Fanfic: Um Vizinho Perfeito - Vondy - Terminada | Tema: Vondy, DyC

- Então ainda não falou com ele? - Hum? - Dulce Saviñón continuou a trabalhar em sua mesa de desenho, marcando traços divisores no papel com uma experiência adquirida ao longo de anos. - De quem você está falando? Seguiu-se um longo suspiro de censura. Ao ouvi-lo, Dulce teve de se esforçar para não rir. Conhecia muito bem Anahi Herrera, sua vizinha do andar de baixo, e sabia exatamente sobre quem ela estava falando. 

- Do irresistível sr. Misterioso do 3B, Dul. Ele se mudou para cá há uma semana e ainda não trocou uma palavra com ninguém! É mistério demais para mim. Seu apartamento fica bem em frente ao dele e você nem tentou dizer "olá"? Pelo amor de Deus, mulher! Você precisa fazer alguma coisa! - Tenho andado muito ocupada ultimamente. - Dulce levantou a vista e arriscou olhar para Anahi, que estava andando pelo estúdio com ar impaciente, fazendo os cabelos loiros balançarem com veemência.
- Mal notei a presença dele.
Anahi revirou os olhos, parecendo não acreditar no que estava ouvindo. - Não me venha com essa história, Dul. Notou a presença dele, sim. Anahi se aproximou da mesa de desenhos e inclinou-se por cima do ombro da amiga, então torceu o nariz. Nada além de algumas linhas azuis. Gostava mais quando Dulce começava a esboçar as figuras. - Ele ainda nem pôs o sobrenome na caixa do correio. E ninguém o vê sair do prédio durante o dia. Nem mesmo a sra. Wolinsky, e olha que ninguém escapa àquele olhar de falcão.
- Talvez ele seja um vampiro.
- Uau... - Intrigada com a idéia, Anahi apertou os lábios. - Sabe que essa hipótese seria mesmo excitante?
- Excitante demais - anuiu Dulce, voltando a se concentrar no desenho, enquanto Anahi retomava sua caminhada impaciente pelo estúdio, falando sem parar.
Dulce nunca se importara em ter companhia enquanto trabalhava. Na verdade, até gostava disso. Não era do tipo que gostava de isolamento e quietude. Talvez por esse motivo se sentisse tão feliz vivendo em Nova York, em um prédio de apartamentos cheio de vizinhos animados e, quase sempre, muito barulhentos.
Aquele tipo de coisa a satisfazia não apenas em nível pessoal, mas também servia de base para seu próprio trabalho. De todos os moradores do prédio, Anahi Herrera era sua vizinha preferida. Três anos antes, quando Dulce se mudara para o prédio, Anahi era uma enérgica recém-casada que acreditava plenamente que todo mundo tinha de ser tão feliz quanto ela. E felicidade, para Anahi, era sinônimo de casamento.
Depois que se tornara mãe de Charlie, um adorável bebê de oito meses, Anahi passara a se empenhar ainda mais em sua campanha casamenteira. E Dulce sabia muito bem que era a principal "vítima" da amiga.
- Nem mesmo o viu no corredor? - Anahi quis saber.
- Ainda não.
Pensativa, Dulce pegou uma caneta e apoiou-a entre os lábios rosados e polpudos. Seus olhos expressivos estavam um pouco mais intensos que o normal.
- Acho que a sra. Wolinsky está é perdendo a prática. Eu o vi sair do prédio durante o dia, o que elimina a "hipótese vampiresca".
- Viu mesmo? - Anahi se aproximou dela no mesmo instante, com ar de interesse. - Quando? Onde? Por quê?
- Quando? De madrugada. Onde? Indo na direção leste da cidade. Por quê? Por causa de uma crise de insônia. - Decidindo entrar na brincadeira, Dulce girou a cadeira, mostrando um brilho de divertimento no olhar.
- Acordei cedo e fiquei pensando nos biscoitos que sobraram da festa da outra noite.
- Biscoitos atômicos - brincou Anahi.
- Sim. E não consegui voltar a dormir até provar outro deles. Já que havia levantado e estava sem sono, decidi vir até aqui trabalhar um pouco e, em certo momento, acabei indo parar diante da janela. Foi quando o vi sair. Aliás, é impossível não notá-lo. Deve ter um metro e oitenta, mais ou menos. E aqueles ombros...
As duas reviraram os olhos, imaginando como deveria ser tudo aquilo de perto.
