— Bom, só não fica grávida — ela me disse. — Vai foder com a sua vida. Confia em mim.

O que eu devia dizer em resposta a isso? Chocada, só encarei a mulher, o cheiro de gato, roupa suja e cerveja entupindo meu nariz. O fedor de comida podre exalava da cozinha, e vi que os irmãos dele estavam na geladeira caçando algo para comer, como se tivessem ficado presos no quarto por um longo tempo. Ucker suspirou.

— Mãe, você pode calar essa boca pra variar um pouco? Meu Deus.

Ela se endireitou no sofá.

— Você é o pior de todos! Eu engordei quando estava grávida de você, e depois o seu pai me traiu com aquela piranha do posto de gasolina, e todos os dias desde aquela época você foi um pé no meu saco. — Ela fez um gesto na minha direção, derramando cerveja da lata. — Eu tenho um filho que quer tirar os meus outros filhos de mim, tenho esse aí roubando as minhas drogas, e ainda tenho o retardado e o erro.

— Não chama os meninos assim — disse o Ucker, a voz dura e irritada.

— Por que não? É verdade. Retardado, retardado, retardado — ela gritou na direção da cozinha. O irmão dele se virou, com os lábios tensos.

— Que foi, mãe?

— Não atende quando ela te chamar assim! — disse Ucker, com raiva. — Esse não é o seu nome. O seu nome é Tyler e você não é retardado.

— Sou, sim — disse o garoto, parecendo confuso. Ele estava usando uma camiseta dos Angry Birds e empurrava, nervoso, a armação dos óculos. Na outra mão, segurava um pedaço de queijo mofado.

— Não é, não. Retardado é alguém burro, e você não é burro, está entendendo? — Ucker estendeu o braço e tirou o queijo da mão dele. — Não come isso, tá? Vou no mercado daqui a pouco. O Easton tem pão, e eu sei que ainda tem pasta de amendoim. Faz um sanduíche pra você, tá bom?

— Tá bom, Ucker. — Ele foi até o irmão menor, que estava enfiando um punhado de cereais secos na boca.