu para deixá-lo quando Alfonso voltou para devolver o carro, mas ele recusou; queria
tempo para pensar antes de entrar em sua casa de infância, para o tradicional almoço de domingo. Ele
sabia que sua família ia perceber seu estado de espírito e perguntar qual era o problema. E ele não
estava pronto para responder a tais perguntas. Não quando o perfume fresco e limpo de Anahi ainda
inundava suas narinas e a visão acusadora daqueles olhos verdes ainda lhe preenchia a mente. Era
difícil concluir exatamente como eles acabaram trocando aquelas palavras mordazes e deixaram algo
com tanto potencial queimar em chamas espetaculares.
Aquele era o pior lembrete possível da figura que Alfonso fora quando criança: aquela que nunca fazia
nada certo. Será que ele ainda era aquele mesmo garoto? Será que ele nunca superaria os impulsos que
o levavam a estragar tudo sempre que a oportunidade perfeita se apresentava? Será que ele nunca seria
capaz de segurar a maldita língua quando alguém se revelasse seriamente chateado com ele? Se ele não
fosse capaz de gerenciar tais decoros humanos básicos, estaria destinado a fracassar em tudo o que
tentasse fazer ou ser.
Alfonso tomou a calçada da entrada de casa, tal qual tinha feito milhares de vezes. O barulho da
televisão vazava através da calafetagem antiga das janelas, e a voz inconfundível do âncora do noticiário
matinal foi seguida por uma música dramática e pela voz de um repórter. A porta da frente travou
quando Alfonso girou a maçaneta, o que o obrigou a abri-la dando um tranco com o ombro. Ele precisava
consertar isso. A última coisa de que sua mãe precisava era ter que usar os músculos para abrir a porta
depois de passar dez horas seguidas de pé, servindo mesas durante a noite inteira.
– É você, meu garoto? – chamou ela da cozinha.
– Não. – Droga, a cozinha. Sim. Ela ia querer conversar. Ainda não, ainda não, n…
– Venha ao meu “escritório”, querido.
Resignado, ele jogou sua pasta no sofá. O cheiro de lustra-móveis de limão e de amaciante eram
sutis, porém penetrantes, velhos aromas de limpeza que o confortavam. Fazendo uma pausa à porta,
Alfonso observava enquanto sua mãe preparava o café com uma economia absoluta de movimentos. Ela
ainda usava a calça preta e camisa branca da lanchonete, mas tinha trocado os tênis por pantufas. Que
mulher bonita, pensou ele. E que vida dura. Mas tinha sido assim para todos depois que seu pai fora
assassinado, 16 anos atrás, e Alfonso não facilitara para ninguém quando resolvera expressar sua dor
através de uma vida meio vivida nas ruas.
Olhando para trás, Darcy meneou o queixo em direção à mesa.
– Eu vi você chegando… foi uma daquelas noites na boate, hein? Sente-se, mesmo que você não
tenha me ligado para avisar que viria hoje.
Alfonso sentou-se e ficou equilibrando a cadeira nas duas pernas traseiras, as mãos cruzadas sobre o
ventre.