Fanfic: MEU ROMEU | Tema: Vondy

Capítulo Dezessete

Desejos de aniversário- Part.2

P.O.V Dulce

— Srta. Dulce? Ainda não ouvi sua opinião. O que achou?

Ai, Deus. Christopher está olhando para mim. Não quero parecer ignorante. Quero ser aceita e dizer a coisa certa.

— Bem...

— Vamos, Dulce — Christopher incentiva. — Diz o que você acha.

— Foi...

Estão todos olhando. Ele. Eles. Erika.

— Achei que foi... — Tantas expectativas. Minha cabeça dói.

— Sim, srta. Dulce?

O olhar de Christopher é penetrante.

— Não é uma pergunta difícil. Apenas dê a eles sua opinião.

Não importa o que eu diga, estou ferrada.

— Achei incrível — por fim digo em voz baixa. — Realmente incrível. Amei.

O silêncio é quebrado enquanto todos murmuram demonstrando aprovação. Todos menos ele.

Quase posso ver a raiva de Christopher passando como uma corrente no ar.

— Bem, é muito interessante — Erika comenta. — Parece que vocês todos têm a mesma opinião sobre isso, exceto o sr. Christopher, e preciso dizer... — ela dá um sorriso surpreso — ... Que concordo com ele.

As pessoas perdem o ar, surpresas. Eu me sinto uma merda. Errada novamente. Claro.

— Só porque alguém tem a reputação de excelência, não significa que vocês devam ver tudo o que ele fez como tacitamente bom. Mesmo os melhores atores do mundo já tiveram desempenhos terríveis. É só ver Robert De Niro em Máfia no divã.

Todos riem.

Erika cruza os braços sobre o peito.

— Já vi Benzo Ra atuando muitas vezes no decorrer dos anos, e preciso dizer que essa apresentação foi decepcionante ao extremo. Foi uma apresentação teatral sem imaginação que, na minha opinião, perdeu a plateia em vez de puxá-la para a experiência.

Ela continua falando, mas estou em outra. Eu me sinto enjoada. Depois de termos batido de frente há semanas, Christopher e eu começamos a nos dar bem. Então, eu o jogo aos lobos porque queria que as pessoas gostassem de mim.

Idiota.

— Então, senhoras e senhores — Erika ainda está falando —, sua tarefa hoje é escrever um texto de mil palavras analisando a apresentação de Benzo Ra e por que você gostou ou não gostou, citando referências a outros profissionais de teatro experimental, incluindo pessoas como Brecht, Brock e Artaud. Estou ansiosa em ler suas reflexões.

Ela nos dispensa e antes que eu possa pensar em desculpas Christopher está saindo da sala. Eu fico de pé para segui-lo, mas ele é rápido demais para eu alcançá-lo.

— Christopher. — Ele me ignora. — Christopher, para.

Ele continua andando. Eu vou para frente dele e coloco minha mão em seu peito para pará-lo. Seu rosto está revoltado.

— Quê?

— Você sabe o quê.

— Ah, aquilo de você me ferrar completamente? É, sei o que é. Tira a porr/a da mão de mim.

Ele caminha ao meu redor e continua andando enquanto eu cambaleio atrás dele.

— Desculpa! Eu não sabia o que dizer. Achei que eu tinha problemas porque não havia entendido. Todos acharam ótimo. Eu não queria parecer que era ignorante por ter a opinião errada.

Ele para e se vira para mim.

— Então você acha que eu sou muito ignorante pra ter a opinião certa?

A expressão dele é tão intensa que é quase assustadora.

— Não! Nossa você disse exatamente o que pensava. E eu devia ter feito a mesma coisa. Eu só...

— Puta merda/,Dulce — ele diz, jogando as mãos para o alto. — Uma opinião não é certa ou errada. É sua interpretação de um assunto ou situação. Não dá pra ser errada, porra/!

— Então, se eu olhar para o céu e tiver a opinião de que as nuvens são rosa, estou certa?

— Sim! Porque é uma opinião, não um fato, e talvez para você as nuvens sejam rosa porque provavelmente você é maluca. Uma opinião não precisa ser verdade para mais ninguém no mundo além de você. Para de tentar agradar a porr/a de todo mundo e diga o que você pensa.

Sinto como se ele tivesse me dado um tapa.

— E sabe o que me deixa mais puto? — ele pergunta, apontando o dedo para mim. — Sempre que você está comigo, você é a pessoa com mais opinião na Porr/a deste planeta, e me enferniza toda hora com essa opinião, queira eu escutá- la ou não. Mas, no momento em que fica perto daqueles babacas da nossa turma, você tem zero de atitude. É tão paranóica em ser aceita que vira um carneirinho, que fica seguindo o rebanho. Dá vontade de te dar um tapa, porque você esquece de tudo o que a faz legal e divertida e... Dulce, você se torna o tipo de robô que quer agradar a todos e tenta ser a merda que todo mundo espera em vez de ser você mesma.

