Fanfic: MEU ROMEU | Tema: Vondy

Capítulo Onze

Antes – Part.3

P.O.V Dulce

— Sua cabeça dói? — pergunto suspirando.

— Não. A sua dói?

— Sim. Por que ao seu lado pareço não ter nenhum filtro verbal?

— Não faço idéia. Mas sinta-se livre para corrigir isso. Está surtando porque comparada à maioria dessas pessoas você parece uma mimada resmungona?

— Hum... Sim. É exatamente como me sinto, e valeu por ter colocado a coisa de forma tão clara. É tão óbvio assim?

Ele dá um sorrisinho.

— Não. Mas é como me sinto. Só esperava que mais alguém também se sentisse assim. Por um momento, estamos unidos na nossa bizarra normalidade. Nossa notável falta de significado.

— Então, nenhum segredo obscuro escondido para dividir comigo? — ele pergunta.

— Não. Tirando o fato de roubar acidentalmente um apontador do Ursinho Pooh quando eu tinha cinco anos, sou completamente normal em todos os sentidos. Não notou?

— Não, não notei. — Seus olhos estão fazendo aquela coisa intensa de novo. — Percebi uma coisa considerável em você.

Levanto uma sobrancelha.

— Sério? E o que seria?

Ele pega minha mão e junta nossas palmas enquanto alinha nossos dedos. O mesmo calor que dividimos nos teste se espalha, e por um momento acho que ele vai dizer algo sobre nossa conexão incrível. Em vez disso, ele diz:

— Você tem mãos masculinas, bizarramente grandes.

Como?

— Não tenho mão masculina!

— Tem, tem sim. Notei quando fizemos o exercício de espelho. Olhe para elas.

Eu examino nossas mãos pressionadas uma contra a outra. Seus dedos são só levemente maiores que os meus, e isso quer dizer alguma coisa, porque se ele cutuca o nariz com essas varas, poderia lobotomizar a si próprio.

— Talvez suas mãos é que sejam femininas.

— Maria, eu tenho um metro e noventa e dois e calço quarenta e quatro, e sua mão é quase tão grande quanto a minha. Não me diga que não acha isso bizarro.

Puxo minha mão e lanço um olhar atravessado.

— Bem, obrigada por mostrar isso. Agora vou ficar ultra desconfortável com minhas mãos mutantes.

— Não fique. Alguns caras podem achar sexy. Na maioria os gay s, claro, porque são mãos meio machonas...

— Cala a boca!

— Ta. Não vou mais falar disso. E vou tentar não ficar olhando. Mas não prometo. São como satélites que atraem a sua atenção.

Ele se acha engraçadinho, mas não é.

— Por que me odeia tanto? — pergunto.

Ele olha para mim por um momento, piscando aqueles olhos loucamente lindos e cílios ridiculamente longos.

— Não te odeio Maria. Por que acha isso?

— Ah, não sei. Talvez porque quando você não está empenhado em me irritar, você ou me ignora ou me olha feio. E nos testes você disse que não seríamos amigos. Por que diria isso?

Ele suspira e esfrega os olhos.

— Porque não seremos. Por que, quer ser minha amiga?

— Não especialmente, o que é muito estranho, porque de modo geral estou desesperada para ser amigo de todo mundo.

— Já notei.

— O que isso quer dizer?

Ele acena displicente. E concluo que esse gesto poderia me dar liberdade para socá-lo no estômago.

— Nada. Deixa pra lá. É hora de quem fazer a pergunta?

— Não, não vou deixar pra lá. O que quer dizer com isso?

— Acho que é minha vez. — Ele me ignora. — Então, está saindo com aquele Connor?

A pergunta me pega de surpresa.

— O quê?

— É uma pergunta bem simples. Está saindo com ele?

— Saindo tipo... — eu digo.

— Ai, Jesus, Maria... Saindo tipo namorando com ele. Vendo ele pelado. Trepando com ele.

— Quê?! — Fico tão brava que mal consigo respirar.

— O ponto do exercício é responder à pergunta — ele lembra calmamente.

