Fanfic: Para Sempre - Os imortais (ADAPTADA) | Tema: vondy

— Agora vá. A gente se vê mais tarde, prometo. — Christopher sorri e tira uma tulipa de trás da minha orelha.

De modo geral, procuro não ficar relembrando minha vida antiga. Tento não pensar na casa, nos amigos e na família que tinha, na pessoa que eu costumava ser. Mas, apesar do talento que adquiri para represar essa tempestade de pensamentos, reconhecendo de antemão os sintomas (os olhos que começam a arder, a respiração ofegante, a terrível sensação de vazio e desespero), algumas vezes eles caem de paraquedas, sem qualquer aviso prévio, e não me dão tempo para me preparar. Quando isso acontece, não me resta alternativa senão me enroscar na cama e esperar que a tempestade passe. O que é muito difícil de fazer no meio de uma aula de história. 

Pois bem. Lá está o sr. Muñoz, discorrendo interminavelmente sobre Napoleão, quando de repente minha garganta fecha, sinto uma pontada no estômago e uma incontrolável ardência nos olhos. Fazer o quê? Levanto da carteira e saio correndo em direção à porta, pouco me lixando para as advertências do professor e muito menos para as risadas ao redor.

Ofuscada pelas lágrimas, lutando para respirar e sentindo um vazio terrível, sigo em disparada pelo corredor e dobro uma esquina. Quando deparo com Stacia, é tarde para desviar: eu a atropelo com tanta força que ela cai e rasga o vestido.

— Que mer... — Boquiaberta, ela corre os olhos pelas pernas estateladas e vê o rasgo no tecido. Depois levanta o rosto para me encarar e, passando o punho pelo rasgo a fim de mostrar o tamanho do prejuízo, diz: — Você arruinou meu vestido, sua estúpida!.

Apesar de querer ajudá-la, não posso. Não posso deixar que Stacia veja a dor que está me consumindo.

Mas antes que eu possa seguir em frente ela me segura pela mão e tenta ficar de pé.

Imediatamente perco o ar diante da energia tão negativa e sombria que me invade através da pele.

— Pra sua informação, esse vestido é de marca, tá? O que significa que você vai ter de me dar outro igualzinho — ela diz, e aperta meus dedos com tanta força que receio desmaiar. — Tem mais! — Os olhos faíscam de maldade.— Não vou deixar barato! Você ainda vai se arrepender amargamente do que fez! Aliás, vai desejar nunca ter colocado os pés nesta escola!

— Assim como você fez com a Kendra, não é? — digo, subitamente mais estável, com o estômago revirando-se muito menos.

Ela reduz a pressão sobre meus dedos, mas não os solta.

— Foi você quem plantou aquelas drogas no armário dela, não foi? Destruiu a reputação da garota pra que depois ninguém acreditasse nela, não é? — Apenas repito a cena que vejo na cabeça.

Por fim ela solta minha mão e dá um passo atrás, lívida ao dizer:

— Quem foi que lhe contou? Você nem estudava aqui quando tudo isso aconteceu!

Dou de ombros, tranquila por saber que não inventei nada, embora isso nem venha ao caso.

— Ah, tem mais — continuo, e vou avançando na direção de Stacia, livre de minha tempestade pessoal, miraculosamente curada pelo medo que vejo estampado nos olhos dela. — Sei que você cola nas provas, rouba seus pais, lojas e amigos. Mas pra você isso é mais que justo, não é? Sei também que você grava todos os telefonemas e guarda todos os e-mails e torpedos da Honor, caso ela ameace se virar contra você. Sei também que você dá mole pro padrasto dela, que aliás é um ogro nojento. Mas infelizmente não para aí. Também sei tudo sobre o sr. Barnes... ou Barnum? Você sabe de quem estou falando, não sabe? De seu professor de história do ano passado, aquele que você tentou seduzir, mas que não mordeu a isca, lembra? Depois você tentou chantagear o homem, ameaçando contar tudo pro diretor da escola e pra mulher do coitado, que por sinal estava grávida. — Balanço a cabeça de desgosto, mal acreditando que possa haver no mundo uma pessoa tão egoísta, um comportamento tão sórdido e degradante.

No entanto, aqui está ela, bem à minha frente, olhos arregalados e lábios trêmulos, perplexa diante da revelação de seus segredos mais sórdidos. E em vez de me sentir mal ou culpada pelo que estou fazendo, usando meu dom dessa maneira, é mais gratificante do que eu poderia imaginar ver essa criatura tão deplorável e egoísta, essa covarde que me atormenta desde o primeiro dia de aula, reduzida a uma trêmula e suada pilha de nervos. E agora que minha dor pessoal já ficou para trás, não vejo motivo para me calar.