- Bem, ele estava carregando uma espécie de mochila de ginástica e trajava jeans e camiseta pretos. Portanto, deduzi que ele estivesse saindo para o trabalho, em alguma academia. Ninguém consegue ter aqueles ombros comendo batatinhas fritas e bebendo cerveja por aí, meu bem.
- A-ha! - Anahi estalou os dedos no ar. - Você está interessada.
- Não estou morta, Anahi. Ele é lindo de morrer. E como se não bastasse isso, aquele ar misterioso e o traseiro perfeito moldado no jeans justo... - Dulce levantou as mãos no ar. - O que mais uma mulher pode fazer, senão fantasiar?
- E por que só fantasiar? Por que não bate à porta dele e lhe oferece alguns biscoitos ou algo do gênero? Dê-lhe as boas-vindas como vizinha. Quem sabe, assim, conseguirá descobrir o que ele faz lá dentro o dia inteiro. Tente descobrir se ele é solteiro, no que trabalha... Se é solteiro... E o que... - Ela se interrompeu, levantando a cabeça, em alerta. - Charlie está acordando.
- Eu não ouvi nada. - Dulce virou a cabeça, mirando o ouvido na direção da porta. Concentrou-se, mas não ouviu nada. - Puxa, Anahi, desde que deu à luz está com uma audição de morcego.
- Vou trocá-lo e levá-lo para um passeio. Quer vir também?
- Não, não posso. Preciso trabalhar. - Nos veremos à noite, então. O jantar será às sete horas. - Está bem.
Anahi foi até o quarto de Dulce, onde havia deixado o filho dormindo, e o pegou no colo. Acenou para a amiga, ao passar pela porta do estúdio, e saiu em seguida. Dulce sorriu consigo. Anahi podia até ser meio excêntrica, mas havia se tornado uma mãe maravilhosa. Com uma careta, lembrou-se do jantar que teria pela frente. Um jantar tedioso com Frank, primo de Anahi. Quando criaria coragem para dizer a Anahi que parasse de tentar lhe arranjar um pretendente? Provavelmente no mesmo ins-tante em que reunisse coragem para dizer o mesmo à sra. Wolinsky, concluiu. E à sra. Peebles do primeiro andar. Por que as pessoas insistiam em manter aquela obsessão de ficar lhe arranjando pretendentes?
Estava com vinte e quatro anos, era solteiríssima e feliz por isso. Não que não pensasse em formar uma família algum dia. Como qualquer garota, queria ter uma casa confortável, com um jardim onde seus filhos pudessem brincar. Ah, e um cachorro... Sim, teria de haver um cachorro. Mas isso era coisa para o futuro. Gostava de sua vida no presente e não pensava em mudá-la. Não mesmo.
Mantendo os cotovelos sobre a mesa de desenho, apoiou o queixo sobre as mãos unidas e se permitiu olhar através da janela e divagar um pouco. Devia ser o ar da primavera, pensou, que a estava fazendo se sentir tão inquieta e cheia de energia.
Considerou a possibilidade de sair com Anahi e o bebê para se distrair um pouco, mas logo em seguida viu sua amiga já no portão do prédio, saindo para seu passeio. Suspirou. Bem, não estava mesmo com vontade de sair.
"Então desenhe, Dulce Saviñón", pensou consigo, voltando a se concentrar na mesa de trabalho, onde os primeiros esboços de sua tira de jornal aguardavam ser terminados.
- Amigos e vizinhos - leu o título em voz alta.
Tinha uma mão bastante firme e treinada para desenhar, por isso os traços seguintes foram surgindo naturalmente, sem grande esforço. Sua mãe era uma artista de sucesso, reconhecida internacionalmente. Seu pai, o gênio recluso por trás das famosas tiras de jornal do personagem "Macintosh". Juntos, haviam transmitido a ela e aos irmãos o amor pela arte, o senso do ridículo e uma sólida formação.
Mesmo depois de haver deixado a atmosfera de segurança da casa dos pais, em Maine, Dulce sabia que seria aceita de volta com todo carinho, se Nova York a rejeitasse.
Mas, felizmente, não fora o que acontecera. Havia mais de três anos que vinha apresentando suas tiras cômicas em um famoso jornal local e seu trabalho estava ganhando cada vez mais reconhecimento. Sentia-se orgulhosa disso, orgulhosa da simplicidade, do contexto agradável e do humor que conseguia criar com seus personagens, em situações vividas no dia-a-dia. Não tentava imitar a ironia de seu pai ou as sátiras políticas que ele costumava fazer. Seu estilo era outro. Para ela, a vida era uma fonte de risos. Entrar em uma fila quilométrica para ir ao cinema, encontrar um par de sapatos que combinasse com a roupa, sobreviver a outro almoço de negócios, esse tipo de coisa.