— Seja honesta, por favor.

— Não é da sua conta!

Ele se inclina e abaixa a voz para um cochicho.

— Preciso chamar Erika aqui e dizer que você não está completando o exercício que ela pediu? Ela quer que a gente compartilhe, lembra?

A idéia de Erika pensando mal de mim me faz querer vomitar. Em cima dele.

— Você é tão babaca.

— E você está sendo evasiva. Responda à pergunta.

— Por que se importa se eu... — quero chocá-lo dizendo que transo com ele, mas não consigo —... Namoro com ele?

— Não me importo. Só estou curioso. Vocês dois pareciam bem amiguinhos mais cedo. Na verdade, parecia que ele ia te agarrar na frente da turma toda.

— Deus, você é nojento.

— Apenas responda à pergunta.

— Não!

— “Não”, você não está namorando ele, ou “não”, você não vai responder à pergunta?

— Ambos.

— Bem, isso é impossível. Se for “não” para a primeira, você está automaticamente dizendo “sim” para a segunda.

— Pare de falar.

— Então sua resposta para minha pergunta original é “não” ou não?

— Não, minha resposta não é “não”.

— Não?

— Não!

Droga, agora estou confusa para o que exatamente estou dizendo “não”. Sinto meu pescoço todo ficando vermelho. Quase quero rir da suposição dele de que eu poderia estar “namorando” alguém, quanto mais alguém tão charmoso e bonito quanto o Connor. Já beijei alguns meninos em várias festas da escola, mas minha experiência foi só até aí. Suas bocas desajeitadas e línguas exploratórias nunca me incitaram a ir adiante. Se sexo fosse beisebol, eu ainda estaria no banco de reservas. A única ação que minhas bases viram foi cortesia de minhas próprias mãos curiosas, e, mesmo assim, nunca marquei um home run. Claro, Christopher não sabe disso. Abro a boca para dizer a ele que estou cavalgando em Connor como num cavalo de rodeio, mas o olhar dele me faz parar. Entre a rigidez e o olhar de pedra, há algo frágil lá, e não posso mentir.

Olho para baixo e digo:

— Não estou saindo com ele.

Sua testa não está mais franzida.

— Bom. Fique longe dele. Não gosto de como ele olha para você.

Flashes do meu pai dizendo exatamente a mesma coisa sobre cada menino que dava uma olhada para mim passam pela minha cabeça, e, de repente, minha recém-descoberta liberdade não parece mais tão livre.

— Talvez eu goste da maneira como ele olha para mim — eu digo, levantando o queixo. — E se eu decidir namorar ele, certamente não vou precisar da sua permissão. Você não é meu irmão mais velho, não é meu pai, e já deixou bem claro que não é meu amigo, então me desculpe se não submeter minhas escolhas de namorado a você. Connor é um cara legal. Poderia ser pior.

A raiva se acende na expressão dele, mas ele se recompõe rápido.

— Ótimo. Por mim, pode namorar a escola toda.

— Talvez eu namore.

Ele suspira, mas antes de poder dizer mais alguma coisa Erika grita para seguirmos para a próxima pessoa. E ele se vai. Quero brigar mais um pouco com ele, mas Phoebe está na minha frente, e a única coisa de que ela quer falar é Christopher. Que lindo ele é. Como ele é alto. Como é intenso. Como ela quer “sair” com ele. Eu a odeio imediatamente. Depois da aula, todo mundo fica por lá conversando, e mesmo estando do outro lado da sala posso sentir Christopher olhando para mim. Acho que não conhecia realmente o significado da palavra “antagonizar” até conhecê-lo, mas estou bem certa de que conheço agora. Nunca ninguém me atiçou tanto e tão intensamente antes. Se for para ser honesta por completo, meio que gosto dessa faísca. Lanço-lhe um olhar para me certificar de que ele está olhando antes de agarrar o braço de Connor e fazer minha melhor imitação de Zoe paquerando enquanto peço que ele me acompanhe até a próxima aula.

Christopher  não fala comigo pelo resto da semana.