Fanfic: Segredos Obscuros (Adaptada) | Tema: Vondy

Christopher lutou contra a forte tontura e as pernas fraquejaram tanto que tremeram com o esforço de sustentá-lo.

Ladrões de cadáveres. Sim, já ouvira a respeito. Eles tiravam corpos de criptas e túmulos a fim de vendê-los.

Ele correu os olhos pela paisagem, notando sob o céu cinzento as colinas secas e sem vida, as árvores de galhos retorcidos, desprovidas de folhas. Tornou a observar a mulher desconhecida. Sob a claridade do dia, estudou-lhe a beleza, o ar misterioso.

- Onde estamos?

- Em alguma parte da Inglaterra. Em Cheltenham, Gloucester talvez. Não tenho certeza, mas por ora, você deve se deitar. Está frio para que fique aqui fora.

- Está viajando?

- Sim.

- Para onde está indo?

- Sul – disse ela, como se a resposta curte e seca bastasse.

Christopher ainda estava fraco e logo teria de se deitar. Olhando para Dulce, porém, sentiu-se como se tivesse criado raízes ali, tomado pela sensação de estar em outro tempo. Era como se os dois tivessem sido tirados da civilização e levados a uma era de cabanas de pedra e lareiras escavadas na parede.

E ele se deu conta de que gostava daquilo, da ideia de estar aos cuidados daquela mulher, tirado do túmulo para uma vida nova. Durante anos, sentira-se sufocado. Sua vida nunca parecera lhe pertencer realmente, e o mapa de seu futuro havia sido ocultado dele. Ainda assim, sempre se sentira preso a honra e ao dever, um escravo, jamais livre para escolher o próprio caminho, viver a própria vida.

Brincou com a ideia de não fazer mais perguntas, de apenas prosseguir com essa mulher rumo a um futuro não traçado. Tudo em Dulce era enigmático e diferente, das roupas ao cabelo e incluindo a maneira direta e confiante como falava. Olhando para os convidativos lábios dela, percebeu que gostaria de beijá-los, de explorar a doçura daquela boca sensual.

Por um momento, entregou-se à fantasia de apagar seu passado e tornar-se uma pessoa diferente. Ninguém saberia quem era, quais eram seus títulos e estirpe. Ninguém o olharia com aquele conhecido ar de curiosidade: qual dos gêmeos era o herdeiro? Qual seria o duque? Perguntas para as quais nem mesmo ele sabia as respostas.

Poderia ser apenas Lóchrann.

Dulce e Lóchrann. Imaginou o que o futuro poderia lhes reservar: uma jornada, descoberta, atração primitiva. E se ele e Dulce se apaixonassem não lutaria contra isso, seguiria seus impulsos. Poderia se casar com ela com ambos trocando votos a sós ao estilo antigo, um ritual quase perdido numa época de publicação de proclamas e licenças para casamento. Tais pensamentos o deixaram curioso ao imaginar como seria o corpo dela por baixo daquelas roupas incomuns.

Christopher afastou os pensamentos de imediato, censurando a si mesmo. Onde estava sua lealdade para com Padraig, seus pais e sua noiva? Por que se esquecera tão facilmente da meiguice de Mira e de seus sorrisos radiantes? Deveria estar enfeitiçado por essa mulher exótica, para esquecer tão facilmente aqueles que os importava de fato.

- Você é alguma espécie de bruxa, Dulce?

Ela hesitou apenas por um momento.

- As pessoas pararam de queimar bruxas há cem anos – retorquiu, áspera. – Com certeza, você não acredita numa tolice dessas.

- Isso não é uma resposta, é?

Ela arqueou uma sobrancelha.

- A mecha branca no meu cabelo é uma marca de nascença. Minha mãe a tinha e a mãe dela também. É uma característica de família, não uma marca de Satã.

Christopher sentiu-se tolo de repente. Talvez por causa da convalescença e da desorientação, estava se comportando de maneira tão primitiva quanto os seus arredores.

- Peço desculpas. Não quis faltar com o respeito.