— Quer que eu continue? Porque, pode acreditar, ainda tenho muito que dizer. Seu lixo está cheio até a tampa. Você já sabe disso, não sabe?

Continuo avançando na direção dela, e Stacia vai recuando tropegamente, tentando se afastar o máximo possível.

— O que é você? Uma espécie de bruxa? — ela sussurra, e dá uma olhada no corredor à procura de ajuda, uma saída, qualquer coisa que a livre de mim.

Apenas dou uma risada. Não confesso nada, também não nego. Só quero que a garota pense duas vezes antes de se engraçar comigo de novo.

Mas Stacia para de repente, recobra a calma e olha firme em meus olhos.

— Por outro lado, é a sua palavra contra a minha — ela diz sorrindo. — Em quem você acha que as pessoas vão acreditar? Em mim, a garota mais popular que esta escola já viu, ou em você, a maior esquisitona encapuzada que já apareceu por aqui?

Eu não tinha pensado nisso.

Alisando o rasgo no vestido, ela balança a cabeça e diz:

— Fique longe de mim, sua louca! Caso contrário juro por Deus que você vai se arrepender.

Depois vem pisando firme em minha direção e, ao passar por mim, esbarra em meu ombro com tanta força que por pouco não o desloca. Stacia não está mesmo de brincadeira.

Quando chego à mesa do almoço, faço o possível para conter o espanto, pois Maite está com os cabelos roxos, e não sei se devo fazer algum comentário.

— Não precisa fingir que não viu — ela diz, rindo. — Sei que ficou horrível. Ontem, logo depois que a gente se falou, tentei pintar meu cabelo de loiro, daquele tom lindo de cobre que a Drina usa, sabe? Mas, como você pode ver, não deu muito certo. — Ela examina uma mecha roxa e faz uma careta. — Pareço uma berinjela no palito. Mas só por mais algumas horas, porque, depois da escola, a Drina vai me levar a um salão chiquérrimo em Los Angeles. Desses que as celebridades frequentam e que os simples mortais têm que reservar horário com um ano de antecedência, sabe? Só que ela descolou uma vaga pra mim no último minuto. Impressionante, ela é muito bem-relacionada, é maravilhosa.

— Cadê o Christian? — pergunto, nem um pouco disposta a ouvi-la falar da impressionante Drina e seus contatos maravilhosos.

— Tá decorando o texto dele. Um grupo de teatro amador vai fazer uma montagem de Hairspray, e ele quer ver se descola o papel principal.

— Mas o papel principal não é feminino? — Ao abrir minha bolsa térmica encontro meio sanduíche, um saco de batatas fritas, um cacho de uvas e... mais tulipas.

— Sei lá. Ele tentou me convencer a participar dos testes também, mas teatro não tem nada a ver comigo, né? Então, cadê aquele morenão gostoso que atende por seu namorado? — ela pergunta, abrindo o guardanapo e forrando a mesa para o cupcake de morango.

Sacudo os ombros, mais uma vez me dando conta de que ainda não sei o número de Christopher, nem o endereço.

— Provavelmente aproveitando sua condição de emancipado — digo, desembrulhando meu sanduíche e dando uma mordida. — Alguma notícia da Evangeline?

— Nenhuma. — Ela balança a cabeça negativamente. — Mas saca só isto aqui. — Maite sobe a manga da blusa e exibe o pulso.

Sobre a pele clara vejo, com os olhos apertados, o desenho tosco de uma tatuagem semiacabada, o contorno circular de uma cobra abocanhando o próprio rabo. Embora seja apenas um esboço, por um instante vejo a tal cobra rastejando, mas assim que pisco os olhos ela se congela outra vez.

— O que é isso? — sussurro, assustada com a energia que capto no ar, perplexa com o medo que ela me faz sentir.

— Era pra ser surpresa. Quando estiver pronta eu mostro. — Maite sorri. — Na verdade, eu nem devia ter contado nada. — Ela desce a manga da blusa e espia ao redor.

— Quer dizer, prometi que não contaria a ninguém. Mas acho que fiquei pilhada demais. Às vezes sou péssima pra guardar segredos. Principalmente os meus.

Olho para minha amiga, tentando entrar em sintonia com a energia dela, encontrar alguma explicação lógica para as pontadas horríveis que sinto no estômago, mas sem nenhum sucesso.

— Prometeu pra quem? Que história é essa? — pergunto, percebendo o tom fechado de cinza e as bordas frouxas, esgarçadas, de sua aura.

Mas ela apenas ri e fecha os lábios com um zíper imaginário.

— Esqueça. Você vai ter de esperar.