Fanfic: MEU ROMEU | Tema: Vondy

Capítulo Quarenta e Seis

Seis anos antes

Westchester, Nova York

Diário de Dulce

Querido diário,

É noite de estreia, e faz uma semana desde que Christopher e eu fizemos a aposta sobre manter as mãos longe do outro. Desde então as coisas foram... Esquisitas.

Bom, mais esquisitas.

Nossa dinâmica tem estado ruim, mesmo no palco. Porque os dois querem vencer essa aposta ridícula. Os beijos estão contidos, os abraços, falsos; uma versão esterilizada do nosso tesão selvagem.

Erika percebeu. Ela acha que ensaiou a gente demais e nos fez perder o jeito. Mas não é culpa dela. É nossa. Sem contar com a opção de me jogar em Christopher, não sei bem o que fazer para reverter à situação.

Acrescente a isso aquela apreensão desconcertante da noite de estreia, e preciso dizer que estou meio que aterrorizada. (E quando digo “meio que” quero dizer “completamente”. E quando digo “completamente” quero dizer que seria um milagre se eu chegasse ao palco sem passar por um surto épico que envolvesse gritar e/ou chorar e/ou me agarrar desesperadamente às cortinas enquanto o diretor de palco tentasse me arrastar para a cena.).

Por favor, Deus, me deixe passar por esta noite sem parecer uma completa idiota. Deixe-me ser boa.

Estou implorando.

Caminho para o teatro baforando um cigarro. Estou pegando o jeito. Não tenho certeza se isso é bom, mas diminui meu nervosismo.

O espetáculo é às sete e meia. Agora são três da tarde. Tomara que o fato de estar no teatro me ajude a focar e liberar a tensão.

Ao menos esse é o plano.

Coisas a fazer nas próximas horas: ioga e tai chi, caminhar pelo cenário, incorporar Julieta, distribuir meus cartões e presentes nos camarins, me vestir, tentar não vomitar, entrar em cena sem precisar ser empurrada, arrasar.

Simples.

Coisas a não fazer: ficar obcecada por Christopher, vomitar, sair gritando pelo teatro.

Difícil.

Sigo direto para meu camarim quando chego. A maioria fica atrás do palco, mas há meia dúzia no nível do mezanino. Erika os reservou para os protagonistas.

Desfaço a mala e tiro maquiagem e acessórios para cabelo. Então, ponho uma legging e minha camiseta da sorte da Sininho e vou para o palco.

Está escuro e o brilho fraco das luzes de serviço lança longas sombras ameaçadoras pelo cenário.

Ótimo. Tudo de que preciso é mais medo pulsando pelo meu corpo, porque, claro, não estou tensa o suficiente.

Respiro fundo e caminho pelo cenário. Passo a mão pelas paredes falsas de isopor enquanto olho para fileiras e fileiras de assentos vazios. Tento ignorar os arrepios quando sinto o brilho de centenas de pares de olhos fantasmas.

Quero arrasar esta noite.

Quero que Christopher arrase.

A peça toda meio que se apoia sobre o fim das nossas merdas. Tenho zero noção de como chegar a isso.

Vou para o centro do palco e passo várias sequências de posições de ioga e respiração. Alongo meus músculos. Procuro foco.

Depois de um tempo, a ioga se transforma em tai chi. Fecho meus olhos e me concentro na respiração. Para dentro. Para fora. Movimento-me lentamente. Sincronizo ar e movimento. Expiro o medo. Inspiro confiança.

Eu me concentro em imagens que me trazem prazer. Inevitavelmente, meus pensamentos se voltam para Christopher. A linha definida do seu maxilar com barba por fazer, masculina e sexy. Os lábios, insuportavelmente sedosos e macios. Os olhos. Ferozes. Nervosos. Assustados e aterrorizantes ao mesmo tempo.

Meu corpo todo se incendeia.

Ficar longe dele esta semana foi uma tortura. Tento não ficar olhando para ele por muito tempo, mesmo durante as cenas, senão dói demais. Foco na parede atrás dele ou num ponto do cenário ou no topo do seu cabelo. Qualquer lugar menos naqueles olhos mortais que me incitam a querer fazer coisas bem impróprias com Christopher por horas a fio.

Estou mais calma conforme pratico a respiração. Focada e preparada.

Quando abro os olhos, quase mijo nas calças de susto porque o rosto de Christopher está apenas a uns poucos centímetros do meu.

— Meu Jesus Cristinho! — grito enquanto me debato como um polvo caindo de paraquedas.

Christopher salta vários metros para trás e coloca a mão no peito.

— Porra, Dulce! Você me matou de susto! Nossa senhora!

— Eu te matei de susto?! — Vou até ele e dou-lhe um empurrão no peito. —

Você quase me fez mijar nas calças!

Ele começa a rir de chorar.

— Não tem graça! — Bato nele de novo.

— Tem, sim. — Ele se afasta quando continuo a acertá-lo.

— Que tipo de aberração é você para assustar alguém desse jeito?

— Eu não queria te incomodar — ele argumenta enquanto agarra minhas mãos. — Porra, para de me bater.

Ele coloca minhas mãos contra seu peito, mas já estou tendo muito trabalho com meu coração acelerado para reconhecer como seu peitoral é durinho debaixo de meus dedos.

Solto as mãos, corro para o cenário do quarto e me jogo na cama.