Ele está tão irritado que está ofegante. Não tenho nada a dizer, ele falou tudo. Ninguém nunca me conheceu o bastante para apontar meus defeitos. E acho que ele estar tão chateado significa que ele de fato... Importa-se.

— Você está certo — murmuro.

— É, estou. Então me deixa, porra.

Eu arrasto os pés enquanto o pátio começa a se esvaziar de gente.

— E aí, o que você vai fazer agora?

— Acho que vou para casa escrever mil palavras sobre teatro experimental — ele responde enquanto joga a mochila no ombro.

— É... Você podia vir para minha casa para escrever o trabalho. Eu podia pegar seu cérebro emprestado, para eu não terminar soando como uma idiota.

Ele pensa nisso por alguns segundos. Julgando pela expressão do rosto, ele está tomando uma decisão de vida ou morte.

— Minha nossa, Christopher, não estou te pedindo em casamento. Só achei que você poderia me ajudar.

— Ta — ele responde, relutante. — Mas você me deve uma refeição.

— Posso fazer isso. — Tirando as comidas pré-preparadas enchendo meu congelador, a única coisa que tenho são salgadinhos. Minha mãe ficaria envergonhada. Nós desviamos para a biblioteca e pegamos alguns livros que podem ser úteis. Então seguimos de volta para meu apartamento. Entro no quarto e jogo minha mochila na cama antes de vê-lo parado na porta.

— Que diabos! — Estou rindo. — Você é tipo aqueles vampiros da tv?

Precisa ser convidado para poder entrar?

Ele balança a cabeça e entra no quarto.

— Não, é só estranho estar aqui quando você não está nem vomitando nem desmaiada.

— Tenho “vômito e desmaio” marcados para as nove. Fica. Vai ser divertido.

Estou prestes a pegar os livros quando o telefone toca. Tiro o aparelho do bolso e vejo o número da minha mãe.

— Volto num segundo.

Vou para a sala, pois sei por que ela está ligando.

— Oi, mãe.

— Querida! Feliz aniversário!

Coloco a mão sobre o bocal e olho por cima do ombro.

— Valeu mãe.

— Ah, docinho, eu queria estar com você. Está se divertindo? O que vai fazer de noite?

— Hum, nada de mais. Estudar.

Christopher coloca a cabeça para fora do quarto e diz:

—Maria, onde estão os livros da biblioteca? Vou começar a pesquisa. Minha mãe está falando, mas eu cubro o telefone e sussurro.

— Na minha mochila, na cama.

Ele assente e desaparece. Minha mãe para.

— Quem foi esse?

— Só um menino da minha turma. Estamos estudando juntos.

Há um momento de silêncio antes de ela dizer:

— Está sozinha com um menino no apartamento?

Ai, Senhor. Lá vamos nós.

— Mãe, não é o que você está pensando. Estamos estudando.

Então, Christopher grita:

— Jesus, Maria, sua cama é desconfortável pra caralh/o! Como você dorme nesse troço? Ou é essa a questão? Você não quer que os caras tentem cochilar quando você já fez tudo que queria com eles?

Eu me contorço e minha mãe perde o ar.

— Mãe...

— Dulce Maria! Eu não te criei para saltar na cama com o primeiro cara que encontra.

— Nós somos... Amigos. — Meio que. — Não é assim. Sério.

— Por que eu não acredito em você?

— Corre, Maria! Acho que sua cama deslocou minhas costas. Não consigo levantar!

Vou matar esse menino! Minha mãe entra num surto tagarelando sobre quantos estupros acontecem em campus de faculdade, e quão irresponsável estou sendo, e que isso é o que acontece quando ela não está por perto para me supervisionar. Geralmente, deixo que ela fale tudo, para manter a paz, mas tenho um Christopherzinho na minha cola fazendo com que eu me defenda.

— Mãe, pode parar. Eu ter ou não um homem aqui não é da sua conta. Sou adulta agora e não preciso da sua aprovação em cada decisão. Eu te amo, mas tem um homem bem bonito na minha cama e preciso ir.

Ela fica em silêncio por alguns segundos, e morro de medo da idéia de ter provocado um ataque cardíaco nela.

— Mãe?

Há mais silêncio. Visualizo minha mãe deitada com olhos vidrados na sala, o telefone ainda agarrado em sua mão.

— Mãe?!

— Bonito quanto? — ela finalmente pergunta.

Eu suspiro.

— Você não faz idéia.

Ela ri. É falso, mas pelo menos ela está tentando.

— Cuidado com esses bonitões, docinho. Vão partir seu coração.

— Mãe, o papai é bonitão.

Ela faz uma pausa.

— Sim, bem, seu pai te manda um beijo. Ele te liga mais tarde quando voltar do trabalho.

— Valeu mãe.

Sinto uma pontada de saudade de casa. Apesar de reclamar deles, tenho saudade de verdade dos meus pais. Eu me despeço e sinto um baita orgulho por falar o que eu penso. Nunca enfrentei minha mãe antes, e passei por isso sem chorar ou matá-la. Talvez Christopher esteja provocando alguma mudança, afinal.