- Nem imagino por que eu me ofenderia – disse ela, secamente. – Afinal, você apenas perguntou a quem eu venero, a Deus ou ao diabo.

- Peço mesmo que me desculpe. – Christopher deu de ombros. – Entenda, acordei em meio a circunstâncias das mais incomuns, despido, ferido, fraco e sem fazer ideia de onde estou e de como cheguei aqui. Ser informado de que foi por ação de ladrões de cadáveres não é algo exatamente tranqüilizador, não acha? Não posso deixar de me perguntar por que homens levam cadáveres a você e por que me trouxe até aqui.

Notou que ela enrubesceu e soube que tocava num assunto delicado. Evitou perguntar todo o restante exceto aquilo que o inquietava mais, pois o esforço de permanecer de pé já era excessivo.

- Por favor, perdoe todas as minhas impertinências e me diga só uma coisa, sim? Em que ano estamos?

Todo o ar enigmático se dissipou e Dulce adquiriu uma expressão preocupada.

- Você perdeu a memória, Lóchrann?

- Não, acredito que não. – ele gostou da maneira como Dulce o chamava pelo nome e não através de tratamento formal. Era algo despretensioso, descomplicado. Íntimo.

Dulce se aproximou e estendeu a mão como se fosse tocá-lo, como se esse ato tivesse se tornado algo natural para ela, mas então pareceu reconsiderar a decisão e baixou a mão.

- Você está com frio.

- Sim.

- Deve entrar e se deitar diante do fogo.

- Diga-me primeiro.

Ela franziu a testa de leve.

- Estamos em 1806. Agora, por favor, vá se deitar e se aquecer.

Pesar e alívio dominaram Christopher numa estranha mescla de emoções. Sim, tornaria a ver sua família e, não, não estava perdido num mundo diferente onde não conhecia ninguém. Ainda estava noivo de Mira, se casaria e daria netos aos pais.

Era Christopher Uckermann, não Lóchrann. Não desaparecia numa vida nova com aquela mulher. Retornaria para casa e retomaria seus assuntos, sua vida normal. Mas por que, diabos, isso parecia desapontá-lo?

- Não era o que você esperava? – perguntou ela, estudando-o com intensidade. – Em que ano pensou que estivéssemos?

- Suas roupas, este abrigo, achei que talvez... – Christopher interrompeu-se, não querendo admitir alto tão impossível e absurdo.

- Minhas roupas? – ela corou.

- Nunca vi nada parecido, apenas isso. Não quis te ofender. Talvez essa seja a moda no País de Gales? – disse sem jeito e sentindo-se péssimo por ter parecido indelicado. – Você fica adorável nelas – acrescentou. – Combinam com você.

Dulce correu as mãos pelas vestes, e seu rosto refletiu suas emoções: constrangimento, tristeza e orgulho ferido.

- Faço minhas próprias roupas. Não sei costurar bem o bastante para fazer mais algo elaborado do que estas peças. Copiei as formas de antigos vestidos que encontrei no fundo do armário da minha mãe e reformei aqueles que ainda eram úteis para se adequar ao meu tamanho. – Ergueu o queixo com ar desafiador. – Sou pobre demais para me preocupar com o que está em moda e tenho feito o melhor que posso para me vestir com os poucos talentos e tecidos que tenho.

Um silêncio embaraçoso pairou entre ambos.

- Se é tolo o bastante para não saber que deve se abrigar do frio, posso ver porque se confundiu tão facilmente com roupas ultrapassadas – disse ela, sem conseguir ocultar a indignação.

Passando por ele, entrou e foi se ocupar de alimentar o fogo.

Ele era um tolo, pensou Christopher. Tremia de frio àquela altura, mas ignorou o desconforto físico, absorto em seus pensamentos e emoções conflitantes. Apesar de tudo, deu-se conta de que jamais se sentira tão vivo.

Bem, por enquanto é isso... Comentem se puderem, ok? E não desistam de mim, prometo tentar não demorar muito tempo mais.

Beijos!