Enquanto muitos viam sua personagem, Emily, como uma criação autobiográfica, Dulce a via sempre como uma maravilhosa fonte de idéias, nunca como um reflexo de si mesma. Afinal, Emily era uma linda loira alta que vivia sempre com problemas para se manter nos empregos e para arranjar namorados.
Dulce, por outro lado, era morena, de estatura mediana, e tinha uma carreira bem-sucedida. Quanto aos homens, bem, eles não eram exatamente uma prioridade em sua vida para que ficasse se preocupando muito com isso.
Um ar de censura surgiu em sua expressão, fazendo-a estreitar os belos escuros ao se flagrar tamborilando a caneta, em vez de estar usando-a para trabalhar. Não estava conseguindo se concentrar. Passou a mão nos cabelos castanho-claros, mordeu o lábio bem delineado e deu de ombros. Talvez estivesse precisando mesmo parar um pouco e comer alguma coisa. Provavel-mente um chocolate resolvesse seu problema.
Empurrou a cadeira para trás, colocando a caneta atrás da orelha, repetindo o gesto do qual vinha tentando se livrar desde a infância. Então deixou o estúdio ensolarado e desceu para o andar de baixo.
Seu apartamento dúplex era incrivelmente arejado e um pouco separado de seu local de trabalho. Aliás, fora justamente esse o motivo que a levara a ficar ali quando se mudara para Nova York. Um longo balcão separava a cozinha da sala, criando um espaço aberto e agradável para receber visitas. As janelas amplas permitiam que a luz do sol entrasse com vigor no ambiente, criando uma atmosfera saudável. Nos primeiros dias em que se mudara para ali, o único problema que tivera de enfrentar fora o barulho vindo da rua, que a mantinha acordada durante a maior parte da noite. Nova York nunca dormia, mas, aos poucos, ela acabara se acostumando com isso.
Com seu andar elegante, outra característica herdada de sua mãe, Dulce encaminhou-se descalça para a cozinha. Tinha pernas esguias, adquiridas na época em que implorara para fazer aulas de balé, só para, pouco depois, enjoar e abandonar o curso.
Cantarolando baixinho, abriu a geladeira e examinou seu interior. Poderia preparar alguma coisa para si. Também havia tido lições de culinária na adolescência, e só se cansara delas quando sua criatividade começara a sobrepujar à de sua instrutora.
Suspirou, quando começou a ouvir aquele som que já estava se tornando familiar. Atravessando as paredes do prédio e o corredor, a música lhe chegou aos ouvidos com a mesma suavidade dos últimos dias. Triste e sexy, pensou ela. Era assim que definia aquela espécie de lamento do sax alto. O sr. Misterioso do 3B não tocava todos os dias, mas Dulce gostaria que ele o fizesse.
Aquelas lânguidas notas prolongadas surtiam um efeito estranho em seu ser. Uma espécie de emoção que ela não sabia explicar. Bem, talvez porque a música era sempre tocada com muita emoção.
Seria ele um músico em começo de carreira, tentando encontrar seu lugar ao sol em Nova York? Sem dúvida, devia ter sofrido alguma desilusão amorosa para tocar daquele jeito, pensou ela, enquanto tirava alguns ingredientes dos armários. Devia haver uma mulher por trás de todo aquele sentimentalismo. Provavelmente uma loira deslumbrante que o enfeitiçara com seus encantos sedutores, fizera-o abrir o coração e depois pisara nele, ainda vivo, vulnerável e pulsante, com seu salto de sete centímetros.
Poucos dias antes, havia inventado um contexto diferente para seu novo vizinho. Nele, o sr. Misterioso havia saído da casa de sua renomada família com dezesseis anos. Vivera nas ruas, tocando sax nas esquinas de Nova Orleans, uma de suas cidades preferidas, e recebendo alguns trocados por isso. Depois seguira em direção ao norte, enquanto aquela mesma família perseguidora, li-derada por um tio insano, vasculhava o país à procura dele.
Não desenvolvera muito bem a idéia do motivo pelo qual eles eram perseguidores, mas isso também não importava muito. Ele estava buscando seu lugar ao sol no mundo, confortado apenas por sua música.
Também havia a possibilidade de ele ser um agente federal trabalhando disfarçado. Ou um ladrão de jóias internacional fugindo de um agente do governo. Ou, quem sabe, um serial killer à procura da próxima vítima.